скачать книгу бесплатно
А хлеб некошеный стоит,
И вокруг земля горит.
День и ночь все на коне,
Моя Родина в огне.
Дни проходят, как во сне,
Не видать конца войне.
У околицы за домом —
Белый всадник на коне,
И винтовка на ремне,
Саблей машет над собой.
Бьёт копытом конь гнедой.
За великую Россию
Он зовёт меня с собой
На кровавый смертный бой.
А хлеб некошеный стоит,
И вокруг земля горит.
День и ночь все на коне,
Моя Родина в огне.
Нет войны такой страшней,
И героев – нет на ней.
Воевали русский с русским,
Улыбался фарисей
На беду России всей.
В прах порушены мечты,
По земле моей – кресты.
Не забудет тот, кто видел,
Не забудем – я и ты.
Как хлеб некошеный стоит,
А вокруг земля горит.
День и ночь все на коне,
Моя Родина – в огне.
Свой стих дарю…
Николаю Сироте
Свой стих дарю на память другу,
С кем пережили вместе быль,
С кем замерзали в злую вьюгу,
Глотали пот, глотали пыль!
Свой стих дарю на память «брату»,
С кем вместе плыли по волнам,
С кем поделился я гранатой
И с кем горбушку – пополам!
Свой стих дарю тому морпеху,
Кто вражий берег штурмовал,
В атаку шёл в глазах со смехом,
Кто на старуху-смерть плевал!
Слёзы
Всех ещё слёз я не выплакал, видно,
Но каждой слезы мне ни капли не стыдно.
Это душа моя плачет ночами
О тех, кто не с нами, за тех, кто не с нами.
Может, и лучше, что вы не со мною:
Вам не узнать, что творят со страною.
Родины вашей не видеть разора,
Не испытать от подачек позора.
Лучшая, братцы, досталась вам доля.
Вам не кричать ночами от боли,
Не собирать вам бумажные груды,
Чтоб доказать, что вы не верблюды.
Не пожинать вам плоды перестройки,
Не видеть родных, что живут на помойке,
В очередях не толкаться собесов,
Не видеть улыбок зажравшихся бесов.
Награды не носим, зовём их железом,
Ведь наши награды – плохие протезы.
Но ими кичатся в бреду бессознанья
Уроды, что просят в метро подаянья.
И пусть вы укрыты землёю сырою,
Но, как ни крути, а вы всё же – герои!
А мы – доживаем и плачем ночами,
За вас, что не с нами, за всех, кто не с нами…
Смутное время
…Смутная тень.
Все несчастья на свете…
Поль Элюар
Как часто мы хотим переступить черту
И сделать шаг отчаянный в огонь.
Вперед летим и гибнем за мечту,
Не замечая, что хромает конь!
Как часто мы кричим, что жизнь – наоборот.
Мы рвемся в бой и требуем ответ,
Ломаем кирпичи в стене, идя вперед,
Не замечая, что дороги нет!
И до конца пройдя сумбурный этот путь,
Все мысли оставляя на потом,
В тупик зайдя, хотим мы отдохнуть,
Вдруг осознав, что наш разрушен дом!
Сон
Ночь. Сон. Там память царствует —
Причина горестной печали…
Как только ночь, – все мысли рвались
и кричали,
Просили тишины и сна!!!
Очередная ночь… Что принесёт она?
На сон права иль на метанья?
На бред проклятого всезнанья?
Как тяжек крест, что выпало нести,
Как тяжело сказать: «Прости».
Чем выше, тем – тяжельче:
Сильнее тянет вниз.
И хочется, чтоб был помельче…
Как счастливы, кто просто спит.
Проснувшись, сразу одеваешь маску,
Ведь сон – причина избежать проблем…
Сон – знатный лекарь, он подобен сказке,
Но лишь тогда, когда он глух и нем…
Цинк
В атаку завтра я пойду.
Хоть с детства я в войну играл,
Быть может, в цинковом гробу,
Найду покой, что потерял.
Простое слово, просто – цинк,
Металл в таблице элементов…
Но, может быть, что чей-то сын
Замрёт на веки в постаменте?!
Пусть цинк за радость не считают,
Но проклинать его не смей!
Из цинка ящики клепают
И матерям шлют сыновей…
Что может быть…
Что может быть хуже, —
В мае бушуют метели?
Что может быть хуже, —
Берёзы листвой облетели?
Что может быть хуже
Израненных, трепетных птиц?
Что может быть хуже
Навеки закрытых ресниц?..
Что может быть хуже
Предательства верных друзей?
Что может быть хуже
От горя седых матерей?
Что может быть хуже, —
На бой проводить сыновей?
Что может быть хуже
Отцов переживших детей?
Что может быть хуже,
о чём я вам тут написал?
Иль ещё что-то,
О чём я ещё не сказал?..
Я видел…
Я видел, как плачут на кладбищах вдовы.
Их скорбные лица немы и суровы,
Их нежные руки давно уж в морщинах.
Я видел, как плачут они о мужчинах.
Но рядом лицо молодое в печали.
«То с матерью дочка», – подумал вначале.
Но вижу – кольцо на руке золотое,
И орден сжимает дрожащей рукою…
А взгляд, устремлённый её через горе,
Направлен туда, где афганские горы.
Туда, где за белою дымкой тумана
Погиб её муж от гранаты душмана.
Я видел, как плачут на кладбищах вдовы,
Их скорбные лица немы и суровы.
И видел средь них я, в косынках чуть мятых,
Вдов юных, рождённых в шестидесятых…
Проходят года, забываются даты,
Но снова домой не приходят солдаты.
И снова на кладбищах юные вдовы,
Их скорбные лица немы и суровы…
Давайте всех молча помянем, ребята,
