НА ПРИЦЕЛЕ. Снова моя мишень

Дарья Нефедова

НА ПРИЦЕЛЕ. Снова моя мишень

Начало истории в первой книге: НА ПРИЦЕЛЕ. Приказ не любить

ГЛАВА 1

Александра Соколова

— Соколова, если ты сейчас не встанешь, я съем твой завтрак!

Я натянула одеяло на голову.

— Крылов, если ты сейчас не заткнёшься, я тебя пристрелю.

— Не можешь. У тебя оружие в сейфе.

— Я найду способ.

— Вот за это я тебя и люблю, жена!

Я открыла один глаз. Семь утра. Суббота. Мой законный выходной. И в моей квартире находился человек, который явно не дорожил собственной жизнью.

— Серёжа, — произнесла я самым ласковым голосом, на который была способна, — объясни мне одну вещь.

— Какую, любимая?

— Почему ты до сих пор жив?

Из кухни раздался хохот.

— Потому что я красивый!

Я села на кровати.

— Спорное утверждение.

— И очень полезный!

— Ещё более спорное.

— Между прочим, я принёс сырники!

Я замолчала. Сырники. Предательский желудок немедленно напомнил, что вчера я поужинала одним яблоком.

— Со сметаной? — уточнила я.

— И с вареньем!

Я отбросила одеяло.

— Ладно. Сегодня живи.

Сергей Крылов, мой лучший друг, сослуживец и по совместительству самопровозглашённый муж, сидел за кухонным столом с таким видом, будто квартира принадлежала ему. Впрочем, за последний год он появлялся здесь настолько часто, что я уже перестала удивляться.

— Ты почему дверь своим ключом открыл? — спросила я, наливая кофе.

— Потому что звонок не работает.

— Работает.

— Ты не открываешь.

— Я спала!

— Вот именно. Пришлось принимать меры.

Я посмотрела на него поверх кружки.

— Крыл, когда-нибудь я поменяю замки.

— А я сделаю дубликат.

— Когда-нибудь я выйду замуж за нормального человека.

Серёжа схватился за сердце.

— Измена! Прямо за завтраком!

Я рассмеялась. Он довольно улыбнулся и подвинул ко мне тарелку.

— Ешь, доходяга.

— Я не доходяга.

— Конечно. Просто вчера на тренировке ты пыталась доказать Грому, что можешь отжаться больше него.

— И доказала.

— А потом полчаса жаловалась, что у тебя руки отваливаются.

Я пожала плечами.

— Победа требует жертв.

Крылов покачал головой.

— Тебе бы мозги иногда включать.

— Я их включаю. Когда рядом нет тебя.

Он запустил в меня салфеткой. Я увернулась. Всё было привычно. Спокойно. Почти идеально. Если не считать того, что ровно год назад моя жизнь выглядела совсем иначе.

За этот год многое изменилось. Мне исполнилось двадцать семь. Я окончательно восстановилась после ранения, вернулась к полноценной службе и получила несколько новых задач, о которых раньше могла только мечтать.

Отец перестал проверять, поела ли я, каждые три часа. Теперь проверял каждые четыре. Прогресс. Крылов снова стал полноценным участником подразделения и регулярно испытывал терпение Белова. Громов по-прежнему ел за троих. Морозов по-прежнему делал вид, что не замечает, как его подчинённые превращают комнату отдыха в цирк.

А я… Я научилась жить одна. Купила себе квартиру. Купила новые шторы. Переставила мебель. Начала чаще встречаться с друзьями. Снова каталась на мотоцикле. Иногда даже ходила на свидания. Правда, последнее мероприятие обычно заканчивалось одинаково.

— Ты слишком самостоятельная, — сказал мне один мужчина после второй встречи.

— Спасибо, — ответила я.

— Это не комплимент.

— Тогда зачем ты его произнёс?

Третьего свидания не случилось. Крылов потом неделю называл меня «грозой мужской самооценки». А я не возражала.

— Сашка!

Я подняла глаза. Сергей щёлкнул пальцами перед моим носом.

— Земля вызывает Искру.

— Что?

— Ты минуту смотришь на сырник.

— Любуюсь.

— Он не настолько красивый.

Я усмехнулась. Крылов внимательно посмотрел на меня.

— Опять плохо спала?

— Нормально.

— Саш.

— Серёж.

— Не начинай.

Я вздохнула.

— Всё хорошо.

Он некоторое время молчал. Потом кивнул.

— Ладно.

И неожиданно спросил:

— Кстати, как там твой поклонник?

Я нахмурилась.

— Какой?

— Орлов.

Я закатила глаза.

— Крылов!

