скачать книгу бесплатно
Слушаю всхлипывания.
Без сомнений, на том конце злится и плачет взрослый мужик.
– Ты! Ты!
– Погоди, – пытаюсь немного успокоить горемыку.
Нужно менять тактику. Важно – не перегнуть. Помните? Зачем добивать лежачего?
Меняю интонацию и продолжаю:
– Послушай, друг. Я догадываюсь, что заставило тебя позвонить. Ты расстроен и винишь меня. Но дело в том, что нужно учитывать все обстоятельства. Понимаешь? У нас любовь…
– Заткнись! – он свистит от злости. – Замолчи! Я передумал, не хочу тебя слушать.
Облом. Мой план с «но у нас же любовь» провалился. Иногда срабатывает, стоило попробовать. Бывает, удается соскочить с ругани через описание неконтролируемых чувств, сослаться на аффект и в итоге докрутить горемыку до фразы: «Ладно, вижу, ты нормальный мужик. Если обидишь ее, я тебя… собственными руками». Но, видимо, этот печальный рогоносец – не романтик.
– Что ж, ладно. Тогда как? Всего доброго, получается? Приятно было познакомиться.
Жаль, конечно, что мой горемыка не созрел. Придется позже выслушивать. Но, что поделать, разная психика у людей. Кто-то молча напивается, кто-то кричит, кто-то плачет. Кому-то нужно чуть больше времени, а кто-то успевает и…
– Посмотри на крышу, тварь.
– М?
– Напротив дом. Посмотри на крышу, урод!
Что он хочет? Такого в моей практике еще не случалось. Он там? Неужели он знает, где я? Как-то выследил или блефует?
– На крышу? Транспарант мне обидный нарисовал? Или хочешь посвятить мне свой рогатый полет на асфальт?
Специально злю его. Пусть лучше бесится, чем плачет, а то мало ли, на самом деле спрыгнет.
– Зачем? Ау. Хмурый, тебя спрашиваю.
– Хочу посмотреть в глаза.
– Что?
Щурюсь, всматриваюсь.
Темно, с моим зрением ни черта не разглядеть. Какие-то фонари, антенны на фоне луны и облаков.
– Ну и? Смотрю.
Горемыка молчит. Сопит в трубку.
– Что притих? Как тебе? Могу подмигнуть…
– На, сука!
Раздается звук.
Звенящий, хлесткий.
Уверен, что это был звук выстрела. Думаю, ружье. Раньше я слышал похожие звуки в кино. Там они значительно тише, возможно, на улице прогремело и не ружье вовсе, но… Без сомнений, это был выстрел. И уверен я не из-за просмотров фильмов. Из-за боли и испорченного шелкового халата своей новой знакомой, бывшей лесбиянки.
Лежу, хлюпаю ладонью по мокрой ткани на своем животе и не могу поверить, что это конец.
Телефон на полу все еще включен. Горемыка что-то кричит, но мне не расслышать с такого расстояния.
– Господи! Что случилось?
– Дополнительная дырка, – отвечаю ей.
Хочу показаться спокойным, но улыбку выдавить не могу.
Одним словом – беда. Полный пи*дец.
Нет, со мной и раньше случались неприятности. Избивали до полусмерти, даже ножом пырнули. К поездкам в больницу, можно сказать, привык. Так что выстрел не стал таким уж сюрпризом.
– Сейчас, сейчас-сейчас, – повторяет она и вертится на месте в растерянности.
Я, конечно, подозревал, что мой новый образ жизни не приведет ни к чему хорошему. Знал, что однажды меня настигнет кара рогоносцев. Но что это случится так скоро…
– Сейчас-сейчас.
Новенькая носится вокруг меня, суетится, плачет, затыкает рану полотенцем. Задевает, роняет лыжные палки, наклоняется поднять, передумывает, бежит в комнату, спотыкается о палки, звонит врачам, кричит и возвращается на бал кон.
Интересно, если бы она знала, что я не планировал строить с ней серьезные отношения, переживала бы так? Вызвала бы «Скорую»? Если бы знала, что несмотря на то, что она уже полгода работает в нашей конторе, а я даже имени ее не могу запомнить, стала бы приговаривать «держись, мой хороший»? Стала бы меня успокаивать?
– Держись, мой хороший.
Она делает вид, что не боится крови, что для нее, серой офисной трудяги, обычное дело – спасать человека от огнестрела.
Мне трудно терпеть.
– Держись, мой хороший. Мы справимся. Подыши, – она садится рядом, берет меня за руку и начинает громко ритмично сопеть.
– Х*ле ты делаешь? Я ж не беременный.
Мне смешно наблюдать за паникующей женщиной, но вместо хохота из моего рта вылетает кашель, и я корчусь от боли.
– Пожалуйста, не разговаривай. Терпи, мой хороший, – она шепчет, приговаривает, шмыгает носом и гладит меня по голове. – Не бойся.
Не бойся, говорит…
А я не могу не бояться!
Твою ж мать, как тут не бояться?
Мне пи*дец страшно. Страш-но! Но не только от того, что я вот-вот сдохну. Нет. Думаю, что как раз на это мне уже плевать. Страшно, что я не успел, что не справился, что мою книгу издадут, что ее прочитают, что я навсегда останусь в памяти людей говном. Страшно, что не извинился, не раскаялся, что, если и существует ад, меня там уже поджидает черт с огромной сковородкой, вилкой и щипцами для выкручивания яиц. И я ничего не могу изменить.
