скачать книгу бесплатно
Ванильная булочка. Рассказы
Сергей Бураков
Доброго вам времени суток, дорогой читатель. Зовут меня Бураков Сергей, на интернет-просторах – БуракоF. Хоть мне уже за шестьдесят, но писать я начал совсем недавно. На данный момент в моей копилке более тысячи рассказов, с которыми я вас обязательно познакомлю. Рассказы затрагивают практически все жанры, которые только существуют. Здесь и мистика, и любовь, и путешествия во времени. Каждый из вас обязательно найдёт то, что вас интересует. Это второй сборник моих рассказов.
Ванильная булочка
Рассказы
Сергей Бураков
© Сергей Бураков, 2022
ISBN 978-5-0059-2824-5
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Подранок
Наверно, мой отец считал себя охотником… Ну раз есть ружьё у человека, значит, он охотник. И когда к нему приходили друзья вечерами, разговоры были только про охоту. А как глаз у него горел, когда он рассказывал, как он ходил на кабана. Охотник, конечно… Только вот я, хоть и было мне на то время четырнадцать лет, когда произошла эта история, знал… Никакой он не охотник. Не мог он выстрелить в зверушку или птичку. Перед друзьями только хвастался, а на деле приходил с охоты всегда пустой. Встанет у порога, спрячет глаза от матери и прошепчет виновато: «Промазал…» Мать улыбнётся и скажет ему: «Ты хоть в небо бы пальнул для правдоподобия. От ружья порохом даже не пахнет».
И вот однажды отец принёс с охоты уточку-подранка. В камыше нашёл. Видимо, охотник какой-то потерял. Выпустили мы её на балкон, где она и жила несколько дней, пока меня не заинтересовала дальнейшая судьба уточки. Ведь я к ней уже привык за это время. Подхожу я к отцу и спрашиваю:
– Пап, а что с уточкой будет? Мы её весной выпустим?
– Да нет, сынок, – вздыхает отец, – не будем мы её выпускать.
– А что, жить у нас теперь будет?
– Мы тут с мамой подумали… Скоро день рождения у меня, вот мы её и приготовим.
У меня даже внутри что-то оторвалось от таких слов. Да как же можно… Уточка за эту неделю родной нам уже стала… Можно даже сказать, что член семьи. Жалко мне стало уточку, очень жалко. Стал я думать, как уточке помочь.
На первом этаже жил мальчик семи лет. Болел он тяжело. Много месяцев он болел. Чем именно болел, мне не говорили, но на улицу он в последнее время уже не выходил. И вот, перед самым днём рождения отца взял я уточку и понёс к этому мальчику. Позвонил в дверь, открыла его мать.
– Здравствуйте, – говорю, – я уточку Косте принёс.
– Проходи, – говорит, – давай посмотрим, как Костя отреагирует. Обрадуется или нет.
Мать пустила уточку на пол, и та, прихрамывая, вразвалочку пошлёпала в сторону мальчика. Как же он обрадовался! Вы бы только видели… Прямо засветился весь. По мальчику было видно, что ему очень тяжело двигаться, но он старался от уточки не отставать.
– Мама, – спрашивает Костя, – а уточка ранена?
– Подранок она, – ответил я вместо матери, – уточка-подранок.
– И я подранок, – грустно вздыхает мальчик, – как и уточка. Мама, но ведь она выздоровеет?
– Конечно, сынок, – соглашается мать, – и уточка выздоровеет, и ты у нас поправишься.
– И мы с ней будем вместе гулять на улице? – блеснули радостью глаза мальчика.
– Обязательно будете вместе гулять, – обняла мать сына, – подраночки вы мои…
Костя стал играть с уточкой, а я направился к выходу. Тяжело и непривычно мне было смотреть на больного мальчика. Мама Кости открыла мне дверь.
– Спасибо тебе, Серёжа, пусть уточка у нас поживёт, какая-никакая, да радость для Кости. Твой папа, наверно, с охоты её принес? Передай и папе спасибо…
Вечером родители, придя с работы, даже не заметили, что уточки нет. Узнали они о пропаже только на следующий день.
