скачать книгу бесплатно
– Да-а-а, – сразу пояснил Серёга, – Видуха! Слетели в овраг. Костя башку разбил напрочь! Отвезли в больничку.
Серёга перегнулся через спинку водительского кресла назад, накинул драное гостиничное покрывало на заднее кожаное сиденье джипа, прикрывая запёкшуюся кровь, хрустящую на кожаной обивке кресел.
– Кровищи с него, как с резаного. Ничё, жить будет. Завтра машину отмою. Поставлю в ремонт. Погнали?
Вставил аудиокассету в магнитолу. Серёга «врубил» музыку «на полную катушку». Шёл третий час ночи. Сине-чёрный фасад гостиницы мрачно пялился с третьего этажа единственным жёлтым глазом номера, где Сценарист забыл выключить свет.
Под рокот саунда[15 - От англ. Sound – «звук».] с рабочим названием «Тайга» музыкального «трека»[16 - От англ. Track – «звуковая дорожка».] к будущему сериалу подкатили к затемнённому одноэтажному ресторану с летней верандой в сторону чёрного берега Оби.
Широченная река мрачно поблёскивала под синим обломком луны и выглядела доро?гой из застывшей вулканической лавы.
Серёга сходил внутрь ресторана. Через пару минут на присыпанную песком парковку вывалилось человек тридцать парняг в спортивных костюмах, кожаных куртках, цивильных белых рубашках. Среди них выделялся мрачный Верзила в «спортивке» – красно-белой куртке.
– Главный. Бельмастый. Сам боюсь, – прокричал «по секрету» Серёга, вытащил кассету из магнитолы, негромко добавил в тишине:
– Браткам сказал: кинопродюсера из Москвы привёз. Выходим. Руку не тяни, только, когда сами подадут. Никому не говори «спасибо». Кивни башкой – достаточно. Многие отсидели по два, по три срока. Нормальные пацаны. Идём.
Сценарист храбро выбрался из джипа навстречу толпе живописных, мрачных парняг рассказывать про кино. Верзила с синим «лунным» бельмом на левом глазу вяло рассматривал правым «залётного киношника», руки для знакомства не протянул, махнул призывно всей «братве», мол, погнали дальше продолжать пиршество.
Встреча в ресторане затянулась до утра.
Туманная даль над Обью засинела и обозначила сизую зубчатую стену тайги на другом берегу.
Сценарист уезжал в гостиницу с охапкой вяленого муксуна, завёрнутой в газету, и тремя бутылками кедровой водки.
– Братва приняла, – сообщил предовольный, выпивший Серёга на обратном пути. – Проблем в Сургуте не будет. У тебя лично. Других будем посмотреть.
Серёга родился на Камчатке, в посёлке геофизиков и промысловиков близ Петропавловска. Служил в морской пехоте «неподалёку», в Находке. Остался по контракту, но «припахали» в спецназ и перекинули в Сургут. После «дембеля» уезжать не захотелось. Прибился в личную охрану.
Он гнал, свиристящий двигателем, разбитый, перемятый джип по городу с огромной скоростью, будто собирался взлетать на прямых участках улиц.
– Нормальная тачка! – радовался Серёга за джип. – Живучая! Завтра поставлю перебрать движок.
«Внутренний голос» Сценариста, похоже, трусливо затих и «отдался» на волю Случая. Добрались до гостиницы без приключений.
Через неделю Сценарист перезнакомился со многими в городе, в том числе, и с руководством СНГ, градообразующей компанией не только Сургута.
На одну из дружеских вечерних посиделок в кафе подошёл буровик Егор Плещеев. Неутомимый «боевик» и «коммуникатор» Серёга притащил «на сходку» историка по образованию, «местного клоуна» и «потрясного рассказчика».
Сценаристу не пришлось уговаривать буровика «расчехлить хлебало», как шутливо приказал Егору жизнерадостный и неуёмный Серёга.
