скачать книгу бесплатно
Он сам порой тоску наводит,
За что его любя браню
Не раз, не два порой на дню.
По дому по ночам он ходит
(Хозяин как-никак ведь он!),
Ничуть мой не тревожит сон.
Проснувшись, нахожу я друга
На месте прежнем: он сидит
В углу – приют его досуга.
И я притворно вновь сердит,
Его ничуть не обижаю:
Он необидчив, я-то знаю…
Недавно добрые друзья
Мне домового подарили;
Даря его, проговорили:
«Да пусть живёт он у тебя!»
«Как нам нужна печаль хмельная…»
Как нам нужна печаль хмельная!
В ней трезвый разум – думы, мысли.
Стремимся с ними вдаль. Но ввысь ли
Всех нас поднимет суть земная?
Ещё нужнее нам веселье:
В нём как распахнуто-раскрыта
Сама душа, где пережито
Давно любовное похмелье.
Так вот, когда печаль хмельная,
Мы радовать других умеем;
В душе и радость разумеем,
Когда во всех есть жизнь земная.
«Скоро, добрый домовой…»
Скоро, добрый домовой,
Я жилище поменяю…
Не грусти: тебя с собой
Я возьму – я обещаю.
Ты себе на месте сам
Уголок найдёшь уютный;
Поначалу, друг мой, там
Будешь одиноко-грустный.
Но пройдёт годок, другой —
Настроенье станет прежним.
Но уже следить за мной
Будешь взглядом грустно-нежным.
Пожелания
Откройте дверь, когда беда;
Не закрывайте – если радость.
Не отпирайтесь никогда,
Когда стучит вам в двери гадость.
Не сомневайтесь в правоте,
Тем ложь гоните прочь повсюду…
Не запирайтесь в пустоте,
Когда нет сил дивиться чуду.
Так будьте добрыми, друзья!
И будьте здравы и счастливы!
И буду вместе с вами я
Скорбеть… Не будем суетливы.
Можно быть
Можно быть каким угодно,
Но никак не идеальным.
Можно жить порой свободно.
Можно скромным быть, нахальным.
Можно честным быть иль пошлым,
Безобразным иль красивым,
Быть ребёнком или взрослым,
Быть смиренным иль строптивым.
Можно добрым быть и злобным,
Можно даже жить удобно,
Также хитрым и удобным —
И всему тому подобно.
Быть одетым в то, что модно.
Быть бездарным, гениальным…
Можно быть каким угодно,
Но никак не идеальным!
«Совсем недавно ветхий дом…»
Совсем недавно ветхий дом
Сменил на новое жильё;
Не сожалею я о том,
Но сердце всё ж грустит моё.
Совсем недавно лик луны
Смиренно в комнату глядел,
И оживлённо вверх стены
Его рос свет, и я немел.
Теперь взамен луны в окно
Глядит светильник столбовой,
Его свет яркий (вот кино!)
Безликий в комнате жилой.
«Писать стихи – проклятая работа…»
Писать стихи – проклятая работа:
В душе, в уме тревожная забота,
И вместе с тем какая благодать,
Когда находишь что и как сказать.
То дар от Бога – просто наказанье!
В трудах… в трудах поэта всё признанье
Иль в них забвение произойдёт,
Когда себе бесславно изберёт
Вдруг путь, не предназначенный поэту, —
Тогда и бессловесно он по свету
Пойдёт… И лишь поэт (как налегке)
Умеет говорить на языке,
Которым живо сам Господь владеет.
Поэта сердце чувством пламенеет,
А разум человечески-земной
Непостижим отчасти… да хмельной.
Тучи
В тени, под тучей, что всё небо
Сплошной заволокло завесой,
Томлюсь безумствуя, нелепо,
Живу и радуюсь повесой.
Во мне холодны побужденья:
В груди тоска, а разум тупо
Твердит пустые откровенья,
Что жить бессмысленно и глупо.
Водою полно небо-туча,
Да только вот дождём пролиться
Никак не может… Очень жгуча
Пустая жажда насладиться.
Так и во мне: тоскливо, мрачно.
Не лью, не лью теперь я слёзы.
Хоть плачь, хоть нет – уж всё напрасно.
Но тешат грудь мою лишь грёзы.
«Идти, бежать и спотыкаться…»
Идти, бежать и спотыкаться;
Споткнувшись, падать и вставать;
Вставая, не со зла ругаться,
В конце упоминая мать.
Конечно, падать очень больно,
Но время всё ж торопит жить.
И так спеша, непроизвольно
Уходит время. Но как быть?
Идти, бежать, не спотыкаться
И время никуда не гнать,
Чтоб после с болью не ругаться,
Не впутывая в ругань мать.
Лермонтов
Злой гений с грустными глазами
Людей пороки выявлял,
А между добрыми делами
В себе он зла не замечал.
Среди людей жил одиноко,
И гордостью был полон дух.
Играл друзьями он жестоко,
К предупрежденьям их был глух.
Поэт!.. Его печальны мысли:
Печальны в прозе и в стихах,
Они из адской муки вышли —
Им возвратиться вновь никак.
Злой гений с грустными глазами
Врагов же дружбу не ценил,
Зато друзей вражду стихами
Поэт зло, гордо возносил.
Смеясь (смеялся звонко, едко),
Всё видел из небытия,
И потому поэт так редко
Счастливым видел сам себя.
Увы, недобрый покровитель
Поэта на земле берёг,
И вдруг его подземный житель
От худшего предостерёг.
«Рисуй, что мило сердцу моему…»
Рисуй, что мило сердцу моему!
