скачать книгу бесплатно
Головы торчок как ананас.
Тёрханый расхристан пиджачок,
Свитера тягучий отворот,
Карандаш, зажатый в кулачок,
Под рукой истрёпанный блокнот.
Летом день-деньской метёт он двор
Иль траву с газончиков стожит,
А зимою вроде как вахтёр —
В вестибюле «польта» сторожит.
На холодном гулком сквозняке
В ватнике, в ушанке набекрень,
С карандашным огрызнем в руке
Он сидит на стуле целый день.
Незаметно мимо мчат года,
Взгляд его в пространство устремлён,
Для него с рожденья навсегда
Потерялись связи всех времён.
Маленький квадратненький дебил
С вислой чёлкой старого коня…
«Ты, Микеш, зарплату получил?» —
«Не скажу, ограбите меня…»
Вот и весь простой его портрет.
Но его выводит карандаш
На листочке оду иль сонет —
Он в душе поэт, Микеша наш.
Что он пишет? Не дано нам знать.
И не нужно это никому.
Но стихов толстенную тетрадь
Прячет он в тряпичную суму.
Может быть, стихи те о любви,
О волшебных трелях соловья —
Ведь равно весною соловьи
Для него поют и для меня…
И, скукожась где-то в уголке,
Я частенько так же, как и он,
С карандашным огрызнем в руке
Вдруг теряю связи всех времён.
И выводит оду иль сонет
Карандаш, зажатый в кулачок, —
Я в душе, как он, увы, поэт
И, конечно, тоже дурачок…
Баламуторные стихи
Играть словами – ах, как это просто,
Не то что в жизни судьбами играть.
Будь мой талант чуть-чуть повыше ростом,
Я мог бы жить и горюшка не знать.
Я б знаменитым был, прославленным, известным,
Меня б толпа тогда носила на руках,
(Пока б не бросила средь грязи впопыхах),
А так, довольствуясь банально скромным местом,
Живу я скучно, прозаично, очень пресно,
Всю жизнь витая где-то в облаках
И увязая в будничных делах.
А жизнь проходит мелкою монетой
Разменных чувств и встреч на два раза…
Лишь чуть начавшись, облетает лето,
И самой верной старости приметой
Морщинки набегают на глаза,
А в уголочках копится слеза…
А впрочем, что писать про всё про это…
И всё обрыдло аж порой до сблёва,
Поэт хреновый ты, товарищ Вова,
И жизнь твоя беспутная хренова.
Костюм поэта ты напялил не по росту,
А сил и времени на всё – едва-едва,
Играть словами, ах, как это просто,
Во рту от слов уже шершавая короста,
Да толку что, когда вся жизнь – слова.
А тут ещё с похмелья голова,
Знать, самогон был явно не по ГОСТу,
Не зря ж я подавился им сперва…
«Процессом стихосложения…»
Процессом стихосложения
я убиваю время,
Которого слишком много
в растянутых сутках моих,
Которого слишком мало,
чтоб новое бросить семя
И, жизнь размотав на начало,
дождаться плодов иных.
И я опускаюсь в омут
забывчивости минутной,
Из этих минут слагая
часы бесконечного дня.
И катятся воды забвенья
белесой волною мутной,
И я прохожу сквозь время,
а время идёт сквозь меня.
Играя бездумно словами,
я коротаю ночи,
Которые нужно бы было,
наверное, попросту спать,
Но тихими мирными снами
я избалован не очень,
И, забавляясь словами,
я вынужден ночь коротать.
Вычёркивая минуты,
вычёркивая недели,
Я убиваю время
под слякотный шорох дождя,
Я убиваю время
под звоны апрельской капели,
И, убивая время,
я убиваю себя.
Декабрь
Вот и осень прошла. Облетевшей листвой
Прикоснулась ко мне давней грусти пора.
Отшумели дожди над моей головой,
А сегодня с утра снегопад у двора…
Тихо падает снег,
Монотонно беля
За окошком поля,
У дорог тополя,
И застыла земля,
О покое моля,
Только дрожь ковыля
От стебля до стебля.
Снова замерло всё до прихода весны,
Лес уснул, утонув в снегопаде густом,
Может, видит он сны, вековечные сны,
Может, стынет в снегу в ожиданье пустом.
Тихо падает снег
В обрамленье окон,
Словно падает он
Всех веков испокон,
Из ушедших времён
Позабытый мой сон,
Долгожданный поклон
Ликам старых икон.
В снегопад распахну настежь окна и дверь,
Приглашу снегопад в опустевший свой дом,
Чтобы годы разлук, невозвратных потерь
Он укрыл своим белым холодным крылом.
Тихо падает снег
На утраты всех лет,
Горьких прожитых мет
Засыпает он след,
И уже больше нет
Ни печалей, ни бед,
Лишь один белый цвет
На весь свет,
Белый свет.
Тихо падает снег…
«Майский ли цвет за окном на дворе…»
Майский ли цвет за окном на дворе
Или туманов осенняя дрожь,
Плач ли метели во мгле в январе
Или капели танцующий дождь,
Всё мне едино. Всё равно давно —
Не разделяю я года времён,
Катится лето с зимой заодно,
И листопадом апрель занесён.
В каменных джунглях бетонных громад,
В доме пустом в деревенской глуши
Не потревожит, как годы назад,
Новая песня усталой души.
Долгий случайный в пути разговор,
Чьих-то надежд промелькнувшая тень,
Давней тоской истомившийся взор,
Смятая в тоненьких пальцах сирень —
Всё это было. Но где и когда?
Даже не вспомнить, как это давно.
Канули в омут времён те года,
Мёртвою галькой упали на дно.
Ну а теперь ни к чему снегопад,