Среди пьяной, разгульной компании Плещеев разглядел желающего, умеющего слушать, подсел ближе и сразу доверился приезжему, незнакомому человеку. Начал свой рассказ Егор необычно, странно, несколько формально и заученно, словно на этой фразе его переставали слушать.
– Был бы я писателем, начала бы рассказ так: «Он ушёл из жизни в тридцать два года, но прожил долго и счастливо с любимой женщиной…» Знаете, большая редкость, счастливый случай, один на миллион – встретить любимого человека. Редкое везение обрести такую счастливую Судьбу. Чаще люди сожительствуют друг с другом, как бы рядом, но отдельно, по дурной привычке, по дружбе, привязанности или из-за детей. Серая, унылая, скучная жизнь. Она быстро стирается из памяти не только живущих. Бывает, вспыхнет страсть к женщине или девушке, но быстро гаснет, исчезает. Год, два – и остываешь… Опять ждёшь, надеешься, мучаешься. Ждёшь чувств, страданий, переживаний. Настоящей любви…
Егор призадумался и продолжил низким, изменённым голосом, словно изнутри заговорил другой человек:
– Он уходил из жизни в тридцать два. Впереди ждал багровый закат. Он спешил уйти следом за любимой женщиной. Он был уверен: ТАМ их ждёт Вечная Любовь.
– Красиво. Самому писать рассказы, повести не приходилось? – спросил Сценарист.
– Времени не хватает. Терпения. Усидчивости. Да и кому это нужно? Вот вы зачем пишете? Сценарии. Знаю, роман написали. Книжки ваши издали. Зачем это вам нужно?
– Раньше на бумагу, теперь в буквенное поле ноутбука можно излить свои впечатления, чувства, переживания, радость, горе. Поделиться. С самим собой. Если не можешь не писать – пиши. Такая простая формула.
– Это правильно, – согласился Егор.
Буровик Плещеев был серьёзным, мудрым человеком. За неприметной внешностью скрывалась глубина осознания примитивной земной жизни. Хотя суровый «боевик» Серёга иронично назвал его «клоуном», но это лишь означало: Егор не вписывался своей личностью, образованностью, образом жизни в непритязательный мир работяг, озабоченных заработками, отдыхом у Чёрного моря или «за искристым бугром», «с тёплой, красивой бабой под боком». Ещё раз в год – с детьми. Но это по случаю «залёта» и «для продолжения рода».
– Рассуждаете как старик, умудренный опытом. Сколько вам лет? – спросил Сценарист. – И зим?!
– Давайте на ты. Не против?
– За. Сколько тебе сейчас?
– Двадцать восемь, – ответил Егор.
– Почему решил уйти из жизни в тридцать два?
– За меня решили, – отвечал Егор с мягкой улыбкой философа. По утомлённому, измождённому виду, обветренной, загорелой коже лица и рук вполне ещё молодого человека было видно: буровику пришлось многое пережить в жизни. Он щурился задорно, как мальчишка, кто задумал подшутить над собеседником. Но подшутить сложно, затянуто, увлекательно.
– О многом знаю наперёд. По жизни больше не суечусь. Успокоился. Иду медленно. Дышу ровно, – негромко сказал юный мудрец Плещеев.
До начала съёмок телесериала, приезда группы из Москвы оставалась неделя, точнее десять дней. Времени, свободного для посиделок по вечерам, ещё было предостаточно, можно было довериться интересному и необычному рассказчику.
Минут через десять случайная компания в кафе отвлеклась на свои шумные застольные беседы обо всём и ни о чём, с пьяными выкриками, нелепыми тостами. Сценарист, как самый заинтересованный, предложил Егору перебраться в его номер на третьем этаже гостиницы и продолжить чаепитие с беседами.
Они собирались уйти «по-английски», ни с кем не прощаясь, направились к выходу. Подпитой, с мутными глазами, неунывающий Серёга с другого конца застолья лишь вскинул кулак в испанском жесте «Но пасаран!»[17 - Испан. No pasarаn! – «Они не пройдут!» – призыв испанских интернационалистов, известный с времен войны в Испании 1936–1939 годов.].
