Книга ответов – 2. [на вопросы, которые задаёт тебе Жизнь]

скачать книгу бесплатно


Земле нужна рука человека, способного сохранять и приумножать, оберегать и защищать от непогоды и посягательств.

Земле нужна глубина, перед которой она раскроет свои тайны, одарит щедро, накормит и наполнит силой.

Земле нужна тишина, в которой всё связано со всем.

Наблюдая за отношениями людей, с пониманием отношусь ко многому и многим. Но всегда остро чувствую боль и страхи Земли через глаза и слова женщин, на ней живущих. Может ли в этом мире быть по-другому?

Что живой

Расскажи, раз живой. Что открылось внутри? Чем ты готов поделиться с миром людей, пройдя этот отрезок Пути?

Расскажи, добрёл ли ты в этот раз до места, с которого начинается отсчёт времени и где зарыт нулевой километр твоих дорог.

Расскажи о том, что повстречал, заглянув в позабытые коридоры Души? В какие зеркала научился смотреть без страха и упрёка?

Расскажи, сколько имён своих ты вспомнил? Какие грани в отражениях узнал? Для чего ты оказался здесь и сейчас там, где ты есть?

Расскажи, понял ли ты наконец суть ролей, что ты играешь в декорациях палитры дней? Давно ли ты знаешь эти роли? Для чего тебе всё это?

Расскажи, что живой. Несмотря на пройденное, вскрытое и обрушившееся. Прошел и это. И это главное. Главное, что выжил и живой.

Расскажи, чтоб знали. Что пройдёт и это, и всё остальное прошло и пройдёт тоже, если не задумываться. Важно то, о чём думаешь. Важно не забыть.

Расскажи, что живым можно и нужно быть. Ведь иначе зачем? Зачем не жить, если представился случай? Если тебе дан шанс получить новый опыт. Раз живи!

Выполняй программу-минимум

Когда трансформация накроет в дни проживания кризисных переходов между БЫЛО и СТАЛО – выполняй программу минимум.

Если вокруг туман, а запасных батареек для фонарика нет – спи, ешь, дыши свежим воздухом, нагружай тело, разгружай мозг. И только.

В переходах не пытайся объять необъятное и выполнить недостижимое. Ну правда, вот не сейчас. Не таких ломало.

Не думай о том, что было, не пытайся строить планы на Жизнь. Только здесь и сейчас. Так надо. Просто поверь. Проверишь после.

Не ломай картину мира тем, кто рядом. Их-то за что? Да и ни к чему это. Никому от этого пользы не будет. Разве что разочарование. И сожалеть будешь.

Надо залечь на дно. Представь, что ты в Брюгге. И пусть река тебя понесёт и вынесет. Доверься ей, реке. И она обязательно вынесет. Иначе не бывает.

А пока «лежишь, плывёшь по течению», мечтай. Обязательно, прошу, мечтай! И записывай все-все свои мечты, начиная с первой, что вспомнишь.

И вот когда наступит ЗАВТРА (а оно точно наступит), вот тогда и всплывай. И расправляй крылья, и раскрывай глаза. И начинай делать то, о чём мечтал.

А пока выполняй программу-минимум.

Что означает идти?

Быть путником, путешественником, сталкером, искателем. Следовать зову, что сквозь время и пространство из Жизни в Жизнь ведёт тебя.

Идти по Пути длиною в неизвестность. Прикасаться мягкими лапами к глубинам бесконечности. Идти и искать. Искать, чтобы идти.

Падать в пропасть, пропадать в неизвестности, порой в полной тьме непонимания блуждать без маяков и проводников. Продолжать искать.

Забывать и находить вновь. Читать кровь свою, собирать себя по частицам и вновь терять в лабиринтах вен и артерий. И находить новое.

В зеркальных отражениях искать себя. В окнах домов и в глазах прохожих, в шуме города и в тишине реки, в детском смехе. Повсюду.

Чтобы найти то, что развернёт и вывернет твою изнанку на 360. И раскроет смысл смыслов, ядро ценностей обнажит. То, что вскроет.

И после почувствовать Землю, что не только под ногами. Поклониться Древней Матери, пропасть в её бездонных архивах памяти.

И после быть сожжённым заживо от внутренней правды на костре воспоминаний. И обнажить миру то, чем пропитаны твоя плоть и кровь.

И после стать одним целым с Ветром, что наполняет твои лёгкие и разносит твои смыслы на все четыре стороны. И ему и тебе теперь нет границ.

И после найти реку, что под рекой, утолить свои печали, наполниться живой водой, чтобы теперь начать жить. И не забывать о воде мёртвой.

Где нулевой километр твоих дорог?

В твоей любимой книге, что в ожидании тебя стоит на полке. Между строк напоминает о главном. Всегда и вовремя зажигает маяк для тебя.

В том секретике, что под стеклышком закопан во дворе дома твоего детства. В него ты вложил мысли о самом-самом и до сих пор ждёшь исполнения.

В том взгляде, что с любовью встретил тебя в этом мире, когда ты первый раз открыл глаза и почувствовал вкус молока матери.

В том слове, что ты впервые услышал от отца. И после честь и достоинство стали мерой. И ты увидел, кто свой, кто чужой и с кем тебе по Пути.

