В родном краю и дышится привольно

В родном краю и дышится привольно

лирика

Андрей Шаламов

© Андрей Шаламов, 2016

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

К читателям

Здравствуйте, мои дорогие! Я рад, что читая мои стихи, Вы вместе со мной разделяете любовь к Великой Поэзии. Это второй полный сборник, первый вышел в 2012 году и назывался «Лирика. Избранное».

Название этой книги «В родном краю и дышится привольно…» выбрано не случайно, хотелось сказать доброе стихами про мой родной край, Нижегородскую область, где родился и вырос. В этом сборнике собраны стихи про город, где сейчас живу, деревню, где проводил детские годы, много пейзажной лирики и стихов-наблюдений. Я люблю свою Родину, Нижегородский край, прекрасную Волгу, наверное, всё это определило выбор произведений, которые вошли в этот сборник.

Все мои стихи, а их уже более 500, можно по-прежнему найти на моей страничке в Интернете на сайте «Стихи.ру – сайт современной национальной поэзии»

[битая ссылка] http://www.stihi.ru/avtor/avshalamov.

В моих стихах – мысли и чувства, которыми я рад поделиться с Вами.

С добром и наилучшими пожеланиями, Ваш, Андрей Шаламов

В родном краю и дышится привольно…

В родном краю и дышится привольноИ слаще нет тех запахов хмельныхРомашек с васильками, как раздольноРаскинулись ковры лугов живых.Шелками трав земля ласкает ноги,Люблю я, словно в детстве, босикомБрести в лугах беспечно без дорогиВ забытый мир, что так душе знаком.Коровье стадо в чёрно-белых пятнахВ гуденье сонных бархатных шмелей,А небо в белых облаках-заплатах…И где-то… на опушке… соловей ….В родном краю всё близко и знакомоИ нет милей речушек и полей,Куда мальчишкой убегал из домаВ далёком детстве памяти моей…

Город мой…

Город мой – ты сегодня хмельной и немного усталыйОт потока машин и людей, что куда-то спешат,Ты сегодня трудился весь день и проделал немало,У тебя, как у каждого в мире, есть тоже душа.Ты своими домами укрыл, обогрев много жизней,Дал приют и защиту святой человечьей любви,Ты прославлен в веках, называешься, попросту, Нижний,Ты сегодня устал, отдохни, погасив все огни.Пусть деревья в ночи пропоют для тебя серенаду,От нагретых домов пусть тепло обогреет тебя,Ты спокойно поспи, тишина тебе будет в награду,А в молочное утро с любовью разбудит заря.Ну, а с первым лучом – снова весело в суетность будней,Помогая всем нам жить душою в единстве с тобой,Выбираем свой путь, он у каждого сложен и труден,Мы твои горожане, наш город, наш Нижний родной…

Волга-матушка, русская мать…

Волга, берег, просторные дали,Взгляд ласкает безбрежность границ,Ты мои утоли все печали,Небо светом зажги от зарниц.Волга, берег, луга заливные,Друг за другом леса и поля,Неба ширь, облака расписные,Это – Родина, вырос здесь я.Волга, берег, речная прохлада,Вечер томный… напев соловья,Ночью тёмной… дожди звездопада,Утром… в розовом платье… заря.Волга, берег, просторные дали,Много можно о ней рассказать,Ведь недаром её называли,Волга – матушка, русская мать.

Я сегодня опять в белоствольном лесу…

Я сегодня опять в белоствольном лесуВ волнах зелени крон разлилась позолота,Как же я беззаветно в России люблюБелоствольное чудо – подарок природы.Мне в лесу хорошо, тишина и покойУбаюкали душу в лесной колыбели,Я прижмусь непокрытой своей головойК белоствольному чуду, что в песнях воспели.Дай мне силы берёзка, родная моя,Вся в затейливой вязи листочков и веток,Под ногами до боли родная земля,Здесь родительский край и традиции предков.Я сегодня опять в белоствольном лесу,Хоть не часто бываю на лоне природы,Я в берёзовый рай своим сердцем спешу,Только здесь ощутить сладкий воздух свободы.Где нет фальши и зла, нет границ и оков,Где и дышится вольно, от края до края,Я храню в своём сердце к России любовь,Белоствольной берёзке стихи посвящая.