В блоке из двух номеров одноместный представлял собой скромную комнатку метров на десять квадратных. С кроватью с деревянными спинками, шкафчиком для одежды, креслом, стулом, традиционным крохотным телевизором на кронштейне, закреплённым на стене на уровне головы.
Рассказчик расположился в кресле у журнального столика. Сценарист вскипятил воду в походном электрочайнике, заварил в гранёных стаканах японскую сенчу[18 - Китайский листовой чай – сенча, глубокой пропарки. Один из самых популярных зелёных чаев Японии и Китая. С японского «сенча» переводится как «обжареный чай».]. Он был любитель зелёных чаев.
– С чего ж начать? Вернее, продолжить. Если вам действительно интересно, – прогудел Плещеев как бы нерешительно, впрочем, уже был совершенно уверен, приезжий «писатель для кино» проглотит с удовольствием и благодарностью любую, самую фантастическую историю.
– Мне очень интересно. Приехали снимать кино. Хочу задержаться после съёмок, проникнуться местной экзотикой. Бывал ранее в Хантах, Сургуте, Когалыме. Документальный фильм прилетали снимать в начале восьмидесятых. Художественный снимали в 1988 году. Фильм «Абориген» с Владом Галкиным в главной роли. Не видели?
– Нет. В кино не хожу. Не с кем. Телевизор – только новости. Буровая всю жизнь съедает. Между вахтами – учёба. На историческом, заочном универа. Собираюсь стать археологом, как и отец… Жизнь моя коротка, двадцать восемь годков, но приключений нахватался, – как бы нехотя, повторно «разгонялся» для рассказа Егор. Чувствовалось, помбуру[19 - Помощник бурового мастера.] захотелось выговориться перед приезжим, чей заинтересованный взгляд он поймал в начале общих посиделок. Ожидал в ответ от собеседника самую малость: одобрительных или недоверчивых покачиваний головой, восторженных, ироничных, саркастичных замечаний, возгласов и – ничего более. Только не безразличия. Егор хотел поддержать и свой протухающий интерес к продолжению собственных дневниковых записей.
– Знаете, на буровой с годами тупеешь, отекаешь мозгом, – признался рассказчик. – Устаёшь дико. Сидишь, бывало, заспиртованной грушей в бытовке после смены и не воспринимаешь чужих, ненужных слов, наставлений, нареканий начальства, пустопорожних бесед, приколов коллег. Отдыхаешь. А сутками пашешь, пашешь, пашешь. В мороз, жару, ливень. Зарабатываешь. Деньги, деньги, деньги! Тратишь, тратишь, тратишь. Вроде живёшь материально неплохо. Но время исчезает вместе с деньгами и здоровьем, тает незаметно. Безследно. И уже маячит впереди мутный барьер забвения и небытия…
Совсем непростой буровик и работяга, каковым он пытался прикинуться при первой встрече, Егор Плещеев выказал образованность, грамотность, начитанность, примолк, смутившись высокопарной фразы.
– Мозг в однообразной, отупляющей работе застывает. Через пару лет, кажется, не смогу серую свою массу разбередить. Числюсь среди своих чужаком, словоблудом, массовиком-затейником, клоуном. Но, как понимаете, незатейливая болтовня, беседа – приём разминки, оживляж мозговых извилин.
– Сам болтуном стал отменным, – признался Сценарист. – Собеседника не расшевелишь молчанием.
– Вот-вот, – добродушно улыбнулся Егор. – Мне хочется отдачи. Во взгляде, в интересном споре, в живой беседе. В оценке моих бредней другими.
– Вы упомянули об отце, – напомнил Сценарист.
– Да-да. Отец по профессии был археологом, но интересовался многим. Всем. Архивариус он знатный был, собиратель… всего самого необычного. Эрудит. Мог ответить на любой… практически, на любой вопрос. С советских времён, когда замалчивали подобную информацию, собирал свидетельства очевидцев о самых странных земных, небесных явлениях в нашем крае, об аномальных зонах, об НЛО. О многом подобном. Раскладывал по отдельным папкам вырезки из газет, журналов.
