скачать книгу бесплатно
А здесь в тиши березы солнцем греты,
Ещё зелёной свежести в траве,
Блестят осины жёлтые монеты,
Как милостыня осени зиме.
С забытием расплата неизбежна,
Ведь с детских лет я это твёрдо знал,
У стен кремлевских выставки в Манеже
Квадрат как победитель гарцевал.
Досужие рассуждения о музее Василия Тропинина
Что ж, склонный к мифам он и антикам,
Стал век преданием седым,
Кто знает, и каким романтиком
В начале назван Золотым?
Потом через сто лет серебряно
Блеснет, кровавым самым став,
Вот знать бы, сколько нам отмерено
Других металлов для забав.
Ну хватит философий мнимых,
В моём стихе другой резон,
Какими тропами к Тропинину
Москва стремится на поклон.
Музей – он суть древлехранилище,
Коль создан, так тому и быть,
В нем очищение вы ищете,
Чтоб память сердца сохранить.
Он предназначен, чтоб для вечности
Застыть, коль жизнь должна спешить,
Нас защищая от беспечности,
Чтоб чистоту хранить души.
Тропинин был примером истинным
Служенья музе лишь одной,
И стал свободным, независимым,
Хоть по рожденью крепостной.
И расцветив штрихами зоркими,
Как будто в снах, но наяву,
От «Ямщика» до графа Моркова
Переписал он всю Москву.
Художник лица их покажет
Разнообразьем образцов,
И мы врастаем в персонажи
Его полотен-голосов.
Невольно их беседы слышим,
Негромким отзвук будет пусть,
И дамы в тишине застывши
Доверят кавалерам грусть.
А там и дружба с генералами
И царский благосклонный взгляд,
Так многого достиг от малого,
У нас в народе говорят.
Польстило – да, но не заставило,
Соблазнов сотни не смогли
Его нарушить жизни правила
От соков матушки-земли.
От быта по-московски тесного,
Садов, цветущих на весну,
Чуть деревенского столь местного,
Несет чем Русью за версту.
Как соучастник или зритель ли,
Я в быт московский погружён,
А где ж высокие эпитеты,
Искусствоведения резон?
К чему о том дебаты шумные,
У «патриарха» голос свой,
И рассуждения неумные
К его искусству – звук пустой.
Простой мечтой дорога выстлана
Тропининских страстей и чувств,
Что жизнь есть высшей правды истина,
А правда жизни – суть искусств.
Немного о Мелихове
Был полон солнца день, октябрь хмурый
Решил нас напоследок удивить
И Чехова поместье, что близь Тулы,
Решили мы с друзьями навестить.
Хотя оно давно и всем известно –
Писалась «Чайка» в нем, «Вишнёвый сад»,
Но каждый раз, наш путь спросив у местных,
Мы ехали вперёд и вновь назад.
Возможно, это осень ленью сонной
Внушала им: «Ваш путь нам на черта?» –
Скорее всё ж, что неосведомленность
В округе равнодушия черта.
Как будто многим здесь не интересно,
Что привлекло сюда, скажу я вам,
Но всё ж нашли мы Мелихово место,
Хотя с трудом и скрипом пополам!
Не яркая, неброская равнина,
Чуть видимые домики, дворы,
Вполне могли бы мы проехать мимо,
Если б не шум идущей детворы.
Ограда, вход, билеты, план усадьбы,
Скульптура в бронзе Чехова, Чернов
Ее лепил, и спереди, и сзади
Вполне похож, хоть образ и не нов.
Сказали, что когда приехал Чехов,
Встречали: «Барин, так тому и быть!»
А он ответил: «Я не барин, лекарь,
Приехал вас от бедности лечить».
Лечил, писал, болел, гулял по саду,
Растил цветы, знобило летним днём,
И кутался от холода, отраду
Найдя здесь в одиночестве своём.
Во флигеле рождался «Дядя Ваня»,
Сад вишен взор и пьесу услаждал,
А он все ждал, когда же перестанет
От скуки и бессмыслицы тоска.
Был полон дом, схлестались в спорах острых
О зле, обратной стороне добра,
Прогрессе, а в вопросах философских –
И мудрость, и житейская мура.
Простейшее вдруг оказалось сложным
И путало, нелепый смысл тая,
Пугала «любомудрия» возможность
На «финдесьекль» абсурдом бытия.
За ним поздней вилась актёров стайка,
Спешил к премьерам «с корабля на бал»,
А в Камергерском поселилась «Чайка»,
Чтоб занавес во МХАТе вечным стал.
Перечислять я все места не стану,
Которые смогли нас удивить,
Мы видели и Ясную поляну,
И Клин, и Тверь, где гений мог бы жить.
А в Мелихово мучился писатель
Вопросом вечным: быть или побыть,
И выезжал в двуколке врачеватель
Мир от высокомерия лечить.
В ночь лиственница в огненном сиянье
В златой отлив окрасила закат,
Как будто обещала на прощанье:
«Весной здесь расцветёт вишнёвый сад».
Осенний ноктюрн
Вновь осени романтика не зря,
Поэтов скольких пылкие признанья,
И потаённый шёпот октября
Промолвит мне «простите» на прощанье.
«За что простите?» – я его спрошу,
Ответит он: «За листьев побежалость,
За то, наряд что сбросить я спешу,
Чтоб ветви оголить, какая жалость,
Для осязания и зренья твоего».
Узоры крон растают в светлой дымке
Ленивых облаков, неясным снимком
Останутся лишь в памяти твоей
До новых дней. «Но доживу ль до них?» –
Мне хочется спросить, ведь жизнь лишь миг
Вселенского судеб круговорота.
Молчит октябрь. Вопрос к нему мой что-то
Иль тягостен, иль задан мной впросак,
В раздумья грустные он погружён и так,
Не жди ответа, нет терпенья коль,
А тут ещё и я в своих сомненьях,
В октябрьской тиши листвы круженье
Щемящую мою приглушит боль.
Конец октября
Всё сильней с каждым днём тянет к холоду,
Звуки стынут, и ветер притих,
Так октябрь рассчитается золотом
За игру своенравий своих.
Солнце встанет с ленцой в дымке розовой,
Чуть согреет в сердцах иногда,
Вновь ворона на кроне берёзовой
