скачать книгу бесплатно
Гражданин? Пройдёмте! Сборник стихов
Олег Бушуев
Стихи разных лет, гражданские и лирические. В них отражено то, что коснулось сердца поэта. То, что возмутило и взволновало, заставило осмыслить и выразить своими словами.
Гражданин? Пройдёмте!
Сборник стихов
Олег Бушуев
© Олег Бушуев, 2017
ISBN 978-5-4483-9743-1
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Декабрь
Секунды бегут кавалькадой…
Как будто был юным вчера.
Вот так за порой листопада
Идёт снегопада пора,
И лишь наблюдаю теперь я,
С потерями непримирим,
Как падают, падают перья
С пушистых небесных перин
И чиркают по капюшону.
Их гонит по свету пурга,
И известью недогашёной
Кипят под ногами снега.
Февраль
Так весь февраль – то слякоть, то мороз,
В вечерний час, когда редки машины,
В моём окне меняются картины
Как странный результат метаморфоз.
То как от слёз размазаны огни
От светофора по дороге влажной
И крыше жестяной, и капле каждой,
В которых отражаются они.
То виден светофор сквозь серый снег,
В пороше путь – то красный, то зелёный
И только крыша кажется белёной,
Как бровки и деревья по весне.
И красные огни машин бегут,
Зелёному огню спеша на встречу,
А в небе звёзды на дежурстве вечном
Ночной покой планеты стерегут.
От красоты мой глаз не устаёт.
Вот так пейзаж ночной у нас расцвечен.
В той мере он изменчив, что и вечен,
Как смена настроений и погод.
Обидчивым на критику
Поэту место на Парнасе,
Чтобы стихи писать про нас,
А не в народной серой массе,
Жаль, не резиновый Парнас.
Своя, поэтому, поэту
Дорога в гору дорога,
И, по-хорошему, планета
Не та нужна, а где снега.
Не гаснет солнце огневое
Над белоснежностью вершин,
Где только ветер вольный воет,
Где свой Пегас и свой аршин.
Но путь туда тернист и долог,
И ждёт ли слава иль позор?
Падение иль звёздный полог.
Не полог путь за кругозор.
На горе только графоману
Орёл на той горе живёт,
И клювом критики он рану
Ему в печёнке исклюёт.
И коль тебе её не жалко,
Терпи, как Прометей терпел.
Или полегче доли взалкай.
На свете много разных дел.
Но брось писать, перо не мучай
И дай бумаге отдохнуть.
Соизмеряй желанье лучше
И к той вершине тяжкий путь,
Где лишь Поэт с орлом небесным
Один на равных может жить
И с ним дружить, и петь с ним песни,
И вольно над землёй кружить.
Слова я подбираю
Слова я подбираю
Как в поле колоски.
В работе той не зная
Ни грусти, ни тоски.
И спутник вдохновенья,
Со мной мечта живёт.
Внять мира откровеньям
Она меня зовёт.
Мечтаю, чтоб звучали
И небо, и трава
И смысл чтоб получали
Свой истинный слова.
Ответ хаму-критикану
Я не ищу признанья у невежд,
Желанье совершенства мною правит,
И не питаю призрачных надежд
Кого-то восхитить иль позабавить.
Я различаю звуки слов в тиши
И рифмами свой путь я освещаю.
Пишу стихи я только для души,
Её в процессе этом очищая.
Хоть критике разумной рад всегда,
Но есть слова, что так на лай похожи.
Мне дела нет до них, всё – ерунда.
То – мухи прилетают с мест отхожих,
Гармонией делиться я хочу
И тем, что вижу в стихотворном свете.
Себе я цену знаю и молчу,
Кто знает толк в стихах, меня заметит.
Поэт в России, как сказал поэт,
Гораздо больше, чем поэт в Европе,
Мишени, более доступной, в мире нет
Для вылезшего словно глист из *****
Другим укажет, что в стихах не так,
А лучше б рылся он в своём корыте.
Дурак в России больше, чем дурак.
Он тут большой литературный критик.
Подумать о душе пора
Подумать о душе пора,
Забыв о суете и быте.
Дивясь проворности пера,
Стихи прекрасные пишите.
Задумайтесь над слов ценой
И строф размеренным теченьем,
И мир увидите с иной,
Вам непривычной точки зренья.
И ощутив в себе творца,
Поймёте, видя смыслов море,
Что нет у творчества конца,
Оно – спасенье и опора.
Жизнь- это лабиринт…
Жизнь – это лабиринт, и мы плутаем вечно,
Не зная, что таит внезапный поворот,
И расспросить спешим впотьмах бредущих встречных,
Боясь себя узнать в тех, кто назад бредёт.
И выход ищем мы из заблуждений прежних,
Пытаясь наугад узнать, куда идти,
Смысл жизни находя в бессмысленной надежде,
Что ждёт нас не тупик, а выход впереди.
Привет тебе, франция
Осталось на каменных тропах
И в вереске сердце моё
На Западе крайнем Европы,
На маленьком острове Ё,
Где плещут бискайские воды
О скалы, и пахнет треской,
Холодным дыханьем природы
И крабом, и тиной морской.
Привет вам на Западе дальнем,
Вы помните ли обо мне,
Простом и общительном парне,
Невиданным в той стороне,
Где русских не видели сроду?
Я рад, что пустили в свой дом,