– «Скорая» едет. Не бойся. Все будет хорошо.
Нет.
Хорошо точно не будет.
И спор проигран…
Ну как так? Единственное дело, которое я наконец решил довести до конца, – провалено.
Опубликуют, и, как назло, книга станет бестселлером, разлетится миллионным тиражом, а меня уже нет. И нет возможности объясниться и оправдаться перед читателями. Не получится парировать колкости критиков…
Страшно мне, что и после смерти придется краснеть за этот ссаный дневник.
«А-оу» – звенит телефон старым звуком аськи.
Пришло уведомление (много лет назад установил себе этот ретрозвук сообщений и теперь скачиваю его на каждый свой новый смартфон, как дань уважения мессенджерам прошлого и в силу привычки). И зачем я об этом думаю в такую минуту? И о чем вообще нужно думать перед смертью?
– Дай…
Прошу Новенькую подать мне телефон.
Голова кружится.
Кровь вытекает на бетонный пол проклятого балкона. Шелк, зараза, совсем не впитывает жидкость, липнет, деревенеет и окрашивает своих зеленых китайских драконов в цвет свершившейся мести. Новенькая трясется, ритмично дышит мне в ухо. Смартфон аоукает, сообщения приходят, а я лежу, хриплю, кашляю.
И, кажется, теряю сознание.
Глава 0. Истина рождается в…
– Видел, кого к нам привели? – спрашивает Филипп.
Филипп – это мой друг детства. Странный, чудаковатый, но мой лучший друг, если, конечно, не обращать внимания на то обстоятельство, что других друзей у меня попросту нет.
Описывать его внешность не хочу.
Какая разница, какого цвета у него глаза? (!если что, карие). Думаю, хватит упоминания того, что они у него есть. Есть еще и руки, и ноги, и шея, все кривое, но в нужном количестве. В общем и целом обычный, ничего особенного. Худой, высокий.
Что еще…
Филипп, можно сказать, веселый парень, насколько бывает веселым застенчивый и затюканный программист с «глубоким внутренним миром», как он сам любит о себе говорить. Насчет упомянутой глубины не знаю, но ростом Филипп чуть выше меня, если быть точным – всего на полсантиметра, но этого ему всегда было достаточно, чтобы при распределении ролей в играх он назначал себя величественным волшебником, братом Гэндальфа, а я без жребиев и голосований всегда оставался безымянным полуросликом, робким помощником и заместителем легендарного Фродо.
– Глухой? Спрашиваю, ты видел новенькую?
Филипп, пригнувшись, останавливается у меня за спиной, хотя знает, гад, что я терпеть этого не могу.
Наклоняется через спинку моего именного кресла премиум-класса, оформленного в классическом стиле, с деревянными вставками из красного дерева, отвлекает от работы и надоедает своими глупыми вопросами. И не проигнорируешь же. Не отстанет.
– Что ты хотел?
– Поднимись да посмотри, – говорит он и ставит бутылку с газировкой на мой стол. – Только осторожно.
Он тычет пальцем за перегородку и требует, чтобы я проверил.
Вот, оказывается, для чего начальство отгородило нас этими непрозрачными картонными заборчиками – чтобы мы не отвлекались от мониторов и не переглядывались в рабочее время. И чтобы, если встаешь с места, твою ленивую голову халтурщика было видно через весь кабинет.
– Давай потом, а? Я занят, – отвечаю и подстилаю салфетку под его бутылку.
– Ого, ты заставку сменил? Покажь!
Ну вот, началось.
Выключаю монитор.
Не то чтобы я стеснялся того, что Филипп увидит мою новую картинку на рабочем столе, просто не хочу опять с ним спорить, кто круче: Хидан из «Наруто» или Марко Россо из «Шаман Кинг». Проще убрать раздражитель.
– Покажи!
– Отстань.
Повторно жму на кнопку выключения монитора, которую он успел клацнуть.
Знаком с ним с пеленок, и ни дня не прошло, чтобы мы о чем-нибудь не поспорили. Он готов предложить пари по любому поводу, а если проиграет, будет с пеной у рта доказывать свою правоту и приводить мне свои так называемые убийственные аргументы в пользу теории, что на самом деле его промах – это не поражение.
«Вранье!
Никогда я так не делал.
Прошу прощения, уважаемый читатель. Я все понимаю, грубо перебил… Мне и самому интересно прочесть и узнать, что он там дальше написал. Понимаю, невежливо вклиниваться в чужое повествование.
Но!
Я должен сейчас же поправить моего друга.
Пусть это его книга, пусть он автор этого неуклюжего дневника позора, но молчать, когда на меня нагло клевещут, не могу.
Признаю. Да. Возможно, в чем-то он прав. Но лишь отчасти. Иногда, очень редко, я могу себе позволить вступить в спор. Но. Скажем так, не злоупотребляю. И я на самом деле никогда не проигрываю, этот дневник тому доказательство.
Так что не стоит верить всему, что этот неумелый писака тут понапридумывал.
Все.
Еще раз простите, что перебил.
Читаем дальше.
