скачать книгу бесплатно
Оно, ведь, погибель несёт для души»
Глаза мудреца, словно омут без дна:
«Душа винограда – вот сущность вина.
А души – они будто сёстры родные.
Беда, как известно давно, от ума»
Март 2008 г
Тяжёлое утро
Мы так вчера прекрасно посидели.
И много было выпито и спето.
Нос сизый… Вообще, на самом деле,
Нелёгкая работа – быть Поэтом.
Трещит башка. Какая физкультура?
И не трепите мне спросонок нервы.
Бунтует моя тонкая натура,
Ведь не рождает грубая шедевры.
Богема, так сказать, бомонд столичный…
Жена с утра подаст в постель рассолу,
Синдром пройдёт, ко мне вернётся Личность,
Жизнь перейдёт к привычному минору.
Пойду, пройдусь, проведаю Пегаса.
Надеюсь, он пока что не в опале.
Пусть знают представители Минтранса,
Что Я – Поэт! Я тот, кого все ждали.
Талант – он не разменная монета,
И не крива совсем моя дорожка.
Мы просто отмечали День Поэта
С друзьями и расслабились немножко.
22 марта 2018 г.
В объятиях Морфея
Зовёт пьянящий запах кофе,
Но связь с Морфеем так тесна,
Что я, без всяких философий,
Ещё плыву в объятьях сна.
Вновь обольстительница Дрёма
Рисует сказочный сюжет.
Сон забирает силу слова
И исполняет свой сонет.
В нём мир прекрасен и беспечен,
В душе и нега, и покой.
Не давит груз забот на плечи,
Нет суматохи городской.
И я – любимый гость. Желанный.
Кружится гурий хоровод.
Укрыто всё вуалью-тайной,
Она в волшебный мир зовёт.
И обещает миг блаженства,
Халву, амброзию, нектар,
И дев небесных совершенство,
И звук восторженных фанфар.
С любовью ангелы кружатся,
Ласкает слух напев ручья,
И нет желанья возвращаться
К суровой правде бытия.
Апрель 2018 г.
Моя дорога
Жизнь моя текла обычно как-то,
Дом, семья, друзья, работа, двор.
Вдруг, включился неизвестный фактор
И рванулись рифмы на простор.
От неровной, торопливой вязи
На листах остался тёмный след,
И в любимой русскими ферязи
Я тропою этой вышел в свет.
И увидел торную дорогу,
А на ней провалы, спуск, подъём…
Здесь уже прошло поэтов много.
Я решил идти своим путём.
Не стремлюсь к заоблачным вершинам,
Все они за гранью, далеко,
Не спешу куда-то на машине,
А иду свободно и легко.
Тёплый ветер шелестит листвою,
Излучают нежность небеса,
И родник с хрустящею водою,
Словно в сказке, дарит чудеса.
А вокруг дубы, берёзы, ели,
И поля с лугами им под стать,
Листопад, метель и звон капели…
Никаким пером не описать.
Воздух хмелем голову дурманит,
На красоты местные дивлюсь,
Горизонт-маяк мечтой сигналит:
«Стой в веках и будь Великой, Русь!»
Июнь 2018 г.
Народное средство
С утра пошло всё не по штату:
Жена ворчит, разбил бокал.
В сердцах в сарае взял лопату,
Решил и хрена накопал.
Там, вдоль забора, просто роща.
Сорняк. Хотим ли, не хотим.
Скосить его, конечно, проще,
Но в жизни он незаменим.
В кулинарии, в медицине
И… даже в бане, наконец,
Без хрена не прожить отныне.
Какой без хрена холодец.
Есть водка с хреном – «Хреновуха»,
И стопкой вышибет слезу,
А если взять и лишь понюхать,
То тут же засвербит в носу.
И сразу все дурные мысли
Покинут голову навек.
Без хрена все давно бы скисли.
Без хрена ты не человек.
Я корень выкопал огромный,
Обрезал листья для парной
И, результатами довольный,
С добычей поспешил домой.
Промыл, порезал, в мясорубку
Кусочки хрена заложил…
Дом превратился в душегубку,
Пока всё это прокрутил.
Шёл едкий дух. Жена чихала
И нарезала виражи.
Но вдруг сквозь слёзы мне сказала:
«Ты в хрен сметану положи»
Обед шикарный: стейки с хреном
И «Хреновуха» на столе…
Вот так народным средством верным
Сумел я угодить жене.
Июль 2018 г.
О своём
«Твои стихи уже всем надоели,
И сам, ты, тратишь очень много сил» –
Сказала мне жена. И в самом деле
Я что-то слишком, братцы, зачастил.
Лишь два-три дня и вот очередные
Стихи уже бегут из-под пера.
Они мои и потому родные,
Но мысль о них пришла ещё вчера.
А ночью, в полудрёме, стали рифмы
Слагаться вдруг в сырой, пока, катрен.
К утру слова оттенками палитры
Создали свой нетканый гобелен.
Раз сочинил, ночей не досыпая,
Зачем хранить, пускай увидят свет.
Давно известна истина простая:
Что под сукном – того, ведь, в жизни нет.
Я перед сном пакетик «люминала.
Приму и буду спать без «задних ног»,
Чтоб Муза сон опять не нарушала,
Да и читатель отдохнуть бы смог.
Июль 2018 г.
Скромное желание
Пишу стихи простым понятным словом,
И слог такой, чтоб можно было петь.
Сюжет реальный. Пусть, порой, не новый,
Зато из жизни, а не лишь бы – бредь.
