скачать книгу бесплатно
едкий запах апреля.
погружаю руку в твои волосы,
как в ящик с белками: царапаются, тихо верещат,
ластятся носами, пушистыми хвостами,
а у меня в руке орешки.
миндальные ногти.
ешь мои пальцы…
и ты жадно смотришь на меня
всеми глазами,
как разломанный плод граната.
идея красоты
проступает сквозь твою кожу,
как нож сквозь муку.
ну, иди же ко мне…
* * *
двадцать лет спустя.
рассвет перышком нежно щекочет ее щеки,
бережно касается реальности,
как темечка новорожденного.
едва слышный «вкл» —
и сознание заполняет собой эфир,
и я мелодично картавлю:
доброе утро, любимая.
доброе утро, мир.
да, я все же сдал экзамен,
прошел проверку жизнью, тобой.
и солнечный луч в окне – как Лорка со шпагой.
черт побери, эта лиричность,
будто кот, который всегда на моем плече,
и нельзя не влюбиться, и нельзя не умереть.
но мы настолько любим жизнь,
что волосы шевелятся на голове.
мы вынесем все.
и всех.
***
вот Ленин юности балуется
бензином мечты,
вот подо мной колышется
столб из тысячи прочитанных книг,
прожитых людей и повзрослевших детей,
ногтей и пепла,
и я балансирую на нем, как птица
на вершине дыма.
наган для Шаганэ
мне понадобится крепкий чай.
письменный стол и бледное, как спирохета, окно.
еще
тетрадь
и четыре квинтиллиона молекул чернил,
чтобы написать «я тебя люблю».
остальное – стихи.
мы вдыхаем и выдыхаем молекулы воздуха,
которыми дышали Есенин и Ленин.
мы сложнее, чем нас хотят упростить.
а чем мы сложней, тем неудобней нас поглощать —
как ведьме пионера, который ко всему готов.
вот и эпоха
расчесывает людей компьютерным гребешком
на пробор – кому направо, где говядина и наган,
кому налево, где слово и олово.
книга, гнида, ятаган.
и не знаю, к чему приведет
этот неестественный отбор.
а там светские разговоры, сплетни, то да сё,
сквозь меня пронеслась гудящим облаком
стая саранчи,
но я успел накрыть брезентом лунные поля
лунной пшеницы.
после болтовни сохранил что-то важное в себе.
фотографию Шаганэ в нагрудном кармане.
накапливаю истину по крупицам,
как бедный тиран радий.
ничего, ничего.
трепитесь. постите, оболтусы.
светские львицы и шакалы. я сохраню
в кулаке это бобовое зерно.
на страницах шелуха
от арахисовых орешков.
а кто их съел?
пока я писал, пришла белка смерти,
вьется между пальцев черно-оранжевый ветерок,
состоящий из беличьей головы и хвоста.
любопытная, обнюхивает мои слова,
ведь так интересно им, небожителям,
что же я сегодня сочинил
неожиданного, талантливого об этом мире,
самом лучшем из невозможных.
* * *
первое свидание.
пытаешься подтолкнуть игру.
продеть иглу сквозь иглу.
еще нет опыта растапливать воск словами,
еще нет фундаментального спокойствия.
прячешь волчье хищное под столом.
все бывает в первый раз,
только жизнь и смерть одна,
а она по уши в меня влюблена.
как топор, всаженный в колоду, —
не вырвать
с одной попытки.