– А где утка? – спрашивает отец. – Сегодня гости придут.
– Улетела утка, – соврал я, пряча глаза. – С балкона прыгнула и улетела.
– Как же она без крыла-то улетела? – удивляется отец, обыскивая балкон.
– Так ведь зажило крыло, – отвечаю, – столько времени прошло.
Как родители меня ни пытали расспросами, куда я уточку дел, я им тайну так и не раскрыл.
Примерно через неделю, когда мы ужинали, в дверь позвонили. Мать пошла открывать.
– Мне бы Серёжу, – услышал я голос соседки, мамы Кости.
Я вышел в коридор, и у меня оборвалось сердце. У двери стояла заплаканная мама Кости… Она молча протягивала мне уточку… Я сразу всё понял. С кухни вышел отец…
– А я голову сломал… – не договорил отец, увидев заплаканные глаза соседки. – Что-то с Костей?
– Нет больше Кости, – с трудом отвечает соседка, глядя на меня. – Спасибо тебе большое, Серёжа, за уточку. Костя такой счастливый был в последние дни. Ни на минуту от уточки не отходил. Всё лечил её. Он ведь верил, что, когда выздоровеет уточка, и он поправится. Спасибо большое, Серёжа. И вам спасибо, – посмотрела соседка на родителей.
Я и родители молча сидели на кухне и смотрели на уточку. Смотрели на уточку и думали о мальчике, которого больше нет. Думали о мире, который бывает так жесток и несправедлив.
– Молодец, сын, – хриплым голосом произнёс отец. – Пусть уточка живёт. Весной выпустим.
Ангел-хранитель и алкоголик Миша
Миша сегодня перепил. Не рассчитал свою дозу, пожадничал. Вышел он на улицу и упал. Сердце остановилось. Не выдержало таких издевательств над собой.
Стоит Миша над своим телом и смотрит, как постепенно собирается народ вокруг него. Как подошли два милиционера, и как один из них щупает его шею.
– Ну что? – спрашивает лейтенант своего напарника.
– Готов, – отвечает тот, – пульса нет.
Миша видел, как подъехала машина и его забросили в неё бесцеремонно, привычно.
– Не жалко себя? – услышал он чистый, хрустальный голос, которого он не слышал никогда при жизни.
Миша посмотрел направо и увидел Ангела. Чистого и светлого Ангела.
– Жалко, – отвечает Миша, – очень жалко себя. Ведь молодой ещё.
Миша видел, как его привезли к серому зданию. Вытащили из машины и отвезли в тёмную комнату, где переложили на металлическую лежанку и закрыли дверь.
– А ты мой ангел? – спрашивает Миша.
– Был твой, – ответил Ангел. – Теперь надо искать нового горемыку.
– А может, ты мне поможешь? Вы же умеете. Жалко себя. Молодой ещё. Ну делают же ошибки люди.
– А какой смысл тебе помогать? Ты же как пил, так и будешь пить. Какая от тебя польза людям?
– Нет. Не буду. Обещаю. Помоги мне. Дай ещё один шанс… Пожалуйста… Очень прошу. Последний шанс.
– Ох, беда мне с тобой, – вздохнул Ангел. – У всех ангелов люди как люди, а мне вот достался…
Миша очнулся в полной темноте от холода. Дрожа от похмелья, он сел и стал осматриваться. «Где я, что со мной?» Он заметил совсем рядом что-то белое. Нащупал чьё-то тело. «Неужели я в вытрезвителе?» – подумал Миша. Он стащил с чьего-то тела простынь и, завернувшись в неё, стал искать выход из тёмной холодной комнаты.
Наконец он нашёл дверь. С трудом её приоткрыл и пошёл на свет, туда, где звучали голоса.
Три работника морга разливали по стаканам спирт. Отмечали день рождения одного из них. Время, конечно, позднее – час ночи, но спешить было некуда, благо литр спирта у них был.
– Ты новенького ещё не трогал? Что с ним? – спросил один другого.
– Да куда спешить, сердце остановилось… До утра потерпит. Ну, давай за тебя.
