Номинация «Поэзия». Короткий список премии «Лицей» 2023

Номинация «Поэзия»

Короткий список премии «Лицей» 2023

Марина Ерофеевская

Евфросиния Капустина

Марья Куприянова

Андрей Панюта

© Марина Ерофеевская, 2023

© Евфросиния Капустина, 2023

© Марья Куприянова, 2023

© Андрей Панюта, 2023

ISBN 978-5-0060-1829-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Марина Ерофеевская

Весеннеобязанные

Вместо предисловия

Пожелания и наставления внукам и правнукам от дедушки Махавкина Ивана Григорьевича, ветерана Великой Отечественной Войны. (Годы жизни 1926 – 2021):

«Жизнь вам выдалась очень хорошая. Всё есть для жизни: одежда стильная, питание отличное. Всё это создали старшие поколения, и вам, мои дорогие и любимые, нужно это беречь и преумножать, а главное – учиться, работать. И у вас всё будет отлично. Здоровья вам и счастья, живите здоровыми и долго-долго». 28.10.2010 г

Часть 1. Весеннее положение

Северное

Ты говоришь – как же мы далеко,Как у Христа за пазухой.Снег на Севере белый, как молоко,Мир и покой кругом испокон веков,Воздух так чист, пьётся одним глотком,Ни наводнений, ни засухи.Нет ни бомбоубежищ, ни катакомб.Здесь каждый шорох не чужд, а давно знаком.Дом, хоть и стар, но со стенами, с потолком,Деревянный, а не пластмассовый.Почему я хочу свернуться тугим комком?Почему я не думаю ни о ком?Я желаю уйти – напролом, пешком.Мучают мысли разные.В этом мире, видно, закон таков:Если нет ни дороги, ни дураков,Если хата с краю и нет долгов,То никому не обязаны!Ты говоришь – как же мы далеко,Только вот от чего – мне шепни тайком.Дай бог сохранить нам полностью, целикомЯсность разума.

Весеннеобязанные

В сорок пятом, конечно, тоже была весна,Но под небом мирным всё было совсем не так…Я беру бокал, наливаю себе винаИ в бумажный листок не махорку забью – табак.В сорок пятом, я знаю, тоже была мечта:Отложить навсегда ружье и достать весло.Я хочу того же, что каждый хотел тогда,Чтоб закончилось всё. Закончилось той весной.В сорок пятом – другой, единой была страна,Наполняла вместо капели себя слезой.И кроваво-красным зерном вызревал гранат.Я допью вино и по лужам пойду босой.Убегает луч за пределы плохого дня.В этом марте он, только он для меня герой.Я бегу за ним и никак не могу понять,Что не так с весной две тысячи двадцать второй…

Вокруг

Я жду, когда меня поведут на суд,А я пойду смиренно, как божий раб.Где мне расскажут про помыслы, цель и суть,И я, наверное, этому буду рад.«Где был ты в день, когда наступала хворь,Когда вокруг планета сошла с ума?»«Я был свидетелем!». «Хватит нам врать! Не спорь!Ты был в умат, и в баре стоял туман.Где был ты в ночь, когда наступал январьИ нищий руку протягивал к очагу?Когда в подъезд просилась живая тварьИ через час ледышкой легла в снегу?Где был ты в час, когда постучали в дверь,Набрать просили две цифры всего – ноль три?»«Я был в делах, о чём же жалеть теперь?»«Уже не время, больше здесь нет двери.Где был ты в миг, когда умирал солдат?Быть может, враг, быть может, твой лучший друг».И я отвечу: «Проследуем сразу в ад…»Но мне промолвят: «А ты оглянись вокруг…»

«Я сегодня смотрю не новости, а в окно…»

Я сегодня смотрю не новости, а в окно,И читаю не избранное, а лица,Там как будто немое идёт киноБез плохих гримёров и репетиций.Наблюдаю прилипший к стеклу этюд,Как, взвалив тяжёлый пакет на плечи,Там старушка несёт провианта пуд,Дорогого сахара или гречи.Я сегодня смотрю не новости, а в глазок —Постучал к соседям судебный пристав,Дверь открыл старик, почесав висок,Проклиная власти, долги, нацистов.Я сегодня смотрю во двор, не в статьи газет,Там опять случайно стекло разбили —У машины с приклеенной буквой «Z»,Утопив в грязи и дорожной пыли…

Алёшка

(Детская поэзия)

