скачать книгу бесплатно
Ну и что ты на меня смотришь, а? Что ты сейчас хочешь сделать, скажи. Предать свой талант? Убить его и похоронить где-нибудь на задворках души. А ведь талант не просто так дан тебе – это дар небес. Благословение ангелов, Бога. Они доверили его тебе, понимаешь, чтобы ты его преумножил. Преумножил, а не убил.
Чего ты боишься, трудностей, испытаний?
А ведь они нужны, чтобы ты преодолел их, и в полной мере развил талант. Чтобы твой талант раскрылся и расцвел как благоухающий цветок неземной красоты.
Пойми ты наконец, что это оптимальный вариант проживания жизни.
Ведь таланты не просто так направо и налево раздаются, они даются и с возможностями их использования.
Если ты сейчас предашь свой талант, то ты всегда будешь чувствовать, что тебе чего-то не хватает. Жизнь станет пустой пресной безвкусной чёрно-белой.
Ты, сейчас убиваешь не только талант, но и себя. Ведь без него ты никто, ты мертвец, лишь телесная оболочка, влачащая бренное существование…
В этот миг ты сам себя закапываешь в гроб. Ты сам отказался от себя. Ты сам отказался от своего счастья, понимаешь?
Ты сам отказался от жизни.
С этого момента ты медленно опускаешься вниз – деградируешь.
Пришел в этот мир, чтобы вырасти, а в итоге ринулся в пропасть?
Жизнь складывается так, как ты ее складываешь. Александр Брехунов (с)
Обозначь себе точку А.
То каким ты являешься сейчас. Какие у тебя есть ресурсы: временные, финансовые, уровень навыков, что умеешь делать?
Как ты себя чувствуешь? Что и кто тебя окружают?
Затем обозначь точку Б. Это то, кем ты хочешь стать, чего добиться в творчестве. Если конечно считаешь, что с творчеством у тебя всё "по-серьезному" и ты хочешь выйти на серьёзный уровень.
Что у тебя там происходит? Какие у тебя там ресурсы? Как ты поймешь, что достиг этой точки?
Ведь если не обозначить индикатор уровня, то можно бесконечно бежать и не заметить, что уровень уже давно пройден.
Какой ты там? Как себя ощущаешь?
Что и кто тебя окружают?
Пойми, просто так мечтать бесполезно. Это все равно, что перебирать в книге цветные картинки. Но потом закрыть книгу и поставить обратно на полку.
Мечта не осуществиться, если не идти к ней. Она просто останется лежать на пыльной полке, пока кто-нибудь другой не осмелится взяться за неё и осуществить.
Действуй по принципу Теодора Рузвельта:
Делай, что можешь, с тем, что имеешь, там, где ты есть.
Ресурсы потом доберёшь.
Моя суперсила!
Моё творчество.
Моё слово.
Моё виденье.
Мой взгляд.
Мой стиль изложения.
Я пишу о себе. Выражаю в буквах свой внутренний мир. Словно обладаю способностью к регенерации души, отрываю кусочки, и они вновь вырастают.
Я вновь и вновь разбрасываю душу по белому листу.
Недостающие фрагменты восстанавливаются – обновление души.
Высыпать на пол все тридцать три буквы. Собрать из них образы, метафоры, эпитеты… Вдохнуть жизнь, чтобы горячая кровь забурлила по венам. Чтобы сердце застучало с неистовой силой. Чтобы душа расправила крылья. Воспарила над миром оживающих букв.
Вот снежинка опустилась на ладонь. Она искрится всеми цветами радуги. Переливается на солнце. Там тёплая дождинка. Она скрылась в ямочке на щеке у девушки. которая радуется грибному дождю.
Вот искра вылетела из потрескивающих от жара дров. Она облетела дружную компанию, собравшуюся у костра и исчезла в небе. Там разноцветная радуга наклонилась над речкой. Создав словно мост между небом землёй.
Вот солнце распахнуло свои объятия. И обняло Землю теплотой и любовью.
Там виднеются прожилки молодых недавно вылупившихся из почек листьев. Постепенно они наполнятся силами и станут прочней.
Вот соловей сидит на ветке и заливается пением. Даже звери в лесу заслушались его трелью.Там глядят жёлтые глазки сердцевин скромных ромашек. Они рады каждому встречному. Протягивают свои листики.
Вот величаво и горделиво возвышаются алые головки роз. К этим красавицам трудно подойти. Любопытный встретит острие шипов. Там сверчок играет на своей скрипке особенную мелодию ночи. Она обволакивает каждого дурманом сна.
Вот стремительно падающи? с высоких гор водопад. И журчащий, бегущий вдаль родник. Там серая лужа распласталась по выемке асфальта. В ней отражаются вечно спешащие прохожие. Глазницы красных домов.
Буквы создают состояния. Меняют времена года. Возрождают из пепла. Ускоряют время. Превращают мгновение в вечность. Реальность в забвение. Смерть в жизнь.
Пропитывают иссохшую, потрескавшуюся землю живительной влагой. Смахивают слёзы с глаз грустной девушки. Подают руку помощи заплутавшим странникам.
Они живые. Они дышат. Они любят и страдают. Рождаются и умирают. Они создают миры. Строят города и целые страны. Руководят накалом небесных светил. Им подвластен и рай и ад. Ангелы и демоны. Бог и дьявол.
Чтобы понять внутреннюю суть Пушкина – нужно окунуться в его творчество. Ведь снаружи мы все друг на друга похожи – витрины, обложки. Но не понятно, что за этим всем стоит. Что находится за толстой коркой, панцирем, оболочкой. Человек оставляет свой след – сказанное слово, поступок. И таким образом излучает свою суть.
