скачать книгу бесплатно
Они копились, собирались…
Дружно молчали в тряпку ту!
В минутку ж эту – рассмеялись,
с хрустом ломая «палку» ту…
Твое – любит тебя
Я делаю же – не назло.
Ну, «не назло» – тебе…
«Назло»? «Себе»? Такое дно!
Не отношусь к себе…
Возможно, да, я «забиваю» -
не видеть чтоб себя…
«Не видеть» кожу… Я не знаю!
Не принимай в себя.
Рисунки ее закрывают -
увидела себя.
Никто мне это не прощает…
«Твое – любит тебя».
Для психопатов
Как правило для психопатов:
«кумир – писатель и поэт».
«Пример» такой, конечно, патов…
Но ими ж – полнится наш свет!
В разрезе «психо-понимания».
И как, кого, куда… Да? Да.
И не попасть бы под изгнание…
Но это – так. И это – факт!
Вторя героям твоей книги -
он повторит не раз, не два…
Другие – пусть и видят фиги…
Этот ж – не видит никогда!
Он видит цель и что ты хочешь -
тебе ж он все преподнесет…
Достаточно ли мир твой прочен?
Уверен, что это снесет?!
Тьму комнаты. Под лампой – тело.
Избито-выбито, в крови…
Веревки трут – уже по «делу»…
А ты ж – отсчитываешь дни…
«Когда в последний раз же видел?
Писал и просто так звонил?».
Игнор, наверняка, обидел…
Сейчас – важнее, чтобы был!
«Ты ж так хотел… Что ж, получай же.
И расписаться не забудь!
Только давайте вы – пораньше,
чтоб не привлечь ментов, спугнуть…».
Страх, ужас, боль и… Куда больше?
Весь спектр – льется через край…
И разнести бы это – в ноль же…
Но не такой ж! «Не умирай».
Маньяк – на выход. Ты ж – в коленях.
Срываешь петли – и в глаза:
«Я не простил… Давай без блеяний!
Беги – и не смотри назад».
Поздно
Прохладный, утренний, морозный…
Стал навевать мне – лишь тоску.
Будут мурашки – уже поздно…
«На остановку». Но – не ту.
Я прихожу опять к финалу.
За все то время – только дня…
Жизнь ж породнила меня с кармой…
По топтаной – идти до дна!
Я поднимаюсь – опускаюсь…
«Во развлечение нашла».
От слова «этого» – лишь малость…
Тоска там смертная одна!
Без перспектив и интереса.
Функционал – один и тот ж…
И нет уже того уж веса…
Да чтоб вас, ебаный же в рот!
Толкаю темы позитива.
И задвигаю краски в мир…
Здесь же – полно лишь негатива!
Да на костях же – новый пир.
Танцую, прыгаю, ломаю…
«Чай, про тебя – про щепки, м?
Что пилишь то, что было, знаешь…
Костями просто заменив!».
Предала
Я предала, да. Я – предатель!
Неужто трудно так понять…
Что на Земле, на ее ж карте,
тебя не станут отмечать?
Людей – до хреновой же тучи.
Могу писать я – о любом…
Но ты из всей же этой кучи…
«О человеке! Об одном».
Побуду я чутка Колумбом -
позволю кое-что открыть…
Что если я пишу про тумбу -
звезду не будет та ловить!
Не выделю ж ее из массы,
так как она же – не одна…
«Все души – в колбу! Образ – в кассу».
Но ведь не значит, что: «вот та».
Гуляют все. В кино, музеи…
Слежу за этим – и пишу.
На подсознанке ж слышу – «змеи».
Гремят и ползают: «шу-шу».
