скачать книгу бесплатно
Яички тоже вот покрасила,
Когда устанешь грех нести,
На части тело разрывается,
Взываешь: «Господи, прости!»
Усердно начинаешь каяться.
Мой мирный день
Спокойно и однообразно
Живу без стрессов. Благодать!
А солнышко в окошко дразнит,
Зовет с весною погулять.
И посмотреть, как снег растаял,
Земля очнулась ото сна,
Летает в небе птичья стая,
На гнезда их зовет весна.
Синичка утром разбудила,
Пришла её пора любви,
Растенькалась, что было силы,
Зовет сородичей своих.
Старушка – Божий одуванчик,
Идет куда-то с подожком,
Смогла из дома выйти, значит,
Ей хочется пройти пешком.
Гуляют с детками мамаши,
бросают голубям пшено,
За птиц, за деток мне не страшно,
Теракты не у нас, в кино.
С весной по солнышку гуляю,
Купив стиральный порошок,
Бельё я к Пасхе постираю.
В делах мой мирный день прошел.
Жаль не играю на гитаре
Жаль, не играю на гитаре…
Порой так хочется романса,
Чтоб впасть вдруг в состоянье транса,
Я представляю, как играю.
Под нестареющие песни
В воспоминаниях поплачу ,
Перебирая неудачи,
Душе в груди вдруг станет тесно.
Люблю шансон и песни бардов:
Митяева и Окуджаву,
Душевность звуков окружает,
И большего мне и не надо.
Свои стихи пою, бывает,
Рождается мотивчик милый,
Приумножая жизни силу,
Во мне душа моя играет.
Вербное воскресение
Несла я вербочку Христу,
Его, встречая в воскресенье,
И причастившись Тайн к Посту,
Имела я благословенье.
И было так из года в год,
С тех пор, как в храм меня призвали,
Господь сегодня также ждет,
Я ж не могу пойти, хромаю.
Придет ли он ко мне домой?
Не приготовила я вербу,
С душой измученной, больной
Смотрю все чаще я на небо.
Молиться дома я могу,
Простит меня Господь за леность.
Я вербу в вазе берегу.
И верю в Бога непременно.
Случается такое у поэтов.
Любила ли? А может лишь привыкла.
Все время в ожидании жила.
Была счастливой, в суть его проникнув.
Неважно ей, кем для него была.
Он незаметно стал ей смыслом жизни,
Печалилась, когда не позвонит,
Боялась привязаться слишком близко.
Но между ними протянулась нить.
Скорей всего, придумано все это,
Фантазия ей душу бередит.
Случается такое у поэтов.
Но почему, же сердце так болит?