Беспечный путник

Застыло небо в серо-синем,Повисли низко облака,Запахло неизбежным ливнем,Что принесло издалека.Поникли яркие берёзы,На ветках сжались все листы,Боятся, что обидят грозыНапором яростной волны.Издалека несутся тучи,Гремит раскатисто гроза,А ветер шквальный и могучийОставил где-то тормоза.Он вновь бесчинствует и пляшетПо крышам сжавшихся домов,В грозе силён он, груб и важен,Хозяин улиц и дворов.Люблю я летом мимолётныйПорыв и ветра, и грозы,Сбивают сон жары дремотныйПрохладой дождевой слезы.Уносит быстро ветер сильныйДождливых туч свинцовый строй,Умылся город душный, пыльныйХолодной дождевой водой.И тут же солнце с ярким блеском,И мир как будто бы воскрес,Забудь и ты о ветре дерзком,Беспечном путнике небес…

Мечты под дождём

Неба гладь сине-чёрная,В мокрых каплях дождя,Опускается облакоИ ползёт на меня.Накрывает полгорода,И не видно ни зги,А мурашки от холодаПобежали. ЗамриПод навесом лавчоночки,Где торгуют старьём,Продавец там девчоночка,Часто чай с нею пьём.И болтаем про улицу,Про знакомых ребят,И про фильмы Кустурицы,И про поздний закат…Отгремела стихия вмиг,И дожди унесло,Солнце кинуло света блик,Стало снова тепло.И из лавки до вечераНе уйду я опять,Слушать девушку буду яИ о чём-то мечтать…

Нижний Новгород мой

Я с любовью смотрю на застывшие в камне дома,На громады мостов, что прорезали город как стрелы,Нижний Новгород мой, для меня ты, конечно, судьба,Здесь всегда мне помогут все люди, а может и стены.Мне знаком каждый камень на стенах седого Кремля,Здесь привольно дышать на бескрайних просторах на Волге,Под моими ногами до боли родная земля,Что всегда нам напомнит о Родине, вере и долге.Я люблю город свой, он по-своему дивно красив,В водах мощной реки отражаются стены и башни,А над Волгой с Окой растекается чудный мотивТой лирической сормовской песни родной и домашней.На зелёных холмах золотятся огнём купола,Охраняя покой нашей третьей приволжской столицы,Главной ценностью нашей всегда были наши дела,Что в историю вписаны кровью страница к странице.Пароходный гудок пролетит над речною волной,Распугав стаи чаек, чей голос горластый и звонкий,Нижний Новгород мой, город славный и, точно, родной,Раньше просто тебя называли закрытый и Горький.Я с любовью смотрю на застывшие в камне дома,На громады мостов, что прорезали город как стрелы,Нижний Новгород мой, где хозяйкой сегодня зима,Нижний Новгород мой, замороженный, зимний и белый.

Родиной я причащаюсь

Родина наша чудесная,Пышная зелень лесов,Даль – бесконечно-небеснаяВечно во власти ветров.Золото поля бескрайнегоВ волнах колосьев тугих,Красные шапки комбайнов,Будто в полях утюги…Синий сатин васильковыйРек и безбрежных озёр,Луг, бесконечно знакомый —В милых ромашках ковёр…Шёлковый шелест берёзок,Тронутых ветром слегка,Нашей сторонки набросок,Видимый прямо с окна…Как я люблю наслаждатьсяВидом окрестных равнин,Будто водой напиватьсяВоздухом нив и лощин…Чем-то особенным пахнет,Тем, чем не пахнет нигде,В Лондоне, Варне и Лахти —Всё по-другому везде…Знаю, всегда возвращаясьИз суеты городов,Родиной я причащаюсь,Здесь моя жизнь и любовь…

