скачать книгу бесплатно
Первый снег
Анастасия Бушуева
Книга Анастасии Бушуевой «Первый снег» – это истории про жизнь. Жизнь, описанную рифмой. Жизнь, пронизанную любовью. Стихи, как витаминка, помогут вам справиться с недостатком позитива и тепла в душе, отыскивая в природных явлениях красоту, тайные смыслы. Полюбить понедельники? Описать любовь снежинки к сугробу, но скучающей по весне? Пожалеть уставшую музу? Легко. Рифмы о жарких поцелуях в холода. Влюбившемся апреле. И, конечно же, о Родине, природе родного края. Для каждого читателя найдётся своя любимая строка.
Анастасия Бушуева
Первый снег
© А. Бушуева, 2024
© Издательство «Четыре», 2024
* * *
Итог всему – любовь
Сборник стихов сибирской поэтессы Анастасии Бушуевой «Первый снег», несмотря на своё морозное название, про любовь. Любовь к поэзии, природе, Родине.
По первым строчкам понятно, что стихи для автора – отдушина. То, что помогает выигрывать в боях с суровой реальностью, оставлять горечи на бумаге, а ускользающие мысли облачать в слова для опыта, залечивать душевные раны.
В сборнике обитают осенние признания в чувствах кому-то таинственному, воспоминания и надежды, перекликающиеся с историей прошлого. Нежность как лето, зефирное облако среди морозов. Дышим нежным вместе с автором, словно заглядывая в чужой сон через пришедшие рифмы, образы. Любовь буквами прыгает по строчкам, ныряя в поезда, восхваляя осень, оставляя после себя ряд невысказанных вопросов. Ведь осень не только лучшее время для объятий и глинтвейна, но также пора прощений с воссоединением. Вдруг вас до сих пор ждут? Стоит только прийти.
А затем наступает зима. Изначально счастливая, волшебная. С поцелуями и конфетами под ёлкой, появляющимися сами собой. Потом – тоскливая, холодная, пропитанная горечью утрат, любовных поражений. Но автор не боится тоски. Ведь как за зимой приходит весна, так и тоска превращается в радость, стоит только подобрать слова.
Пора весенняя у поэтессы описывается как сильная, решительная, поддерживающая, смелая, дарующая надежду на обновление.
В каждой точке с тире для влюбленных прячется так много! К тому же любить ведь можно как людей вокруг, так и Родину свою. Автор рассказывает о Родине очень проникновенно, сливаясь с природой, дорогими местами, через образ тумана выдавая свои тревоги, но веря в лучший исход до конца.
Сила слова она ведь не только в правде или исцелении. Она – в духовности. Слова заставляют нас помнить о быстротечности времени, уважать свои чувства, останавливаться, замечая других на бегу. И пусть смыслы у каждого свои. Но одиноким эта книга поможет залечить раны, потерявшимся – вернуться к себе, любящим – любить ещё сильнее, пылко выражая свои эмоции.
Истории про жизнь, пронизанную теплом даже с первым снегом. Жизнь, в которой итог всему – любовь.
* * *
Стихи я меряю шагами,
Чтобы касаться вновь земли.
И с неба падаю, как камень,
То снова
Вверх я – от земли.
Я в вечном мысленном полёте
Сражаюсь с огненной бедой.
Друзей не ведать нам в работе,
А враг –
Всегда он за спиной.
Я проливаю кровь на строчки –
Так нужно,
Чтобы не остыть.
И букв в стихах
Портретный прочерк.
За группу крови на двоих.
В них нет завета,
Нет печали.
Пророком тоже не слывёт.
Однако
Море с кораблями
Нас всё зовёт,
Зовёт, зовёт.
Как древо тянется на солнце,
Так я тянусь
К стихам своим.
И вновь
В обеденном оконце
Любовь рождает новый стих.
На лужах блещет
Гладь морская,
В песочнице ракушка
С детскою игрой.
А я ласкаю в мыслях камень –
Он с моря,
Но такой родной.
Осенний вальс
Кино немое возле нас –
Тсс…
Тишина буянит снова.
Так это листья
Нам танцуют вальс.
У них ведь выпускной
После Покрова.
Взялись гулять
И до утра…
Брели, взлетали
И касались.
Я проходила вдоль двора,
Мы с ними даже попрощались.
По крышам дождь их
Провожал,
Как сон, пришедший вдруг
Из детства.
Им на асфальте кто-то
Написал
– Люблю…
Овалом в форме сердца.
И я
Люблю.
Под звон дождя.
Люблю.
На волнах,
В теплом ветре.
Люблю.
На стуже декабря.
Люблю.
Овалом,
В форме сердца.
Военное время
В осеннем страже
Мы все на блюдце.
Каёмку выбирает
Дождь.
Зефирный снег,
Портвейн из клюквы,
Калины пареной листок.
Нас чёрный дым
Берёт на копоть,
Но мы белёсей
Седины.
И каждый плачет
В эту осень