Творчество вытаскивает из глубин, выворачивает нутро. Человек выражает себя через своё творчество. Неважно положительный герой или отрицательный. В каждом из нас живут и демон и ангел. Белый волк и чёрный волк.
У каждого есть теневая сторона, свой скелет в шкафу.
Есенин и я.
Любовь к Родине отражается у Сергея Есенина через стихи.
Это любимый поэт моего детства. Обожаю его женские образы в природе.
Его одновременную легкость, мудрость и тяжесть в строках.
Помню, что в школьных учебниках он был записан, как Сергей Есенин.
Пушкин, как Александр Сергеевич. А Есенин – просто Сергей, Серёжа, свой, простой.
Белокурый парень, который идёт по бескрайним полям родной земли. Зажимает в зубах пшеничный колос. Останавливается, глядит в даль. Обнимает взглядом стройные берёзки. В этот момент что-то тёплое появляется в груди. И его становится всё больше. Вот что значит чувствовать сердцем.
Его стихи это лёд и пламень, тихая гладь озера и бушующее море.
Иногда это горечь, грусть, печаль, щемящая сердце тоска.
Иногда бурлящая, просящаяся наружу стихия.
Такой вот Серёжа Есенин.
Высоцкий и я.
И, улыбаясь, мне ломали крылья,
Мой хрип порой похожим был на вой,
И я немел от боли и бессилья
И лишь шептал: "Спасибо, что живой".
В.С. Высоцкий
Чтобы понять глубину и мощь такого человека, как Высоцкий. Нужно послушать его песни, услышать этот надрывный с хрипотцой голос. Эти лечащие душу строки.
Высоцкий – это моё детство.
Высоцкий – он как мой папа.
В детстве папа включал катушечный магнитофон и по всей комнате раздавался его мощный голос. Мой папа любил Высоцкого, потому что эти песни откликались в его сердце. Боль. Тоска. Грусть. Буквы выворачивали наизнанку всё, что наболело. И исцеляли.
Папа чувствовал, что он не одинок.
Что его страдание это не только его, оно всего человечества.
Песни Высоцкого мирового масштаба. Я не любила, когда папа слушал Высоцкого, просила выключить или хотя бы сделать потише. Но строки стихов врезались в память, выжигались слова строчек песен в моем сердце. И постепенно я полюбила его поэзию.
Но грубый голос Высоцкого был всё же не по зубам для детского сердца.
Становясь взрослее, я навсегда влюбилась в его манеру подачи: надрывистое с хрипотцой пение.
Интерес же к Высоцкому во мне проснулся, когда я узнала одну историю из его биографии, которая отразила величину благородства Владимира Семёновича.
Когда Высоцкий был маленьким, ему отец подарил велосипед. Но катался Володя на нём недолго. Отдал соседскому мальчишке, а отцу объяснил так:
– У меня есть ты, а у него отец на фронте погиб…"
Моё творчество – это я
Это мой автопортрет.
То, что не заметно невооружённым глазом.
Что нельзя потрогать руками, но можно почувствовать сердцем.
Творчество – это волшебство. Творчество – это чудо.
Эта книга создана, чтобы вдохновить и пробудить тебя, мой читатель, к творчеству.
Цель творчества – самоотдача, а не шумиха, не успех. Б. Пастернак.
Я могла не писать эту книгу. Могла. Могла сказать, что недостаточно молода или стара. Недостаточно талантлива. У меня слишком мало способностей. Или коронное – у кого-то есть лучше. Я никогда не научусь писать так как…
Тьфу.
Каждое творчество найдет своего поклонника. Да, быть может это капля в море. И обо мне никто не знает. Но море состоит из капель.И для данной конкретной капли имеет значение, как она будет жить и что хорошего сделает. Если она вдохновит две соседние капли – это будет великолепно!
Притча. Мальчик и морские звезды.
Человек шёл по берегу и вдруг увидел мальчика, который поднимал что-то с песка и бросал в море. Человек подошел ближе и увидел, что мальчик поднимает с песка морские звезды. Они окружали его со всех сторон. Казалось, на песке – миллионы морских звезд, берег был буквально усеян ими на много километров.
– Зачем ты бросаешь эти морские звезды в воду? – спросил человек, подходя ближе.
– Если они останутся на берегу до завтрашнего утра, когда начнется отлив, то погибнут, – ответил мальчик, не прекращая своего занятия.
– Но это же просто глупо! – закричал человек. – Оглянись! Здесь миллионы морских звезд, берег просто усеян ими. Твои попытки ничего не изменят!
Мальчик поднял следующую морскую звезду, на мгновение задумался, бросил ее в море и сказал:
– Нет, мои попытки изменят очень много… для этой звезды.
Вот так и я.
Творю для одной морской звезды, чтобы она попала в родную стихию и ожила.
Для неё имеет значение моя книга. Она отзовется, откликнется в ней. Что-то изменится. Возникнут мысли, зовущие творить. И повлекут за собой энергию действия.
Долгое время я не принимала творчество в себе. Блокировала.
Не давала вырваться. Мне всегда чего-то не хватало. Я читала, восхищаясь строками. И била себя по рукам, когда предпринимала попытки сотворить что-то подобное. Дескать, куда ты лезешь?! Тебе ли тягаться с великими? Оставь это. Пустое.
Временами моя творческая жилка всё сильнее и сильнее давала о себе знать.