Я хочу, чтобы душа твоя вместе с любовью воскресла

Мы с тобою рабыВсех привычек и наших грехов,Мы привыкли жить всласть, никогда ни о чём не жалея,Мы, конечно, слабыИ боимся неверных шагов,Воздвигая кумиров в абсурдную пасть мавзолея.Мы боимся судьбы,Откровенности слипшихся снов,Прожигая всю жизнь как-нибудь и, душой каменея,Мы не слышим мольбы,Уходя слепо в роскошь дворцов,Откровенной мольбы, что душа посылает, жалея.Как же так, мы с тобойРастворились в течении дней,Нашу душу давно раздробили на сотню осколков,Просто стали толпой,Серой массой и это больнейПонимать, что бездушие – это и мерзко, и колко.Отряхнись и найдиСвою силу в поникшей душе,Эта сила в любви, ведь она никуда не исчезла,Кто обидел, прости,Не ищи свою жизнь в мираже,Я хочу, чтоб душа твоя вместе с любовью воскресла.

«Я старую калитку отворю…»

Я старую калитку отворюВ рассветный час молочного рассвета,Тебе букет ромашек подарюМной собранных на краешке у лета.Услышу крик спросонья петуха,Что охранял покой ночной порою,Рожок на сбор Павлушки-пастуха,Коровьего забавного героя.Расстались мы лишь пять минут назад,А кажется, что минуло столетье,Я вновь опять тону в твоих глазах,Зовущих в чувств прекрасных расноцветье.Прильнёшь к губам, от нежности вздохну,Душа взовьётся птицей в поднебесье,А сердце будет слушать тишину,Любовью нам подаренную вместе…

Велик Поэт и Человек…

(Александру Сергеевичу Пушкину)Забытых строчек вереницы…Туманом свяжутся в стихи,Соединение стихий,Любви и верности страницы…Забыт ли Пушкин? – Не забыт,Велик и царственен, дорогаЕго поэзии от БогаПронзила наш уклад и быт.Мечтаю в Болдино попасть,Пройтись по парку и аллеям,С благоговением, робея,Его краёв коснувшись всласть.Найти тот дуб и цепь на нём,Вздохнуть тем воздухом поэтаИ встретить первый луч рассвета,Умытый ласковым дождём.Велик Поэт и Человек,Он – сын эпохи декабристской,Он – столп поэзии российскойИ Гений прошлого навек…

Бабушка

Само веретено без устали кружитсяИ скачет с лёгким стуком по избе,Далёкие года, и бабушка мне снится,Она сыграла роль в моей судьбе.Согнутая спина, мозолистые руки,Глаза, что были полные любви,Все тяжести войны, и голода все мукиНа плечи твои слабые легли.Поволжье, нищета, война и лихолетьеСогнули, но не победили дух,А бабушка была легка на песню, спеть бы,И пела для поддержки всех вокруг.И песня та лилась, летела по просторамНазло войне, и голоду с бедой,Учила нас сама: «Не верьте разговорам,Что недовольны все своей судьбой».«В колодце есть вода, и есть краюха хлеба,И яблоки, и поле с лебедой»,А если нет воды, натопит много снега,Порядок в доме – просто золотой.И жили так всегда, и счастье в доме было,Она нас научила – «Быть добру!»,И внуков, и детей безумно всех любила,Но как-то мне сказала: «Я умру».«Я смерти не боюсь, ведь Вы – моё наследство,Я завещаю Вам – добро творить!»Запомнил навсегда, запомнил я из детстваСлова… простые, веретёнца… нить…

Белый парус

Белый парус на синей лазуриВиден каждому издалека.Он рожден плеском моря из бури,Он рожден как из капли река.Белый парус ты виден любому,Тебя гонит таинственный бриз,Ты несёшься по морю седомуВ ореоле сверкающих брызг.Ты летишь полный ветром мечтаний,Озарённый сиянием дня,Пред тобою дорога исканий,Не возьмёшь ли с собою меня…

