Вкус брусничного августа

Вкус брусничного августа

Глава 1. Последняя капля

Августина сидела на полу в прихожей, прижавшись спиной к входной двери. В квартире было тихо, лишь на кухне мерно тикали часы, отсчитывая секунды её новой, пока ещё абсолютно пустой и пугающей жизни. На часах было четыре утра.

Сзади, за тонкой деревянной перегородкой, на кровати тяжело, со свистом спал он. В воздухе всё еще отчетливо пахло перегаром, дешёвыми женскими духами, которых Августина никогда не носила, и запекшейся кровью. Она осторожно коснулась пальцами нижней губы — та мгновенно отозвалась острой, пульсирующей болью. Рассечена. Опять.

Восемь лет. Триста тысяч обещаний, вбитых в её сознание на коленях, со слезами и клятвами: «Гутя, это в последний раз, бес попутал, я закодируюсь, ты же знаешь, как я тебя люблю». И она верила. Каждую субботу, каждый пропитый аванс, каждую чужую помаду на его воротнике она оборачивала в оправдания. Ей казалось, что если она будет любить еще сильнее, еще преданнее, он спасется.

Но сегодня ночью, когда его кулак врезался ей в лицо прямо посреди её фразы: «Пожалуйста, давай поговорим», внутри неё что-то с тихим звоном лопнуло. Словно перегорела последняя лампочка. Любовь не умерла — её просто выбило из неё вместе с этим ударом. Отрезвление было мгновенным и леденящим.

Рядом с ней на полу стоял старый холщовый рюкзак. Туда поместились только документы, пара смен белья, свитер и старая мамина серебряная ложка. Всё, что осталось от Августины после восьми лет «счастливого брака».

Она медленно поднялась, стараясь не зашуметь замком куртки. Сердце колотилось в самом горле. Если он проснется сейчас — он её не выпустит.

Внутри у Августины всё замерло. Этот секундный звук показался громче взрыва.