скачать книгу бесплатно
Тянулся цепочкой одной.
А план таков: узнать, разведать,
Войти понравиться, отведать.
Словом, увидеть – победить.
И тем себя вознаградить
За годы страха и скитаний,
За гул подвальной тишины,
Что громче грохота войны,
За множество других страданий.
Потребность самоутвержденья
Не в добрый час владела им.
А может, он, терпя крушенье,
Желал того же и другим.
Тут всяко можно рассудить.
Я знал чахоткою больного,
Который не желал иного,
Как всех бациллами снабдить.
Но пусть сознания упадок
И свойства нравов судит Бог.
А мы, избавясь от догадок,
Неслышно ступим на порог
Совхозной кособокой хаты,
Где уходящий сорок пятый
Во всей красе являл черты
Послевоенной нищеты.
Её описывать не буду.
У нас всегда и отовсюду
Она сквозь лоск видна весьма,
И всем знакома без письма
Своей дырявостью картинной.
Судьба всегда держала нас
По горла в «счастье», где не раз
Был рот затянут паутиной.
Кстати, в словах:
« ох плохо-плохо…»
Мы так нуждаемся подчас!
И я не чужд подобный вздохов,
Но воздержусь на этот раз.
Я сердцем ближе к убежденью:
Не в рубище источник бед!
Не зря же тропы к очищенью
Всегда лежат через обет
Лишеньям всяким.
Словом, я
О нищете не для нытья
Упоминаю,
не для боли
В подживших ранах;
Цель проста:
В палитре моего холста
Должна быть правда. И не боле.
II
Семейный стол немного шаткий,
Но тут, в углу – как в землю врыт.
Куском трофейной плащ-палатки
Он, вместо скатерти, накрыт.
На нём знакомая лампада,
Бумажки, баночка чернил.
В другом углу…
Ах, я забыл:
Вздыхать о бедности не надо.
Не лучше ль строчкой восхищенья
Перечеркнуть угрюмый фон?
Возможность есть.
Прошу прощенья,
Коль что домыслю.
Крепкий сон
Объял накормленных детишек,
На завтра тоже есть запас:
Чугун картошки, стопка пышек,
Да свёкольный ядрёный квас.
За печкой – узелок гороха,
Но тут запрет: на семена!
Дождётся ли его весна…
А это было б так неплохо.
В печи – огонь, порядок в хате,
Заплата там, где быть заплате,
Всё крепко, гладко, без сука,
Во всём – хозяйская рука.
Сама ж хозяйка…
Нет, не смею.
Когда б я сказку сочинял,
Тогда б тебя, читатель, ею
Без всякой боязни пленял.
Теперь ж – нет.
Мне люди дали
Из жизни вырванный кусок.
И я, соврав на волосок,
Их волю выполню едва ли.
Но и не сказочное диво
Попробуй описать правдиво!
Душа кричит: берись, не трусь!
А я, однако, не берусь.
И только слабыми штрихами
Портрета контур обведу,
Который бы, держа в виду,
Смогли б желающие сами,
С учетом склонностей и лет,
Дорисовать её портрет.
Штрихи пунктиром таковы:
