Artemisia

disturbing forest

Artemisia

[I]. Жертвы встречи

Первая снежинка коснулась серого асфальта. Началась зима.

"Ты веришь в жизнь после смерти?", – спросила младшая сестра, когда мы возвращались домой после похорон бабушки.

"Да" – ответил я, но в голове эхом прозвучал совершенно иной ответ;

Не верю.

***

Кажется, я умер.

Душа потихоньку покидает моё тело точно так же, как покидали многие другие души тела близких мне людей. Я слышу как гудят машины и плачут дети. Этот шум вызвал не я, а моя смерть. Сейчас я закрою глаза и встречусь с темнотой. Навечно.

В последние минуты жизни вспоминается все самое хорошее и доброе. Уж поверьте, я знаю. Утро воскресенья; солнечные лучи озаряют тесную кухню, запах горячих блинов и разговоры мамы по телефону с бабушкой, шуршанье фантиков от конфет заглушает шум масла в сковороде, на столе дымит кружка сладкого какао…

Резкий удар в щеки заставил меня распахнуть глаза, нос болел от морозного воздуха.

– Ещё рано!

Чей-то низкий грубый голос разрывал окружающий шум. Он весь окутал меня своим теплом и запахом. Его жаркие руки хватали меня за щеки, от них пахло полынью. Я хватался за этот запах, вперемешку вдыхая январский холод.