В той тропинке, что вела тебя к Знанию. И ты шёл, не понимал, но шёл. И тебя вели, или что-то вело. И тебя встречали внимательные глаза и древние Души.

В том самом прикосновении сердца к сердцу, когда всё и навсегда стало понятно без слов. И ты начал свой Путь, прикоснувшись к сакральному.

Где он – нулевой километр твоих дорог, что ведёт тебя изнутри наружу и возвращает в эпицентр себя сквозь иллюзии и лабиринты Жизней?

У портовой стены

У портовой стены стоишь. Волны внутри считаешь. Сердце вторит крикам чаек. Ветер толкает сделать шаг. Но ты не делаешь. Лёд внутри.

У портовой стены. Между небом, водой и землёй замер ты. Твой огонь утих. Мир в ожидании шага. Но вокруг и внутри – туман. И ты стоишь.

Там, у портовой стены, ты задаёшь себе одни и те же вопросы: «А чего ты стОишь? На что способен? Почему остановился? Ждёшь чего?».

У стены – ты. Позади – неизменное прошлое. Твоё прошлое. Впереди – бесконечность дорог. Здесь и сейчас – право на выбор. Твой выбор.

Стоишь у портовой. И понимаешь, что огня-то тебе и не хватает. Чтобы решить и решиться на шаг. И выбрать ту самую, что приведёт тебя к Пути.

Город портовый – за спиной. Шумит, гудит, сигналит утром, днём, ночью.

Вот и сейчас вечером разговаривает с тобой. Знаки посылает, шепчет листвой.

А ты стоишь у стены в порту. Провожаешь взглядом корабли. Им, думаешь, пора и надо. А ты ещё постоишь. Время ведь терпит.

Ждёшь в порту у стены. Чего-то. Чего? Провожаешь корабли. Куда? Якорями держишь прошлое. Зачем? Не делаешь первого шага. Почему?

Иногда жизнь меняет одна фраза

Иногда Жизнь меняет одна фраза. Меняет. И ты уже другой. И Жизнь вроде твоя, но другая. И всё другое. И вокруг все другие. Про другое будто.

После ты идёшь по Жизни, а в голове всё та же фраза. Не вытравить, не стереть, не удалить, нажав на DEL. Кричит и эхом в сердце раздаётся.

И взлететь не даёт. Возвращает в прошлое, стучит дверьми, перематывает пленку памяти, звучит многоголосием в тишине.

Что делать – не знаешь. Несёшь её с собой по Жизни, волочишь в мешке дорожном. Нести тяжело, а выкинуть жалко. Словно чемодан без ручки.

А бывает, что полоснёт огнём кем-то сказанное. И после Жизнь бежишь от этого. Делаешь всё что угодно, но только чтобы забыть и не вернуться.

После такого ты точно знаешь, что завело твой мотор. И чему больше не быть. Знаешь. Понимаешь. И бежишь. А шрам внутри жжёт огнём, напоминает.

А порой неожиданно вдруг между строк звучит та самая фраза. Что-то в голове твоей щёлкает, и после – ничего из прежнего нет. И всем – на взлёт!

И твоё тело, и Душу твою словно Ветром сдуло. Переменами в воздухе запахло. И прежней болотной серости будто и не было. И ты наконец живой.

Вот такой она – фраза та самая – бывает. И не вырубить топором её, да и, собственно, зачем. Не просто так она сказывается. Дело после делается.

Твои истории

Твои истории – твои ли это мечты? День за днём отрываешь листы с календаря. Наблюдаешь, как умирает и рождается Луна. Улыбаешься Солнцу.

Утро наполнено кофейными мыслями, тёплым завтраком, безмятежной неспешностью. И в ритмах биения своего сердца ты продолжаешь Путь.

Или, быть может, сегодня не так, как всегда. Стертые мысли, сжатое время. Большой город перетягивает одеяло на себя и не даёт тебе вздохнуть.

Может, твоё сегодня принадлежит радости от предвкушения встречи? Или так случилось, что именно сейчас провожаешь поезда? Стоишь на месте?

О чем она, твоя история? Чем наполнен день твой, как будешь проживать свой вечер? Луна вновь выглянет за окном, и звёзды напомнят о вечном.

С какими смыслами ты прожил день, чтобы наполнить Жизнь, и не только свою?

В доме мудрости – тишина

Бывают дни, когда в твоём доме Мудрости тишина. Афина грустит. Заглядывает к тебе с ритуальным «как дела?». А ты где-то там, точно не здесь.

Сидишь у серого окна. За ним – осень. Внутри грустная тишина расчёсывает волосы, укладывает их прядь за прядью, перебирая прошлое.

И вот думаешь ты: «И почему я завис?». Мудрость, она такая – штука зависимая, зависит от многого, порой с завистью к простоте, и зависать учит.

Сидишь у окна весь день. И думу думаешь. Продумываешь многое, а результата всё нет. Нет его, результата. А хочется, чтобы был здесь и сейчас же.

И вот ты начинаешь искать опоры да те самые ориентиры. Внутри, снаружи – пробуешь найти и нащупать хоть что-то. Слова нанизываешь бусинами в мысли.

Струятся они потоками в сознании да в подкорку ручьями стекаются. Что-то да будет. И горшочек варит. А тебе всё кажется, что тишина в твоём доме.