Раннее утро деревни родной…

Воздух сегодня особенно свежий,Пахнет сиренью и новой листвой,Нежный рассвет на востоке забрезжил,Раннее утро деревни родной.Резво взметнулся петух над забором,Криком горластым разрезав покой,Древняя мельница старым моторомТихо урчит предрассветной порой.Скрипнула дверь, замычала корова,Сиплой волынкой проблеял пастух,День начинается с доброго слова,«Доброе утро!» – промолвлю я вслух.Солнце метнёт первый луч по окошкам,Вмиг разбивая туманный рассвет,Утро бежит по росистым дорожкам,Щедро даря прибывающий свет.Запах ржаной магазинного хлебаВкусно поплыл, аппетитно маня,Ввысь он летит в бесконечное небо,Чтоб указать, где деревня моя…

Непрошенный гость

Дождь непрошенный и стылыйРазогнал остатки сна,Я природы вид унылыйНаблюдаю из окна.Струи прыгают к окошку,Барабанят по стеклу,Будто ветхую сторожкуРазнести хотят к утру.Дождь стучится в двери, в крышу,В гости просится на чай.Ты такого гостя, слышишь,Никогда не привечай.Постучится он немногоИ уйдёт, стихая, в даль,Унося с собой в дорогуЗатаённую печаль…

Бог, очисти всех нас от обид…

Утро… церковь… у входа старушка,Взгляд с надеждой и полон тоски,Держат руки помятую кружку,В кружке… мелочь… одни медяки.«Ради Бога!» – промолвили губы,(Холод лютый проник до костей,Режет шею овчины край грубый)Смотрит с грустью она на людей.Сердце… настежь, любовью открыто,С верой твёрдой, почти до краёв,Светит нам и звучит, как молитва,Будто пенье в душе соловьёв.Мы, старушка, увы, виноваты,Сердце грешное стонет, болит,Ты, молись за грехи в день расплаты,Бог, очисти всех нас от обид.Утро… церковь… у входа старушка,Взгляд лучистый и полон любви,Паперть… руки… помятая кружка,В кружке… мелочь… одни медяки.

Подари мне…

Подари мне далёкое небо,Подари камышовый закат,Подари путь туда, где я не был,Чтобы не было бед и утрат.Подари васильковые степи,Подари бриллианты росы,Подари свет, который не слепит,Подари мне спокойные сны.Подари водопад откровений,Подари чистый взгляд твоих глаз,Подари мир прекрасных мгновений,Что с тобою встречал я не раз.Подари мне любовь и улыбку,Подари мне частичку души,Подари мне себя, будто скрипкуИ о чувствах скорее скажи.Я в ответ подарю тебе лето,Колыбельную песню души,Наши чувства ласкают рассветы,Заставляя мгновенья спешить…

«Сверкнула молния, как вспышка…»

Сверкнула молния, как вспышкаНад головой,И слёзы с неба… ждём передышку,Перед другой…Вся ярость неба и гнева вскрики,На диссонанс…В глазницах окон неона бликиПугают нас…Душа, как арфа… свежо и сладкоПоёт струна…А слёзы смыли грозы остатки,И тишина…Сверкнула молния нам напоследок,Ушла дугой,Озоном пахнет, июньским летом…И вновь грозой…

Я слушал тишину…

Я думал о тебе, я слушал тишину,И сосны на холме кокетливо шумели,Качались на ветру, вонзаясь в вышину,А рядышком внизу – растрёпанные ели.Я часто приходил из города сюда,Здесь чувствуешь душой созвучие с природой,Здесь голова-хрусталь и свежая всегда,И дышится легко пьянящею свободой.Я часто уставал, усталость брал с собойВ знакомые места, знакомые мне с детства,И отступала боль и приходил покой,Они живут всегда как будто по соседству.И с ясной головой я шёл к себе домой,Опять бродил душой по дебрям лабиринтов,И в каменном мешке удушливой волнойВновь город наступал проблемами инстинктов.Я шёл опять сюда, я слушал тишину,И сосны на холме кокетливо шумели,Лишь здесь я понимал мгновений глубину,И суетность всего, что сделать не успели.