В детстве мне запомнился его рассказ о встрече во время войны американца на «Мустанге»[20 - Американский истребитель Р-51 «Мустанг». Во время Второй мировой войны были поставки самолетов в СССР.] с «летающей тарелкой», которую пилот принял за летательный аппарат фашистов. Отец перевёл статью с польского языка. Под впечатлением приукрашенного пересказа отца я срисовал, скопировал журнальную иллюстрацию, хвастал перед школьными друзьями, откровенно врал, что именно мой дед воевал, летал на американском истребителе и встретил инопланетную тарелку в небе. Часть этой фантазии была правдой.
Дед по матери во время войны был лётчиком -испытателем, погиб на «Мустанге» при странных обстоятельствах, схожих со встречей с неопознанным летательным объектом. Все наши с отцом жалкие попытки выяснить подробности гибели деда ничего не принесли. Из архива НИИ ВВС приходили отписки, уведомления, сообщали: «Запрашиваемые материалы представляют государственную тайну».
Вскоре поступил «сигнал» от неких «ответственных лиц» из Москвы о «слишком» любопытном археологе. Отца вызвали в комитет партии Сургута, «проработали» на «партактиве», настоятельно посоветовали не заниматься чепухой. Разъяснили: на дворе не 37-й год, но угодить в тюрьму за «шпионскую деятельность» можно запросто, уехать далеко и засесть надолго. В квартиру к нам в тот же вечер нагрянули люди в штатском с ордером на обыск, вытряхнули ящики даже с бельём, разворошили семейные архивы. Изъяли все документы, вырезки из газет, записи отца, связанные с аномальными и необычными явлениями в крае. В то время мне было лет пять-шесть, точно не помню. Прятался от страшных взрослых в ванной комнатке. Залёг одетым в ванну, завалил себя грязным бельём, трусливо притаился. Думал, пришли нас… пристрелить.
Меня впечатлили, надолго засели в детскую память рассказы отца о сталинских репрессиях, злобных чекистах, кто расстрелял нашего прадеда по отцовской линии. Заодно убили и прабабушку, «белогвардейскую подстилку». Она не отреклась, до конца цеплялась за мужа, «недобитка» и «белую сволочь».
Мальчишкой, в пятнадцать лет, прадед получил бронзовый Георгиевский крест за храбрость. В семнадцать воевал унтер-офицером в армии генерала Врангеля в Крыму, но бежать от «красного террора» не смог по болезни. Схватил туберкулёз. Вынужден был остаться в Керчи, когда уходили последние переполненные суда с беженцами. Прадед вернулся на малую родину в Сибирь, где его арестовали, отвезли в Новосибирск и расстреляли без суда и следствия в подвалах местного ЧК.
«Настигла кровавая рука возмездия пролетариата», – написали о моём прадедушке в местной газетёнке «Колхозник»[21 - В октябре 1934 года вышел первый номер сургутской районной газеты «Колхозник» (позже «Сургутская трибуна»).] за 1937 год. Деду по отцу тогда не исполнилось и пяти лет. Остался сиротой. Выживал с трудом. Отец родился после войны. Сохранил дедовские вырезки из «Колхозника» с гневными статьями о расстрелянных, посаженных, сосланных на каторгу «подлецах, предателях, изменниках Родины». Пока не изъяли при обыске все материалы нынешние потомки чекистов.
«Кровавая рука пролетариата» жуткими виде?ниями преследовала меня в ужасных снах всю мою детскую, интернатскую жизнь, особенно, когда валялся в изоляторе с температурой, болел гриппом. Отец не пожалел психику ребёнка, воспитывал мужество и стойкость, в диких подробностях описывал ужасы репрессий ни в чём не повинных людей. Больше делиться было не с кем. Мы оставались на свете вдвоём. Мать и жена от нас сбежала.
После обыска отцу объявил строгий выговор «с занесением» по партийной линии, но в покое оставили.
