скачать книгу бесплатно
Растоптают в тебе любовь.
Просто вырвут из уст твоих сладость,
Кинут свиньям, а ты фолловь.
Продолжай лайкать голое тело,
Продолжай деградировать дальше,
А потом обведут тебя мелом,
И сгниешь ты под слоем фальши.
Накипело в душе поэта,
Он не может молчать как ране,
Почему же при всем при этом,
Ковыряем Христа мы раны?
И теперь, в самом дерзком итоге,
Я скажу всем, кто хочет мне зла.
Мы умрем, и в Раю на пороге,
Слепят с Вас отпущенья козла.
***
Я позабыт давно уже врагами,
Мой след простыл на тропах меланхолий.
Талант болеет, заперт февралями.
Я как «синяк» тону весь в алкоголе.
Они твердят мне все, что я не гений,
Что я лишь складно говорить умею.
Кто так язвит, ведь тоже не Есенин,
А я друг Музы, сплю порой я с нею.
И знаешь, рифма для меня лишь схема,
При помощи которой жить пытаюсь.
И ваша критика, давно уж не проблема.
Ведь я сплю с Музой и оргазма добиваюсь.
***
(Челябинску от души…)
Нет, я не умер!
Просто в этой жизни,
Давно уже не вижу доброты.
Погряз в своих мечтах,
И мистицизмом,
Страдаю, как от зрения кроты.
Пленительной тоской
Я скован так же,
Как и поэты раньше,
до меня.
Но в этом виноват не я,
А гаджет,
Что не дает уснуть, в себя маня.
А поутру,
Я также как и прежде,
В хмельном угаре падаю в постель.
И в снах живя,
Храню еще надежду
Мир черно-белый выправить в пастель.
И ночью темной,
Просыпаясь в суе,
Страдаю снова, в дикой пустоте.
И от того,
Еще сильней ревную,
Стихи свои к своей больной мечте…
НЕсуразица
Я буду знать, зачем мне эти ночи,
которые я прожил для тебя.
Среди набухших стихотворных почек
меня так жадно злоупотребят…
Я буду верить, в то, что я поэт от Бога
(какого бога мне не важно даже).
Стихи мои – катренная тренога,
стоящая на буквах из бумажек…
Всего лишь три в основе есть катрена,
но все они – вначале, как сорняк.
Стекаются отложенной мореной,
Которую родил ледник – поэт-сопляк.
Накипело
Пожалуй,
не смогу уже влюбляться я,
И петь не в силах,
Как когда-то пел!
Разлука,
Словно чувств людских кастрация,
Срубает напрочь
Пламень Купидонских стрел.
Но я не буду
Петь о горькой жизни,
Не стану плакать
Как рыдал когда-то…
Моя судьба
Растворена в имажинизме,
Хотя врагов могу
Накрыть отменным матом.
Нет, я не гений!
Просто вам невыносимо
Вблизи мое присутствие иметь!..
И потому,
Проноситесь вы мимо,
Улавливаясь
В видимого сеть.
А ведь поэт —
Призвание поэта,
Невидимо обычными людьми!
Но критики,
Все рубят в хлам. При этом
Стараясь лечь
За нелюбовь костьми…
Пожалуй хватит!
