Особый район направо

скачать книгу бесплатно


Чтобы было о ком позаботиться,

Чтобы штопать штанишки и платьица…

Только снова неделя субботится,

И пойдёт она стройно, сквозь вечные

Этой жизни ухабы и трещины…

И завидуют тайно ей встречные

Все в авоськах семейные женщины.

* * *

Нанеся на кусок маргарин,

Щей (не щей ли) отведав пустых,

Выхожу – и иду средь картин,

Полувычурных, полупростых.

Трёп капели – прерывистый бред,

Город в марте набух и раскис,

Вброд бредут за портретом портрет,

Вплавь стремятся к эскизу эскиз,

Где-то краска на них потекла,

Где-то холст от воды повело:

Акварели, сангина, зола…

Красота, ожидание, зло…

Если б взять мне мелки и скребок,

Если б кто-то на помощь позвал,

Я вон той бы чуть выправил бок,

Я вот эту бы доштриховал;

Но работе не видно конца,

Не исправить дефекты никак –

У того изменён тон лица,

А на этих потрескался лак;

Меж офортов, гравюр и причуд

Опускаю уставшую кисть:

Их не стало тут меньше ничуть –

Та плоха, те скучны, тот нечист…

Эх, когда б моя воля взяла, –

Чтоб увидеть, что скрыто внутри,

Я б приставил ко всем зеркала:

– Посмотри! Посмотри! Посмотри! –

Но идут недоделки, смеясь,

Акварели, индиго, зола…

И на рамы им брызгает грязь.

Или, может, она там была.

* * *

Писать едва ли надо обо всём –

Зачем стихи о вере, например,

– Но есть тот крест, который мы несём,

Он, как ни странно, делает прямей,

Писать едва ли стоит о любви –

В ней всё перерассказано стократ…

И нашим детям крутят "Эм-Ти-Ви",

И им что Жириновский, что Сократ;

Мы вместе ни плохи, ни хороши,

Мы говорим друг другу ерунду,

Зачем писать о таинствах души,

Когда нет денег даже на еду,

К чему нам размышленья о веках,

Которые остались за спиной, –

Ведь мир всегда стоял на дураках

– Он потому, наверно, и смешной…

Мы, как обычно, плохо видим цель,

Опять дорогу выбрали к стене,

Зачем писать про смерть, пока ты цел,

Зачем писать про жизнь, пока ты в ней?..

Но кончатся сумбурные дела –

Надежде не пристало уходить

– И на бумагу вновь строка легла,

И есть строка, что ляжет впереди,

А позже, на божественных весах,

На чашах, отмеряющих нам дни,

Слова, что получилось написать,

Останутся в безмолвии одни…

* * *

Проходит всё. Моё проходит скоро,..

Вновь в тех местах, отличных от Москвы –