Костёр

Костёр потрескивает жадно,Огонь тепла и жизни нить,Он дышит страстью беспощадной,А может угли погасить,То режет ночи безмятежность,Подбросив искры, как салют,То окунает в бесконечность,Давая странникам приют.А как приятно под гитаруПопеть здесь песни, гимн костру,Подкинув дров, отдаться жару,Смотря на звёзды, в темноту.В костре покой и вдохновенье,Порою буйство и игра,Костёр огня с теплом рожденье,А также света и добра…

Про собаку и жизнЬ

Если ты, хотя бы в жизни раз,Посмотрел в глаза любой собаке,Там увидел: радость, боль, и страхи,В беспокойном взгляде её глаз.Не предаст, друзей не предают,Это философия собаки,Мы другие, как же ей, беднягеРассказать, за что так больно бьют…Эти люди, что её щенкомОтнимали у родившей суки,А потом пинали, так, от скукиКованым тяжёлым сапогом…И бедняга уползала в уголТихо по-животному скуля,Бил хозяин, а она любя,Всё прощала, он считался другом…Очень странно, чаще бьют таких,Кто не может сам ответить сдачей,Бьют собак, детей, кто тоже плачет,Их душа страдает за двоих…Мы черствеем сердцем и душой,И, увы, встречаются подонки,Души утопивших в самогонкеИ считавших ближнего слугой…Ты поймай собачий добрый взгляд,Просто покорми, ну дай краюху,Ты подаришь слабым силу духаПриласкав, они Вам всё простят…

Летняя гроза

В шёлковых берёзахСонный шёпот кедра,В летних бурных грозахЗавыванья ветра.С дальнего пролесьяНачались раскаты,Будто с поднебесьяГрохот канонады.Всё залилось блескомМолока и стали,Над притихшим лесомМолнии блистали.Быстротечны летомНепогоды слёзы,Любим мы за этоИ дожди, и грозы.

Воспоминание из детства

Река, простор, песок,Кустарник и лесок…Пейзаж, окрестный вид,Лишь только пляж закрыт…Забор, сарай, овинИ старый магазинПочти всегда пустойНа улице простой…Родные всё места,Ни ямки, ни кустаНе пропустили тут,Лес, поле, клуб и пруд…А детство, как рентген,В нем нет, как в жизни «стен»,Что могут удержатьОт фальши и измен…Родные и друзьяВсе в сердце у меня.Традиции добраНе гаснут никогда…

Ручей

Поляна земляничная,Дорожка до ручья,Стремнина фееричнаяЗовёт к воде меня.Журчащими порогами,Звенящим серебромОн стал реки истоками,А попросту – ручьём.Хрустальною, целебноюУмоюсь я водой,Пойду своей дорогою,Своею стороной.А мысли возвращаются,Опять к ручью маня,Водою очищаются,Очисти и меня.

Девчонка-соседка

Глазёнки горят и душа нараспашку —Такой я запомнил соседку Наташку,Готовность умчаться по первому зову,Ведь кто не попросит – поможет любому.Наташка – два бантика, чудо-косичкиИ голос-звонок, как у радужной птички,Жалеет и лечит собачек и кошек,Ведь ей отдыхать-расслабляться не гоже.Порядок у нас во дворе и беседке,Спасибо Наташке, девчонке-соседке.