Через несколько лет он бесследно исчез в экспедиции в районе падения Тунгусского метеорита. Геолог Витя Крамаренко, кто последним видел отца, заметил яркую вспышку, будто газовый факел низвергся с небес.
«Тучи резануло струей газосварки», – рассказал мне дядя Витя при встрече в интернате Ханты-Мансийска. Сколько мне было? Лет девять. Я представил, нарисовал акварелькой, как злобный великан в маске с чёрным стеклом разрезал газосваркой толстую покрышку грозовых туч, как вскрывал панцирь небесной черепахи.
«Ну, ты фантазёр, Егорка! Художником будешь. Или писателем-фантастом», – пошутил в следующий приезд дядя Витя, приобнял за плечи, почти как отец. У меня по щекам покатились слёзы. Понял в тот момент: остался круглым сиротой. Отец больше никогда меня так не обнимет.
Успокаивать суровый геолог меня не стал. Наоборот, отругал: «Хорош рыдать! Не баба! Мужик… если он настоящий мужик, даже в девять лет, не должен развозить сопли, должен молча принимать все жизненные испытания, беды, несчастья».
Дотошный изыскатель, трудяга Витя Крамаренко собрал образцы оплавленных камней на том самом месте, на горушке, где мой отец стоял перед исчезновением. Провёл лабораторные исследования. Выяснилось: гранит, сланец, горный хрусталь до такой степени могли быть оплавлены только плазмой, разогретой до температуры в тысячи градусов. Откуда в глухой тайге могло взяться такое пламя, остаётся загадкой. Образцы, конечно же, были со временем утеряны. Но отчёты Крамаренко В.И. остались. Сохранились даже копии у меня в архивах. Храню. Надеюсь, пригодятся. Когда-нибудь статьи напишу, диссертацию планирую защитить.
Егор примолк, испытующе взглянул в глаза Сценариста, получил молчаливое одобрение для продолжения самого необычного, искреннего рассказа, какой приходилось слышать в личной беседе за прошедшие лет… десять.
Буровик вынул из внутреннего кармана куртки затёртый замшевый мешочек, развязал тесёмки, выложил на журнальный столик… леденец. Так, во всяком случае, с первого взгляда показалось Сценаристу. На полированной жёлтой столешнице, застывшей тёмной каплей смолы с белёсыми прожилками, лежал блескучий коричневый камешек, размером с крупную косточку персика.
– Не все образцы были утеряны? – шутливо уточнил Сценарист.
– Не все, – серьёзно согласился Егор и предложил: – Возьми в руку. Прочувствуй момент. Потом расскажешь о своих впечатлениях. Смелее. Похож на янтарь, окаменевшую смолу из недр земли. Или на кусочек метеорита. Никому не показываю. Отберут. Ещё есть версия: это циркон. Минерал. Возможно, из магматических пород Земли. Изотопными методами возраст известных в мире образцов циркона определяли в четыре миллиарда лет. Удивительно! Миллиарды лет перед нами, – он кивнул на камешек.
С наступлением вечера засинило пыльное стекло окна неуютной гостиничной комнатки. Тусклая лампочка под салатовым пластиковым абажуром размазывала жёлтым маревом густые сумерки.
Сценарист пытался сохранить нейтралитет к любым сочинительствам собеседника, испытующе глянул на буровика.
Загорелое, обветренное лицо молодого парня, работяги, труженика, с глубоким, внимательным вглядом серых глаз с чёрными точками зрачков словно бы обозначилось в сумерках контрастнее и ярче. Серые радужки глаз в чёрных крохотных кляксах, кровавых прожилках усталости и напряжения затянулись слёзным туманом, две крохотные галактики параллельных миров, где вместо солнц – чёрные дыры посередине. Одна микрогаллактика – с зёленым отливом, другая – с холодным, стальным.
В этот момент возникла удивительная иллюзия. Остальное пространство номера как бы пожелтело, размылось, расплылось, удалилось в туман, отодвинулось на задний план. Казалось, декорацию стен номера разнесли по павильону дальше в разные стороны, расширяя место для съёмок.