Раздался звон стаканов.
– Всем привет, – прозвучал дрожащий голос Миши. – Чего празднуем? Мужики, а мне?
Три здоровых мужика, которые в своей жизни повидали многое, одновременно грохнулись на пол, разливая содержимое стаканов.
«Ничего себе, – подумал Миша, – что это с ними?»
Миша поднял с пола стакан и, переступая через тела работников, подошёл к бутылке. Наполнил наполовину стакан и с жадностью выпил содержимое.
– Ух, – выдохнул Миша, – хорошо-то как…
Он тут же налил ещё половину стакана и с жадностью проглотил спирт.
Голова пошла кругом. Разноцветные круги поплыли перед глазами. Страшно захотелось спать. Миша запахнул съехавшую простынь и, прихватив бутылку со спиртом, неуверенным шагом пошел на своё место, где он недавно проснулся.
Миша с трудом забрался на металлический стол, не чувствуя леденящего холода, исходившего от металла. Ему теперь было всё равно, на какое-то время ему хватит выпитой дозы.
Миша закрыл глаза.
– Хорошо-то как, – прошептал Миша, – ой, хоро…
Сердце у Миши остановилось. Второй раз за эти сутки.
Из угла тёмной комнаты вышел Ангел.
– Эх, люди, люди. А говорил «не буду пить». Ну как вам верить?
Работники морга стали потихоньку приходить в себя и подниматься с пола.
– Это что было? – заикается один из них.
– А ты что, не видел, что ли? – сказал другой. – Привидение, блин.
– Да какое нафиг привидение, – сказал третий, – взрослые люди, а как дети малые.
– Так он что, жив, что ли? А где бутылка, мужики?
– Да алкаш, наверно, забрал. Пойдём посмотрим.
Они зашли в тёмную комнату и включили свет.
Под металлическим столом, на котором лежал Миша, стояла бутылка со спиртом.
– Вот гад, – проговорил один из работников.
Они дружно подошли к Мише и стали проверять пульс.
Долго они ощупывали тело. Миша был мёртв.
Без прикрас
Я не стану вам плакаться и говорить, что виноваты все вокруг меня, но только не я. Просто я расскажу вам, как всё было на самом деле, без прикрас. Ну а вы решайте сами, кто есть кто в моей истории и почему всё это произошло именно со мной. Начну я, пожалуй, свой рассказ с того самого вечера, когда я встретил в троллейбусе своего старого знакомого Виталика Иванова. С ним мы учились в юности в одном профессиональном училище на сварщиков. После окончания училища больше мы с Виталиком не встречались, хоть и жили в одном городе. Так бывает.
Одет Виталик был с иголочки. Видимо, зарабатывал хорошо. Вышли мы на остановке, поболтали минут десять, и пригласил он меня на свой день рождения. Правда, день рождения у него вчера был, ну а что бы нам не отметить такое событие ещё разок. Назвал он мне свой адрес, я пообещал не опаздывать.
Подарок Виталику я не стал покупать, а взял хороший букет для его жены. Пришёл я вовремя. Виталик усадил меня за шикарный стол, видимо, собранный именно для меня. Хоть и немного было блюд, но вкуснейшие. Одну бутылочку уговорили, вторую достал товарищ. Жена его ушла спать, и остались мы вдвоём.
– Шикарно живёшь, – улыбаюсь я.
– Не жалуюсь, – наливает товарищ дорогой коньяк в мою рюмку.
– Надеюсь, не секрет, где ты работаешь?
– Секрет, – закусывает Виталик.
Через час нас развезло, и тут началось.
– Ты, Колян, мне не завидуй, – заплетается язык у Виталика, – деньги – это зло. Деньги меняют душу человека, и не в лучшую сторону. Нет денег – спишь спокойно. Есть деньги – совсем не спишь а всё думаешь, куда их выгодно вложить. Я вот завтра думаю свои в банк к другу положить… Очень выгодно.
– И много? – вырвалось у меня.
– Много, – соглашается Виталик, – ты столько не видел. Хочешь покажу?
– А ты что, дома, что ли, их держишь?
