скачать книгу бесплатно
Что темнее болотной воды…
Почему
Почему действительность сурова
И безумья чёрные уста
Мне твердят неправильное слово
И душа до ужаса пуста?
Мне бы под знамением заката
Больше не обманываться, да
Не ценить творения Редьярда,
И не слушать музу никогда…
Мне бы не морочиться вопросом:
Кто вернёт поэзии лицо?..
И не верить ландышам и розам,
И не думать, выйдя на крыльцо.
Или посмотреть на мир иначе,
Скажем, с точки зрения любви,
Полюбить безумие, тем паче
Облака пушистые в крови…
***
Нету помыслов злых,
Или добрых, печаль —
Это в сердце скрижаль,
След событий былых,
Чёрной жизни мораль.
За окном – тишина,
Нет ни дам, ни господ,
Только лунный восход
И небес глубина
Предвещают полёт…
Нет надежды на жизнь,
С детства смерть обожал,
Умирал, воскресал…
За меня помолись!
В грудь вонзи мне кинжал!
Философия момента
Играем в шахматы в бетонной тишине.
На скатерти вина стоит пол-литра.
Ещё налей. В сентябрьском огне
Желтеет заоконная палитра.
«Наш мир – иллюзия», – сказал один поэт —
Философ, но какой – не помню точно.
Листва и ветер пляшут нам дуэт.
Не плохо жить крылато и бессрочно.
Заката факел, пролитый в стекле,
По облакам растёкся алой краской.
Бесценна лишь улыбка на земле
Лица, не прикрываемого маской…
Нас поглощают полночи зрачки:
Пронзают небо звёздные уколы,
Дробятся туч гигантские клочки,
Фонарные крупнеют ареолы.
К подъезду – сделать свежести глоток.
Освещена ночной дороги лента,
Взгляни – она как лавовый поток,
Запомни философию момента….
Не надо нам от мира ничего,
Размахи наших мыслей безграничны:
От Пушкина до Виктора Гюго,
От «белой русской» чистой до «столичной…»
Фигуры воронов
Фигуры воронов застыли на осинах,
Как призраки поэтов городских,
Чьи грёзы, заспиртованные в винах,
Не вылепят величественный стих!
Суровый лик эпохи перестройки,
Когда гитары плачущей струной
Одушевлялись искренние строки,
Всплывает из тумана предо мной…
В те годы мы с друзьями собирались
И напевали, греясь у костра…
В аккорды многозвучные сплетались
Стихи из-под скрипящего пера.
Приятели холодными ветрами,
Листвой опавшей в ночь унесены:
Кто за решёткой греется чаями,
Кто с водкою рифмует боль страны.
На кронах зеленеющих деревьев
Застыли, поклонившись небесам,
Недвижимые статуи из перьев,
Как память не услышанным певцам…
***
Рассыпано звёздное крошево
И слышен горячечный бред
Вокзального злого прохожего,
Что держит пред ночью ответ
За выпитый сумрак трагический,
За счастье из синего сна,
За белый гипноз лунатический,
За речи сухого вина…
А может быть, подлинным гением
Он стать мог в мирской кутерьме?
Но стал неразборчивым пением
В, печалью наполненной, тьме…
Пора бы и с ночью раскланяться,
Рассвет убаюкает всех…
Мне верится: счастье сбывается
У этих и даже у тех…
Дождь
Дождь за окном грохотал,
Музыка фоном форсила,
Вроде бы «Лесоповал»
Или другое что было…
Мы говорили о том,
Ради чего мы на свете
Ищем, надеемся, ждём,
И колесим по планете…
Как нам в эпоху тоски,
Денег, неравенства, гнева,
И с горла горя тиски
Сбросив ради припева?
Как изучать языки,
Если к жаргону привыкли,
Если не лезут в мозги
Формулы, догмы, артикли?..
Алый сентябрьский сон
В ярком своём одеянье
Окнами был застеклён,
Словно этюд без названья.
Было, однако, прошло
То, что легко и понятно:
Музыка, дружба, тепло,
Я выдыхаю: и ладно…
***
Давай-ка в шахматы, как встарь,
Пока за окнами метёт
Раздухарившийся январь
И на стекле чеканит лёд…
Забудем глупости, зачем
Решать вопросы пустоты?
Пускай из всех насущных тем
Нас греют общие мечты…
Судьба напомнить может ад,
Что мы читали по слогам
В горячке бешеных цикад
И в беспорядке панорам…
Сыграет нам на проводах
Рукой припадочной метель
О том, что мы не в кандалах,
И будет майская капель…
Чаёк парит. Бери ферзя,
А то его погубит конь…
Досуг сегодня удался,
Держи ладонь.
Пружины
Пружины пели в старой койке
Мне колыбельную. Тогда
Цвела эпоха перестройки,
Упадков, горя и стыда…
Свобода пахла перегаром,
Столетью близился конец,
И время оное недаром
Именовал один мудрец
«Эпохой сгинувших талантов,
Всепоглощающей войны,
Святых сожжённых фолиантов
Огнём обманутой страны —
Эпохой лжи и беспредела,
Упавших с нимбами голов
Во тьму никчёмного удела,
Под звон нательных куполов».
Мечтали
Стояла очередь за хлебом,
Протесты шли по площадям,
Звучали выстрелы под небом,
Сдавали тару по ларькам…
…А мы мечтали о высоком,
С позиций, вкопанных во мглу.
Приятель умер ненароком
В подвале пыльном на полу.
Сирот замызганные лица,
