скачать книгу бесплатно
больно было той Анне, другой.
Взгляд брошу на поезд. Какой же он старый.
Зачем он в себе возит таких молодых?..
Сколько души, сколько мыслей и страсти
он подарил тем, кто пишет стихи.
Скольких состарил, скольких доставил
на этот пустой и немой перрон.
Уверена – он не одну меня здесь оставил,
куда же девались другие? И он
стоит предо мной, все двери раскрыты,
уезжать без меня никуда не спешит.
Шагну вновь в вагон, пусть прокатит еще раз -
скорая старость меня не страшит.
В поезде еду. Одна в вагоне.
Окна показывают ночную тьму.
Я верила слишком. И слишком немногим,
а верить нужно было лишь одному.
В поезде еду. В вагоне пусто.
За окнами вроде бы брезжит свет.
Верить себе одному лишь нужно,
а остальных проверять на ответ.
В поезде еду. Одним пассажиром.
Окна включили солнца свет.
Моя грудь для кого-то когда-то показалась тиром,
и пространства теперь в ней для новых дыр нет.
Из поезда выйду. На станции чисто.
И почему окна не показали мне эту суть?
Боли нет. Боль – чей-то выброшенный мусор
не в урну, а в душу. Нужно же было так промахнуть.
Взгляд брошу на поезд. Какой же он старый.
Сколько в себе он провёз молодых?..
Как же в нём путешествовать я устала,
в свои двадцать пять я столетний старик.
Нет, не поеду я больше. Достало
мне этих окон, вагонов пустых.
Старым так колесить не пристало,
и всё равно мне не стать молодым.
Опыт себе чемоданом оставлю,
спасибо за этот преждевременный груз.
Я его воспою, он меня восславит,
пусть будет в моём рукаве этот туз.
Прощай, поезд, на год, а может на десять.
Ты мудрости мне оставил сполна.
Сейчас развернусь, но мы встретимся здесь же.
Ты знаешь, я вечно жажду. Надеюсь, не зря.
12.05.2020г.
Кто я есть.
Я читаю свои стихи,
за окном ночные птицы стихли,
лес оглох, хоть не глухим
он шумел, диктуя свои мысли.
Я смотрю в чёрное окно,
вижу – не черно оно,
звёзды в небесах горят,
мой встречая взгляд.
За моим письменным столом
мысль сидит, пророча строки,
что я напишу пером,
может быть, сегодня ночью.
Стопки книг – стопки людей,
тех, что их однажды написали.
Говорю себе: “Не смей.
Ты ещё недописала”.
Я не знала, кто я есть,
взяв однажды в руки грифель.
А узнав, какая честь
выпала мне – я текстов сложитель -
поняла, что приговор
этот дар – ничто иное.
Навсегда мне этот стол,
этот грифель и бумага.
Навсегда мне песни петь,
навсегда не спать ночами,
навсегда огнём гореть,
навсегда бежать волнами.
Навсегда мне трезвым быть,
навсегда остаться пьяным.
Навсегда остаться жить
в этом мире рваном.
Я обречена, мой мир,
каждый день взрываться рифмой.
Я обручена – мой дар
обручил меня с собою жизнью.
Я давно уже ничья,
только двух даров и третьего – человека.
Он впервые эти два прочтя
понял – буду у всех на языках. Значит я ничья. Навеки.
09.03.2021г.
Мысль.
Такая мысль: всё вокруг нас ненастоящее,
все, пребывающие здесь лежат в коме
на какой-то другой земле, на другой планете,
в чистой-пречистой палате или в собственном доме.
Те из нас, кто пишет стихи и музыку,
видит картины и из материй доступных нечто новое создаёт -
те улавливают мира другого краску,
ноту, рифму, существование… И другим, рядом спящим, передаёт,
чтобы помочь им очнуться, пока ещё в силах
сами в этом спящем мире пребывать.
Я определённо где-то когда-то сильно уснула,