Деревенька моя…

Деревенька моя, покосившейся стайкой дворы,Между ними колодец, застывший в тоске журавлиной,Мне, действительно, жаль время той улетевшей поры,Когда с нашей деревни писать можно было картины.Вспоминаю приглядность добротных красивых домовВ разрисованных ярких и ладных наличниках окон,А за клубом в лугах запестревшее стадо коровИ пастух задремавший под стогом во сне одиноком.Безвозвратно ушли в дальний путь вереницей года,Унося всё в былое и яркие эти картины,Очень жаль, что мир детства назад не вернуть никогда,За спиною остались прошедших дорог серпантины.Уж деревня не та, покосились, поблёкли дома,Молодёжь разлетелась, как те перелётные птицы,Только прежней осталась высоких небес синеваИ всё также пылают в грозу беспокойно зарницы.Деревенька моя, вспоминаю с любовью тебя,Воздух чистый, родной, мне всё здесь так до боли знакомо,Вспоминаю тебя, деревенька родная моя,Возвращаясь в мир детства забытого мыслями снова…

Облака

Вот в вышине плывут по небу одинокоБольшие облака, как стая журавлей.Пред ними растянулась дальняя дорога,Они спешат туда, где синь небес светлей…Где в мареве дневном сияет солнце жарче,Где воздух потеплее и красней закат,В тех странах и природы краски ярче,И волны моря от прибоя шелестят…Летят по небу, отрешившись от земного,Как иней облака в заветной тишине,То исчезая, то вдруг появившись снова,Замысловатое ваяя в вышине…Они меняют быстро образы чудные,Из яхты превращаясь в лепесток,Спешат, как странники, такие неземныеИ путь их бесконечен и далёк…

Зазеркалье в заозёрье

Гладь речная отражает небоСинее бездонное от слёз,Золото червонное берёз,На осинах оторочку крепом.В вышине застыли облака,Будто их повесили на нитке,И как овцы ждут пойти в калитку,Что хозяин гонит на луга.Отразился ветер и закат,Ярко-красный от негодованья,Оставляет нам воспоминаньяКрасоты вечерней в листопад.В зеркале преломлены все чувства,В мире заозёрья пополам,Всё это похоже на искусствоС патиной какого-то безумства,С бликом отраженья тут и там.

«Вечер клонится к закату…»

Вечер клонится к закату,Слышен тихий стон струны,Ты возьми свою наградуУ склонившейся сосны,У разлапистого вязаВ окружении берёзИ у клёна долговяза,Что пролил так много слёз…Шепчет ветер недотрога,Заблудившийся в лесу,Ты возьми себе немного:Разноцветную листву,Свежий и хрустальный воздух,Радуг ярких переливИ дождливых капель отзвук,Что слагаются в мотивТой мелодии осеннейМне подаренной судьбойЗдесь, в лесу, среди деревьевНахожу душе покой…Пусть поёт тихонько ветер,Шелестит трава о нём,Нет прекраснее на свете,Где с природою вдвоём…И не надо модных клубовРазвращённых городов,Мне милей под старым дубом,Где живёт в душе любовь…

Вольный ветер – он художник

Давит небо… всё в дождливых облаках лилово-сизых,Их гоняет дерзкий ветер, всех выстраивая в ряд,Вольный ветер – он художник, пишет сам свои эскизы,В них и небо, и равнины, и берёзовый наряд.Больше всех он любит небо, он же там живёт и дышит,Безграничные просторы – это близко всё ему,А последняя картина – «Осень. Городские крыши»,Так, как ветер там гуляет, неподвластно никому.Ветер сам мешает краски, создаёт пейзаж и тему,А натурщицей у ветра часто осень предстаёт,Я люблю картины ветра – настоящие поэмы,Все они звучат стихами, а частенько и поют.Вы прислушайтесь, порою, ветер груб, силён и гулок,Часто в окна, щели дует или крышею гремит,А бывает тих и нежен, заберётся в переулокСоздавать свои картины, рисовать красивый вид.Так и знай, бродяга-ветер – просто мастерский художник,Айвазовский море пишет, ну а ветер – небеса,В эту осень он рисует облака и серый дождик,В каждой… ветреной… картине… тоже есть… своя душа…