Поэта праведная суть. Стихи

Поэта праведная суть

Стихи

Антон Лернер

Не от мира сего мои строки,-

От другого мира они.

От чего-то большого лишь малые крохи,

И, как маленький мальчик, я в них.

И, как всё, я исчерпаем,-

Останусь лишь в строках своих.

Не надо ни награды, ни званий,-

Лишь бы был я не от сих и до сих.

© Антон Лернер, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Поэта праведную суть…

Поэта праведную сутьПринять не в силах окруженье.Оно внимает суеты вращенью,Влача земной греховный путь.ПризЕмленное сердце не проймётК возвышенному устремленье.И, может быть, на вечное гоненье,Мучения поэта обречёт.И недосуг толпе бранящей,Что чужда бренность бытияСамозабвенному певцу, —Один лишь бог ему судья.Что звукам незабвенной лирыОн предается, не щадяНи сил своих, ни самого себя,Её одну избрав себе в кумиры.97

Божественная Лира

О ты, божественная Лира!Я слышу каждый твой мотивВо дни мои под сенью мира.Пишу, судьбу благословив.Строка покуда за строкоюТечет, как плавная река,Не нахожу себе покоя.И не усну наверняка.Я весь в твоей прекрасной власти.И увлекаюсь, как дитя.Быть может, это – просто счастье?Но знаю точно, – не пустяк.И только с утренним туманом,Когда зарёй горит рассвет,Усну, от милой Лиры пьяным,А на столе – лежит сонет.16.06.15

Пушкину

Уж сколько раз перечитав,Никак тебя я не узнаю.Кто был ты, лирою поправ,Всю немощну людскую стаю?В словах твоих я вижу то любовь,То неприкрытое презренье.И стынет в сердце, в жилах кровьОт нелукавого почтенья.Как мог ты в свой суровый векТрясти грозящею бумагой?И голова полна отвагойОзвучить свой недолгий бег.Я, как и ты, не придаюЗначенья суетной кибитке.И ради грошей не пою,Хоть слов скопилося в избытке.Не ради славы и признаньяПером бумагу отмечаю.Не жду людского подаянья,Своих молитв не попираю.Но в те усталые минуты,Когда перо скользит во тьме,Хочу, чтобы любовью путыОстались краешком в письме.14.12.08

Пушкину 2

Под впечатлением прочтенья,Тебе отвечу, милый друг.Мне не питать души смятенья,Мне пусто без себя вокруг.Когда перо в руке играет,Играет радостью душа,И прегрешения прощает,Преграды силою круша.А славы звон, – лишь звон, не боле, —Нет в сердце для него щели.Я просто быть хочу на воле,И оторваться от земли.Слова мои ты принимаешь, —Они близки твоим речам,И сердцем моему внимаешь, —Не быть задутыми свечам.17.11.97

Лермонтову

И ты, бездонный, укоряешьОткрытый вздор душевных ран.И, вместе с тем, себе не позволяешьПрикрыть надежд чудовищный обман.Вот так и я, загнанный в угол,Не в силах отложить перо.Вокруг не вижу страшных пугал, —Не принимает их нутро.И пусть смеется, кто невежда, —Пустой улыбкой не скрадёшьНи свет вдали святой надежды,Ни в сердце чувственную дрожь.Какое дело мне до мира,Когда не слышны будут в нёмТе звуки незабвенной лирыОт тех сердец, пылающих огнём.6.12.97.

Лермонтову 2

Пусть мир жесток, – мои мученьяПусть не приемлет род людской.Себе пишу я откровенья,Отгородившийся строкой.Что делать, если крик душевныйХочу оставить на листе.Пусть крик не слышен, – я не первыйИ не оставшийся в конце.Мечом картонным не махаюИ не трагический актёр, —Досталась юность мне лихая,И след тоски давно я стёр.Пишу же лишь из-за стремленьяНасытить жизнь пером своим.Другим важны другие звенья, —Моё ж останется моим.6.12.97

Шекспиру

Бесценный дар живому твои строки,Дань красоте и смертии печать.Людские отразив пороки,Зачем другим об них кричать?Писанья будут повтореньем,Вторичностью сквозить ученья,И не заслужит дубликатПотомков мудрого почтенья.Но, как бы в продолженье рода,Воспев в словах свою свободу,Любой, считающий себя поэтом,Обязан изливаться светом.На том поставим многоточье,Хоть изорви бумагу в клочья…14.04.11

Маяковскому

За двадцать с лишним лет путиПришлось мне через многое пройти.Ошибок было много.Их не бывает у того,Кто не предпринимает ничего.Задуматься нам надо всемОстановиться перед чем,Куда пойти, чему отдаться,С кем в бой идти и с чем остаться,Какой могиле нам предаться,И как ворачивать долги.Кому я должен, – всех прошуПростить, – трудами орошу,Но жить хочу и я.И, впредь, возможно, все же согрешу.Признаться честно, – умереть боюсь.Бьюсь об заклад, – не хватит воли, —Сам не застрелюсь,Как это сделал некто до меня.Кто разочаровалсяВ сиянии своего огня.И кто не достучалсяВ дверь жизни. Верю, —Он хотел,Он порывался и потел,И все же сдался.Может, сдамся я,Но грейся возле моего огняИ стар, и млад,Кто подойдет.Ни с чем никто не отойдет!29.04.94

Как раб

Как раб, бездумно подчиняюсьЯ силе мысленной строки,И с кем-то чем-то изъясняюсьДрожащим действием руки.Не слыша гула окруженья,Влечёт безропотная нить.И стонет тело без движенья,Стараясь мозг освободить.Виски сжимает, как тисками,В бумагу изливает боль.И не помочь ничем бедняге, —Опустошающая роль.А силы, верно, на исходе,Как очертанья берегов.Застынет в каменной породеЛишь отзвук стонущих шагов.Освободи от власти, Лира, —Молчание немых небес.И серость дремлющего мира,И снова руку стиснет бес.7.11.05

Теперь я чувствую…

Теперь я чувствую судьбы предначертанья.Когда я не пишу, – рука дрожит.И тянет что-то, зовёт и манитВ неведомую даль.И там, вдали, мой путь лежит,Всё время он вперед бежит.Мне перед ним не устоять,Приходиться его мне догонять,И я боюсь в нём что-то изменять.Зовёт он зычно, как труба.Он так широк, как тень дуба.Я вижу, здесь моя судьба.И это судорожный бег, а не ходьба.29.04.94

Что в мире счастье?

Что в мире счастье?.. Для поэта?Любовь ль, признание ли света?Иль может что-нибудь еще?Когда б ответ на это дали,То я писал бы без устАли,Но нет ответа.-Счастье что?Вопрос воздушно повисает…Душа поэта что желает?Что более для сердца близ?Иль это просто ветра бриз?Иль просто не паденье вниз?Подруги ль милые капризы?С галерки вечные репризы?Что в мире счастье? Сердцу что?Ответ, наверно, сверху где-то, —Он на поверхности лежит!