Сценарист коснулся камешка на жёлтой столешнице двумя пальцами и… укололся, как о колючку сухого репейника. В следующее мгновение по руке к плечу пробежала лёгкая волна, задёргались нервные окончания в кисти и ринулись электрическими импульсами к плечу. В сознании всколыхнулась эйфория эмоций, самых разных, от тревоги до восторга, от печали до тихой радости. Эмоции сменялись так же стремительно и неуловимо, как и мгновенно промелькнувшие в сознании видения.
Перемещения во времени
Сценарист встряхнул головой, попытался избавиться от наваждения. Уши заложило ватой слуховых галлюцинаций, неприятно свиристелом в голове, словно с высоты полёта мгновенно приземлился авиалайнер. Теперь скрипели шасси, притормаживая на взлётно-посадочной полосе.
Они сидели в кафе с деревянными столами и стульями, стилизованными под русскую старину. Пыльные витрины-окна освещались полуденным солнцем. Весело и задорно мельтешила под лёгким ветром листва берёз. От проезжающих машин испуганно вздрагивали пыльные придорожные кусты.
Дородная, мясистая официантка в белом переднике советских времён принесла на подносе серый керамический чайник и две чашки.
– Зовите, ежели чо, – на деревенский манер добродушно проворчала она.
– Зелёный заказал, – пояснил Егор. Он внимательно и участливо наблюдал за Сценаристом, за его заторможенной реакцией на происходящее. Гость Югры с недоумением огляделся по сторонам. В дневное время посетителей в кафе было немного: молодая пара с ребёнком и пожилая дама в старомодной чёрной вуальке на шляпке.
– Японский чай любите? – уточнил Егор, исправился при обращении на ты. – Любишь?
– И китайский, – промямлил Сценарист и признался нерешительно:
– Кажется, потерял на время сознание. Что-то случилось…
– Возможно, ничего… особенного, – ответил Егор без усмешки.
«Мы были в номере гостиницы… Потом – провал. Сознание затуманилось… Кажется, был вечер», – напряжённо размышлял Сценарист. Он чувствовал смятение, словно увидел сон, как усталого, вымотанного человека долго водили за руку в тёмном подземелье, показывали миражи в смутно освещённых нишах и пещерках, затем вывели на солнце, на улицы современного города и оставили одного. Наедине со своими смутными мыслями, размышлениями, воспоминаниями прошлого. Или будущего?
– Какие впечатления? – спросил Егор, угадав мысли собеседника.
– Пальцы укололись о камень. Разряды проскочили, электростатические.
Соглашаясь, Егор слегка склонил голову к плечу.
– Помню, сидели в гостинице в моём номере, наступал вечер. Помню, как засинило пыльное окно.
– Время накатило вперёд, – сказал Егор и насторожённо примолк. – Ты его просто не заметил. Оно стёрлось в памяти. Ты устал. Чужой город. Много встреч. Пока не осталось ярких впечатлений. Пустой сон. Забытие.
Сценарист недоверчиво хмыкнул.
– Накатило вперёд? Хочешь сказать, прошло более двенадцати часов, а я не заметил?
Превращение вечера в день, смена места действия с номера гостиницы на кафе явно произошло. Получается, растерянный гость мистической Югры определённого временного периода не заметил, не запомнил? В его сознании сместились, перемешались то ли мысли, то ли реальные впечатления.
Егор помолчал, осторожно пояснил:
– Временны?е иллюзии не так однозначны, как мы привыкли их воспринимать в обычной жизни.
– Ладно! – легко и весело согласился Сценарист, хотя чувствовал себя рыбой, которая ещё вчера плавала в глубинах моря, а нынче обрела конечности и бродит по суше. – Не стану долго тупить, умничать и рассуждать, просто поверю в ваши…
– Бредни, хочешь сказать? – снисходительно усмехнулся Егор.
– Промолчу в философской задумчивости, – отшутился Сценарист.
– Расскажи, мне интересно, как ты воспринял в сознании прикосновение к камню?
– Спокойно. Некие неуловимые видения пронеслись. Воспоминания?