Сквозь решётку-паутинуЯ гляжу в своё окно —Интересная картина,Как в каком-нибудь кино:Куклы, зайчики и мишкиУ заборчика сидят,Паренёк несёт подмышкой«Настоящий» автомат.Целит в мишку автоматом,Раздается: та-та-та,И летит клочками ватаИз большого живота.Он совсем не понарошку,А всерьёз вооружён.Я кричу ему: «Алёшка!Убивать нехорошо!»«Я совсем не виноватый!Это враг, а я герой!И хочу, как все солдаты,Быть за Родину горой!»Я ведь тоже не трусишка,Хоть и слёзы на носу,Потерпи, мой милый мишка!Я сейчас тебя спасу!Нитки я беру и вату,Буду шить и бинтовать.Если нету виноватых,Кто же в этом виноват?Всё пройдёт, ещё немножко.Отчего-то грустно мне,Вот бы нам с тобой, Алёшка,Не встречаться на войне…

Мальчик

Мальчик маленький верит в чудо,Рядом мама, отец и брат.Ест клубнику с большого блюда,Не считает ни дней, ни дат.Мальчик-школьник уроки учит,Собирает с утра рюкзак.У него увлечений кучаИ сверкают его глаза.Мальчик с другом опять в войнушкуПобежал во дворе играть,Он соседа берёт на мушкуИ победно кричит: «Ура!»Мальчик вырос, влюбился в первый,Далеко не в последний раз.Ощутил, что такое – нервы,Что такое – её отказ.Мальчик ждёт на пороге храмаИ невесту ведёт к венцу.Постарела с годами мама,Нездоровится вновь отцу.Мальчик любит свою невесту,Нянчит сына с пелёнок он.Вдруг приходит ему повестка,Призывают его на фронт.Мальчик в чудо уже не верит,И надежды горят в огне.Он живой, и по крайней мере,Это лучший из мирных дней.Мальчик смотрит на внуков с фото,Побледневшего на стене.«Воевал?» – может, спросит кто-то,Может, спросит, а может, нет.Мальчик даже не помнит датыИ не помнит, в каком годуОн из мальчика стал солдатом,Тем, что слева в седьмом ряду…

Дедушке Ване

Посвящается Махáвкину Ивану Григорьевичу, ветерану Великой Отечественной Войны.

Годы жизни 1926 – 2021.

Наступила полýночь немая.Одеяло во сне теребя,Накануне девятого маяЯ опять поздравляю тебя.Пожеланья здоровья и счастьяПовторяю, как будто в бреду,И целую сухое запястье…Это было всё в прошлом году.Нет, мой дедушка, стало не легче,Я тебя не забыла совсем,Только вот не обнять эти плечиПервый раз, в дату семьдесят семь.Не придёшь ты уже к обелиску,Не приставишь ладошку к виску.Ты теперь в незаконченных спискахРядом с кем-то в «Бессмертном полку».Если б знала я истины мира,Не смеялась бы смерти в лицо,Никогда бы не стал мне кумиромКто-то из популярных певцов,Что кричат зачастую с экрана,Рекламируя свежий контент.Я б глядела в глаза ветеранамИ ловила последний момент.Помнишь, дедушка, ты и не верил,Что когда-то увижу войну,Видно Бог, наши души измерив,Заточил нас в гнетущем плену.Никогда мне не стать героинейИ медалей твоих не поднять,Это тяжесть такая отныне,Что осилит лишь Родина-мать.Ни окопов не видеть, ни знамя,Не лежать на холодной земле.А по-правде – да кто его знает,Что судьба уготовила мне.Я подобна неистовой глыбе,Без войны насладившейся всласть.Слышишь, дедушка, если не ты бы,Я бы даже не родилась…

Не учат в школе

Звонка гремящиго децибелы усадят снова детей за парты.В образовании нет пробелов,                          есть соответствие со стандартом.Листы учебников пахнут краской, немного пылью,                                                                 немного кровью.Они же дети, и верят в сказку, во всю фантастику верят,                                                                                   кромеНамокших писем, сырых подвалов,                                  ударов «града» из ниоткуда,Они за это получат баллы для поступления в институтыИ каждой галочкою в квадрате                                  перечеркнут имена и судьбы.Одной оценки всего лишь ради                                  учебник ими прочитан будет —И о татарах, и о монголах,                                  новейший и достоверный самый.Никто из них не услышит голос                                  окаменевшей от боли мамы.Она кричит и рыдает громко, и убивается на пороге,Смотря на свежую похоронку.                                  «Мне дайте только его потрогать!Он встанет, знаю! Он жив, мой сынка!                                  Меня возьмите! Его не надо!».И бьётся, бьётся о холод цинка под похоронную канонаду.Он просто жизни не сдал экзамен,                                  и аттестат затерялся где-то,Он не в учебниках вечно замер,                                  а на страницах большой планеты…Наступит май. И в весеннем свете                                 на обелиске застынут лики.И вновь такие же чьи-то дети                                 несут к подножию две гвоздики.

