Путь к 33

Анна Смирнова

Путь к 33

Литературный вкус

Уж сколько прочитала книг,

А сколько непрочитанных осталось!

Спроси, что я запомнила из них?

Одна молитва да стишок моими козырями стались.

Когда-то растворялась я в романах,

Считая, что так и должно жить.

Да только вечно находиться в драмах,

Ведет к тому, что стоит лишь лечить.

Потом сама себе придумывала триллер,

Да пострашней, чтоб испугаться всласть!

Но с приближением всех мыслимых трагедий в мире,

Иной искала путь себя живой почувствовать.

Сейчас же я пытаюсь писать сказку,

Где был бы добрый, радостный финал.

Но под пером выходит только клякса,

Всё потому что не умеет автор, раньше не писал.

Как сложно здесь в себе не усомниться!

И подружить все лучшее в себе и тень!

Что хватит сил кардинально измениться

И многим стать счастливей, чем теперь..

Про возраст

Кажись, ровесница прошла!

Вам сколько? – Скоро 22.

А сколько мне? Как лень считать!

Но точно мне не 35..

И 25 уже справляла,

Так сколько мне? Кажись, немало!

Устать от жизни не успела

И до других все меньше дела,

Работать не в такой уж кайф,

Все больше стала отдыхать.

Могу с друзьями выпить виски,

А дома муж ждет, чай с ириской.

Прыщи все реже навещают,

Морщины тихо подступают.

И время я не обману,

Спасибо, что еще живу.

Пытаюсь сохранить, что есть.

Пора бы на диету сесть.

А если вдруг инсульт, инфаркт?

Лучше поем в последний раз.

Теряю мышечную массу,

А вот и дряблость по бедру,

Беру я с перцем крем на кассу,

Пешком до дома побреду.

Кажись, ровесница пошла!

Вам сколько? – Сегодня 42!

Как счастьем светятся глаза!

Вам меньше дашь, чем 22!

Я не хочу об этом знать

Прошу вас, только не включайте,

Я не хочу все это знать,

Вы лучше мне гитару дайте,

Я научусь на ней играть.

Да, мне не важно, что случилось,

И что еще произойдет.

Мне важно, чтобы сердце билось,

И хорошо застыл бы торт.

Прошу Вас только не вините,

Что равнодушна и черства,

Вы слишком много себя мните,

Забыли, что пришла весна.

Нам врут в России то ль, иль в мире,

И мы, рассказывая, лжем.

Так для чего быть в лжеэфире?

Кому судьба, мы все умрем.

Что дали миру мы такого,

Что непременно должны жить?

Мы жгли леса, сорили в море,

И в землю нефть могли мы слить.

Мы разоряли и травили флору и фауну, себя.

Мы нагло врали, что любили

Природу,

Заводя кота.

Мы так грубы, эгоистичны, жадны, жестоки и глупы,

Никак понять не можем смыслы по образу кого сотворены.

Я умоляю, замолчите! Отбросьте панику и треп!

Все, что должно будет случиться, хоть как верти, произойдет.

Мы застряли в этом мире

Мы застряли в этом мире:

Ни туда и ни сюда.

Ущипни, что хватит силы!

Все, довольно. Я жива!

Избежать надеюсь боли,

Бед, страданий и мытарств.

Кто моей желает крови,

Обличаю без прикрас.

Только душу жжет сомненье,

Нет ли истины в словах?

Может, это я в забвении

Обратила ценность в прах?

Медитирую напрасно:

Кроме страха – ничего.

Не могу увидеть ясно,

Создана я для чего.

Тело угнетет усталость,

Но душе не все равно.

Испытать должны мы радость,

Счастья посадить зерно.

Столько книг нам написали!

Мы учиться не хотим.

Хоть порок свой в них узнали,

Лучше скромно промолчим.

Исповедь не льется песней,

Разве так быть ни должно?

В океане мук мелеет…

Ничего нас не спасло.

Полагайся не на мысли

И не знанье жития,

Уловить старайся смыслы

Великой тайны бытия.

Призыв

Мне кажется, что сердце треснет

И разорвется навсегда.

Мир для меня совсем исчезнет,

Не будет больше бытия.

Я до сих пор не понимаю,

К чему устроена так жизнь,

Что милые зверьки страдают,

И перекошена их жизнь.

А про людей все понимаю:

Нет среди наших без греха,

И долю нашу принимаю:

Для многих ведь маяк – беда.

Страдаем сами, заставляем

Других испытывать лишь боль,

А нас, как прежде, резвым лаем,

Встречает преданный герой.

И не в бою его отвага,

И не зубами он силен,

Латает он на сердце раны,

Уча нас чувствовать любовь.

Средь наших тоже много добрых

И искренних, ценящих жизнь.

Давайте же примкнем к ним строем,

Все светлое в нас воскресим!

На пути к Нему

Быть грустным и смотреть в окно,

Чтоб лунный свет окрасил все ненастья,

Раскладывать пасьянс червовой мастью,

Осознавать, что это все не то.

Страдать неискренне, красиво, но небрежно

И ожидать спасения с небес.

Надеяться, что Он при нас воскреснет

И снимет с нас любой тяжелый крест.

Но не спешит Отец принять в свои объятья,

Смиренно ждет, чтоб ты Его позвал.

Внушить, принудить могут даже братья,

А Он следит, чтоб низко ты не пал.

Он в наказанье даровал нам волю,

Что мы воспели, дух поработя,

Он оросил наш грех своею кровью,

А мы умылись, гадостно кряхтя.

Чем искупить свою вину возможно?

Достаточно ль аскезы и труда?

А может, как отцу ему довольно,

Когда позволишь быть подле себя?

Это не про нас

Мы мало думаем о смерти,

Как-будто это не про нас.

Ведь может все случиться с кем-то

В его судьбе в какой-то час.

Мы ходим в храмы, молим Бога, хотим в жизнь вечную попасть,

Но просто так, без перехода, все обойдя: огонь и страсть.

Мы все стремимся к жизни правой:

Красивой, глянцевой, простой.

А смерть случается вне правил,

Хоп, и забрала Вас с мостовой.

Мы все пытаемся предвидеть,

Во всем себя подстраховать,

Стремимся также мы развидеть,

Что не дано сейчас понять.

Мы не болеем и не плачем, мы не тоскуем, не грустим,

Должно быть в жизни все иначе!

Зачем тогда мы зло творим?!