скачать книгу бесплатно
Стихи эпохи вырождения
Елена Вячеславовна Брюс
В этой книге собраны стихотворения, написанные о смерти во имя жизни и любви. Вы не найдете в ней красивых слов и печальной трогательной лирики, здесь только голоса израненных душ.
Стихи эпохи вырождения
Елена Вячеславовна Брюс
© Елена Вячеславовна Брюс, 2022
ISBN 978-5-0059-0115-6
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
mortem
Мохнатый конь, лошадка деревянная,
Качай её, проклятую, дави.
Она за мной приходит, окаянная,
И каждой ночью шепчет о любви.
То бродит с пойлом, воет под балконами,
То рожу костяную по стеклу
Размажет, корчась, сука толоконная,
Всадив под шею тонкую иглу.
Конёк, качайся, в лом -зрачки белесые,
Язык слащавый с корнем оторвать,
И завернуть ее, малышку, в простыни,
Чтобы никто не смог распеленать.
Пытает бог пустыми колыбелями,
Скрипят снега, продетые в кольцо.
Укрыты спящие колючими метелями,
А иней пухом сыплется в лицо.
Бездомная любовь
Как много есть домов, богатых и не очень,
С замками и заборами,
И прочими
Уловками от быдла и воров.
Многоквартирные, цветущие,
Пустые,
Неприбранные, грязные, свои,
Соседские, знакомые, чужие —
Их целый город, можно заблудиться в них.
Не в каждый хочется проситься
И стучаться,
И даже мимо страшно проходить,
А в некоторые хочется
Ворваться,
И больше никогда не уходить.
В домах живут условности и звери,
Элитные, дворняги, сор и сброд.
А здесь у нас давно сломались двери.
Любовь бездомная прибилась
И живёт.
Кусается бывает, бродит голой,
У каждого попросит молока,
И спит, свернувшись, в комнате,
Без (с) пола,
Под пристальной заботой потолка.
И нам ее ругать или лелеять,
И нам на руки тяжко поднимать.
Бездомная в отчаянии верит
Что жизнь лишь там, где могут понимать.
***
Бей, молоток, по головам
Каменнолобым,
Стремись попасть не в рот,
А в глаз.
Не надо понимать, где, для чего
И чтобы.
Статистика гласит:
Здесь каждый третий – пас.
Жуёт свои слова, как жгут,
С костей отпавший,
И грезит поцелуями воды —
Смотрите, я весь день,
Замученный, неспавший,
Писал и шлифовал
Бессмертные труды…
Я нес их по кустам,
От дураков скрывая.
Готовый бросить в бак.
Назад сдавать легко,
Не разогнав собак,
И, обжигаясь чаем,
Проглатывать слюну и
Дуть на молоко.
Но, веришь, воздух там,
Где умирало имя,
Где твой портрет – лишь тень
В крестах оконных рам.
Где есть язык таинственней латыни,
И звука тонкий лёд
Потверже молотка.
Бог устал
Он устал быть другим,
Всемогущим, заманчиво- разным,
Не рыдать, не смеяться, и всех
Понимать,
Он устал каждый день говорить
О прекрасном,
И упавших в канавы людей поднимать.
Он прикрылся щитом
Веселящих мотивов,
Только грустные ноты жуками ползут,
Расправляют блестящие хрупкие крылья,
Им лететь тяжело, остаются внизу.
Он устал пить любовь,
Безымянное мертвое море —
Так чиста и прозрачна вода,
Но до слёз солона.
Он устал разделять беспричинную
Радость и горе,
Он устал быть готовым,
Как будто настала война.
Его тело – земля, его голос – звучанье
Природы.
Он устал быть вселенной, и каждую
Бабочку знать
Поименно, а там, где скалистые склоны
Бросаются в темные воды,
Он хотел бы наверно, присесть и молчать.
Стать немым рыбаком на суденышке утлом,
И из нитей прожитого сети вязать.
Где попавшая в сердце шальная минута
Никогда не позволит вернуться назад.
***
Идем, страдалица.
Чужая куртка греет
Не более, чем в вывеске неон.
Идем, уже луна синеет
Невидимо внутри окон.
И кувыркаются песчинки,
Танцуя в такт шагам подошв,
Усталое лицо с картинки,
Ты все еще кого-то ждешь?
Сто тридцать раз упало небо,