В бане

Он узнал о войне не из сплетен и книжек,Он увидел сегодня в общественной бане —Забирался солдат без конечностей нижнихНа полок, где тазы и ковши барабанят.И был чист без всего, сняв жетон и погоны,И, возможно, десяток военных наград.Но мочалка, скользя, как Медуза Горгона,Притянула к нему вопросительный взгляд.Но никто не спросил, даже виду не подал,Мужики бормотали: «Поддай-ка парку!Ах, какая дрянная сегодня погода!Эй, малой, принеси-ка ещё кипятку!»А калека, как старец, нахмуривал брови,И размахивал связанной туго ольхой.Отмывались солдаты от вражеской крови,Отмывались солдаты от смертных грехов.

«Вся жизнь поместилась в один чемодан…»

Вся жизнь поместилась в один чемодан,И больше никто не кричал и не плакал,Но громкие звуки случались. Тогда —Она, как положено, падала на пол.А поезд уже разогнался сполна,Колеса о рельсы стучали снаружи,И сердце стучало, и снова она,Пугаясь, сжимала ладонями уши.Вот новая школа и новая жизнь,Звонок разрывает и душу, и тело.Под партой, как будто зверёныш, дрожит,Она просто выжить сегодня хотела.В свои восемь лет ей так страшно дышать,Быть может, дыхание кто-то услышит,И снова сирены гудки оглушат.Но нет ничего… Тут покой и затишье.И нет ничего. Нет ни дома, ни тьмы,Знакомой дороги её до крылечка,И заезды безмолвны, как будто немы,Большая квартира, пустая аптечка.Но мама о чём-то опять говоритС учителем. «Может, к психологу нужно?»И над головою плывут фонари.Они так светлы и совсем безоружны…

Пиджак

Между юбочек клетчатых и рубашек цветных зажат,На пластмассовых плечиках —                                     элегантный мужской пиджак.Новый, с биркой в кармане и – не подогнан ещё манжет,Он висит в ожидании – ну когда, ну когда уже…Он готов лечь под ножницы, под иглу, под утюг, под пресс.Может, к праздникам сложится? Но хозяин совсем исчез.Рядом запонки синие, строгий галстук – его сосед.Это невыносимо, но… Но хозяина нет и нет.И ночами безлунными снится свадьба как наяву,Будто девушка юная гладит нежно по рукаву.Гости все в изумлении – как же выправка хороша!..Но висит объявление: «Продаётся мужской пиджак.Сорок восемь, неношеный. Продаётся за полцены».– Почему же так дёшево? Может, будут ещё штаны?Покупателю нравится, пиджаку в рукава залез.А хозяин отправился под иглу, под утюг, под пресс.Он пропал под снарядами, и не надобен гардероб.У него из нарядного – по размеру сколочен гроб.

Декабрю

Запотело стекло. Я потрогаюВ отраженье потёкшую тушь.С декабрём мне одною дорогоюТихо плыть в мутном зеркале луж.Ничего… Пореву… Там за городомСлышен ёлочный шумный базар.Сердце, будто бы лезвием, вспорото, —Кровоточит у всех на глазах.За окном кинолентой прокатною —Снеговик, и морковь, и ведро.Детства память размытыми пятнамиПробралась глубоко под ребро.Календарной страницей оборваннойПеречёркнут потерянный день.Попрощайся, земля, с униформоюИ наглаженный саван надень!«Постарей, побледней, как положено!» —По утрам я себе говорю.Уготовано всем одно ложе, но —Разный путь к своему декабрю.Фейерверк – как снаряд, – словно обухом,Ударяет бездумно в висок!Ты, декабрь, не смертельная опухоль, —Ты – в часах отсыревший песок..Не губи! Не набрасывай петли наМолодых! Попрошу лишь одно —Так давай же состаримся медленно,Не пугая других сединой…

«В это время разбитых шаров, обнажённых ёлок…»

В это время разбитых шаров, обнажённых ёлок,Время сброшенных бомб, заглушивших салюта грохот,Мы живём и думаем – путь ещё слишком долог,А чужая жизнь в этом мире всего лишь кроха.Мы срубили лес ради запаха свежей хвои,Не жалея щепок, летящих на грязный снег,И с плаката на въезде в город взирает воин,Как реклама тех, кого больше на свете нет.Чем платить за праздник? Наличными или картой?Оливье пересолен слезами, прокис на вкус.Я иду, молчу, но бросают в меня петардуИ смеются, смеются, смеются, а я боюсь…

Часть 2. Весеннее поколение

И какой нас грязью ни вымажи, ноМы сильны, хоть разорваны на куски.Ведь родится лишь то, что выношеноНе под сердцем, а в головах людских.