— А что? Мужчина старается. Цветы приносит. Кофе предлагает. На тебя смотрит, будто ты последняя женщина на планете.

— Кирилл просто приятель.

— Ага. А я балерина Большого театра.

Я посмотрела на него.

— Представила. Спасибо. Теперь мне понадобится психолог.

Он расхохотался.

Кирилл Орлов, после перевода Волкова в Москву, действительно снова начал проявлять ко мне внимание. Ненавязчиво. Без давления. Иногда приглашал на кофе. Иногда подвозил после службы. Пару недель назад подарил цветы на день рождения. Хороший мужчина. Красивый. Умный. Спокойный. И самое главное — свободный. Никаких сложных служебных отношений. Никаких запретов. Никакой Москвы. Только вот одна проблема. Когда он смотрел на меня, я не чувствовала того, что должна была. И это ужасно раздражало.

— Саша, — неожиданно серьёзно произнёс Крылов, — ты ведь понимаешь, что жизнь продолжается?

Я посмотрела на него.

— Конечно.

— Тогда почему никого к себе не подпускаешь?

Я отложила вилку.

— Серёж, давай без психологии.

Он поднял руки.

— Всё. Молчу.

Пауза.

— Но Орлов реально нормальный.

Я швырнула в него полотенцем.

***

В понедельник меня вызвали к отцу. Уже по дороге в штаб я поняла, что ничего хорошего не будет. Когда полковник Соколов приглашал меня к себе официально, это обычно означало одно из трёх. Либо новое задание. Либо разнос. Либо он каким-то невероятным образом узнал, что я снова превысила скорость на мотоцикле. На этот раз я очень надеялась на первое. Постучала.

— Разрешите?

— Заходи, Соколова.

Отец сидел за столом. Рядом стоял Морозов. Оба выглядели подозрительно серьёзными. Я остановилась.

— Товарищ полковник.

— Присаживайся.

Я села. Посмотрела на Дениса. Тот едва заметно улыбнулся. Очень нехороший признак.

— Александра, — начал отец, — поступил запрос на участие нашей группы в совместной операции.

Я выпрямилась.

— Где?

— Москва.

Я моргнула. Потом ещё раз.

— Простите?

Отец спокойно повторил:

— Москва.

Я посмотрела на Морозова. Он внезапно заинтересовался папкой в своих руках. Предатель.

— На какой срок? — спросила я.

— Предварительно две-три недели. Возможно продление по обстановке.

Я кивнула.

— Состав группы?

Отец назвал несколько фамилий.

Морозов.

Крылов.

Громов.

Белов.

И я.

Вся наша привычная команда. Я почувствовала облегчение. Значит, всё нормально. Обычная служебная командировка. Ничего особенного. Пока отец не произнёс:

— Координацию со стороны принимающего подразделения осуществляет майор Волков.

Я перестала дышать. Всего на секунду. Но Морозов заметил. Разумеется. Этот человек замечал всё, что совершенно не требовалось замечать.

— Какой Волков? — спросила я.

Денис кашлянул. Отец поднял бровь.

— Александра.

Я посмотрела на него.

— Что?

— Ты знаешь другого майора Волкова?

Я пожала плечами.

— Мало ли. Фамилия распространённая.

Морозов отвернулся к окну. Плечи у него подозрительно затряслись. Отец тяжело вздохнул.

— Артём Сергеевич Волков.

Я кивнула.

— Понятно.

Очень спокойно. Просто образец выдержки. Внутри тем временем кто-то уже бегал кругами и кричал.

— Есть вопросы? — спросил отец.

У меня их было примерно восемьдесят. Почему именно Москва? Почему именно Волков? Почему нельзя отправить туда кого-нибудь другого? Почему нельзя отправить туда Крылова одного? Хотя нет. Последнее было бы жестоко по отношению к Москве.

— Нет, товарищ полковник.

Отец внимательно посмотрел на меня.

— Уверена?

— Так точно.

Он кивнул.

— Тогда готовься. Выезд через три дня.

Я поднялась.

— Разрешите идти?

— Иди.

Я уже взялась за ручку двери, когда услышала:

— Саша.

Обернулась. Отец смотрел на меня уже не как командир.

— Ты справишься?

Я выпрямилась.

— Пап, мне двадцать семь. Я офицер. И умею работать с людьми, даже если когда-то встречалась с одним из них.

Морозов закашлялся. Я посмотрела на него.

— Денис, воды?

Он поднял руку.

— Не надо. Сам справлюсь.

Отец едва заметно улыбнулся.

— Свободна, Соколова.

Я вышла. Закрыла дверь. Прошла несколько шагов. Остановилась. И тихо произнесла:

— Да чтоб тебя, Волков.