скачать книгу бесплатно
Ведь Родина ни в чём не виновата.
Она сегодня, как больная мать.
Не покидайте в трудную годину
Свой отчий дом и материнский край!
Подставьте им своё плечо и спину,
Несите крест не за путёвку в рай!
Отцы отдали кровь свою и силу,
Отечество спасая от врага!
На том стояла и стоит Россия!
Вам предков честь и память дорога?
Сидеть в кустах негоже на пожаре,
Негоже холуём в чужом краю
Хватать куски, как крыса на базаре,
И представлять, что ты в земном раю.
Тот рай «зелёный» эхом отзовётся
Потомкам вашим через много лет.
У нас оно беспамятством зовётся.
Свободы не было без Родины, и нет!
Не покидайте Родину, ребята!
Ни русский, ни татарин, ни чуваш!
Ведь мать бывает лишь детьми богата.
И не бросайте этот дом – он Ваш!
3 апреля 2001 г.
Ратный дух
Ах ты, Русь, моя Россия, —
Море слёз, любви и… кровь!
Может, правда, ты – Мессия, —
Восстаёшь из пепла вновь!
В прошлом, позапрошлом веке,
Триста лет тому назад,
Ищут в русском человеке
То ли перед, то ли зад!
Все хотят понять причину:
Почему нельзя убить,
Почему с одной лучиной
Можно жить, творить, любить!
Сожжена, плетьми забита,
Обескровлена сто раз,
Но ни разу не убита,
И лицо – как на показ!
И свои её терзают,
И неймётся взять чужим.
То кроят, то разрезают,
То в растяжку, то в зажим.
Север, Юг, Восток и Запад
Размечтались: Русь в забой!
Все её хотят захапать
И загнать народ в запой.
Успокойтесь и уймитесь, —
Господа из разных стран,
Чем-нибудь своим займитесь,
Не тревожьте наших ран!
Есть неведомая тайна —
Иноземцу не понять! —
Дух общинный или стайный
Собирает русских в рать!
Ну а ратный дух России
Никому не одолеть!
Помните! – Свои, чужие, —
Будем жить и песни петь!
13 июля 1997 г.
Альманах
Москва, седая от мороза,
Застыла в долгих зимних снах.
Скупая уличная проза —
Московских улиц альманах.
На Красной Минин и Пожарский
Застыли в бронзе на посту.
Часы на Спасской звоном царским
Сбивают спесь и суету.
Брусчатка холод источает,
Молчит Кремлёвская стена —
С тревогой новый век встречает.
О чём задумалась она?
Тверская зябко жмётся в шубки,
Раскрыв оконные глаза.
С ментолом сигареты в губках,
Щекочет на ветру слеза.
Когда-то конка тут ходила,
Царил в витринах пролеткульт,
И Маяковский – заводила
Внедрял стихом работы культ.
Манежная преобразилась:
Классический, помпезный тон!
Базаром злачным вглубь вонзилась,
Презрев земли московской стон.
Базар пока закрыт для черни,
Хотя тепло там и в мороз.
В час утренний, дневной, вечерний —
Там царство «зелени» и роз.
Морозостойкие студенты,
Освоив каменный Арбат,
К хот-догам тянутся под тенты,
А после им и чёрт не брат!
Лотки, художники, пижоны
Арбата – модернизма фронт.
Здесь Пушкин был молодожёном,
Ему завидовал бомонд.
Метро ноздрями дышит паром,
Мчат под землёю поезда.
Недаром, люди, ох, недаром
Горит Кремлёвская звезда.
Садовое кольцо дымится —
Свинцовый ядовитый пар.
Поток автомобилей мчится —
Безумен взгляд раскосых фар.
Задумчив Гоголь на бульваре:
Зачем столь быстрая езда,
Коль потонуло всё в угаре
И не видна над ним звезда?
Поклонная гора курится
Во славу предков, не спеша,
Ведь предкам нечего стыдиться…
Замри пред ними, не дыша!
Подумай, как они сумели
Остановить у стен врага,
Какими были предков цели,
Чем им столица дорога?!
Меня в уныние приводит
Ростовых дом на Поварской:
Во дворике охрана бродит,
И дом пустует день-деньской.
А ведь когда-то в этом доме
Был у Наташи первый бал!
О нём Толстой в известном томе
Нам всё подробно рассказал.
Наследники седого мэтра,
Собравшись в праведный Союз,
На всех его квадратных метрах
В нём прославляли раньше Муз!
За супермодных «новых» стыдно,
Ведь разоряют славный дом.
За беззащитных Муз обидно,
Круг них Гоморра и Содом!
Неглинка под землёй струится,
Лубянка, Старая, Китай!
Здесь снова строгий люд роится, —
Смотри, да много не болтай.
Здесь был когда-то Гиляровский,
В уме мешая краски дна.
Его эскизы ярки, броски —
В них нагота Москвы видна.
Её мы любим и такую —
Ведь, говорят, любовь слепа.
Поверьте, правда, не смакую,
Мы дети ей, а не толпа.
Я верю в новую Россию,
В её могущество и стать!
Жаль «новых», что, имея силу,
Не могут книги полистать!
16 февраля 2000 г.
Ещё раз об отцах
Простите нас, сердца наши пусты.
В них сникерс правит жутко калорийный.
М. Погудин
Ах, как не прост контекст Арбата —
