скачать книгу бесплатно
Этот август
Этот август будет не мальчиком, но мужчиной,
Другом, старателем, золотцем, половиной,
С головой, несомненно, в чем-то повинной.
Да бог с ней, в этом особый смак.
Будет смотреть с прищуром хитрый малый,
Бродить по садам, задворкам, сердцам, вокзалам,
Пить с кем попало и ночевать с кем попало,
В кармане таскать коньяк.
Этот август умеет крепко брать за запястье,
Водить на маяк, дышать в унисон, сбываться,
Падать к ногам, тянуть в полумраке снасти,
Наматывать на кулак,
Стоять по колено в рассветных молочных водах
Милым юнцом, языческим грозным богом.
Время застынет, нападает яблок много,
И потечет смола.
Этот август придет, обнимет руками склоны,
Разный: дождливый, жаркий, уже влюбленный,
Качающий берега, корабли, понтоны,
Ястреба ставящий на крыло.
Будут звенеть стрекозы, и ляжет платье
Прямо в подсолнухи, в солнечные объятия.
Август, какой он разный, его не хватит,
Время ему не по росту – всегда мало.
Когда однажды…
Когда однажды разжимаешь пальцы,
Прислушиваясь к отголоскам боли,
Боясь, что это было слишком просто —
Открыть глаза, вдохнуть холодный воздух,
Обжечь гортань, закашляться от спазма
И счастья в каждой нежной альвеоле,
То прорастаешь в небо, как апостол,
Как строгая струна, прямая хорда.
И тянешься за вдруг спокойным пульсом
Хрустящими больными позвонками,
Не веря в остановку, землю, точку,
В кольцо, где начертали: «Всё проходит,
Пройдёт и это», смутно осязая
Свой новый берег, твердь его и камень.
И повод жить теперь предельно прочен —
Печать богов, скрепляющая ордер.
А жена его выла, выла…
А жена его выла, выла в сто голосов,
Сто собачьих смертей сулила и сто костров.
Только был его шаг размашист и светел взор.
Пожелавший волю всегда умножает скорбь.
По нему ли седые травы в степи горят,
За околицу вдовы выйдут ли колдовать?
На озёрах ведьма ликом что медь и мёд.
Никакой молитвой не победить её.
И пускай руке никогда бы не знать меча,
Лучше ржавый серп, овраги да молочай,
Лунь-трава у дуба, молнией что сожжён,
Лишь бы пахла зельем ласковая ладонь.
И пускай по следу жгут ввечеру огни,
На кровавом небе скроется птичий клин,
Брат наточит нож, покачнётся в хмельном седле,
Нет озёрной ведьмы теперь никого милей.
…Как подуют ветры, высушат чернозём,
Заметет снегами тропы вокруг озёр.
Подземка
Спускайся в царство звуков и морфем,
Простых решений, чисел, линий, схем,
Подземный институт бездушных правил.
Купи жетон и выбери свой путь,
«Не прислоняйся», не дыши, не будь,
Останься частью пластика и стали.
Спускайся вниз, оглохни и смотри
На сумрачный цепляющий ретрит
Из множества прямых, причин и следствий,
Заложников неведомой игры,
Ведущей в параллельные миры,
Которым никогда не пересечься.
Так прост геометрический маршрут,
Где ты не ждёшь и где тебя не ждут,
Но все и вся преследуют друг друга.
Смотри перед собой и замечай
Простые числа, литеры, печать —
Отмычку заколдованного круга.
Запомнишь их – и можно получить
Пароль на выход, тайные ключи,
Количество шагов и переходов;
И бог тоннелей Чёрный Недосып
Тебе накинет лишние часы
Свободы наверху – иди, расходуй!
Валерий Бутов
Родился 29 сентября 1940 года в селе Песчаное Павлодарской области.
В 1960 году окончил Пермское военное авиационно-техническое училище. Участник Карибского кризиса 1962 г., воин-интернационалист. В 1964 году по состоянию здоровья был демобилизован из рядов Советской армии. С 1964 года жил в Минске, работал токарем, наладчиком автоматических линий, мастером на производстве и мастером ОТК на заводах полупроводниковых приборов и вычислительных машин.
С 1967 года жил в Павлодаре. Работал инженером на заводе и мастером в ПТУ. С 1968 года служил в подразделениях УВД Павлодарского облисполкома, политработник. В1981 году окончил юридический факультет КазГу в г. Алма-Ате. В 1988 году по состоянию здоровья и в связи с выслугой лет уволен в запас. До сентября 1997 года работал собственным корреспондентом газеты «Целинная магистраль».
В 1997 году как вынужденный переселенец переехал в г. Балахну Нижегородской области, где работал главным редактором районного радиовещания. С 2007 года живёт в с. Бессоновка Пензенской области.
В. Г. Бутов печатался в армейских, областных, республиканских и всесоюзных газетах и журналах («Советский воин», «К новой жизни», «Простор», «Нива», «Московский Парнас», «Сура», «Часовые памяти») и в другой периодике, а также в ряде коллективных сборников.
Автор двадцати книг стихов и прозы, шесть из них – для детей.
Награждён 24 государственными и ведомственными орденами и медалями, в т. ч. боевой медалью Республики Куба «Воину-интернационалисту» I степени, знаком «Воин-интернационалист СССР», орденом Доблести, медалью «За отличие в патриотической деятельности», почётным знаком «Лауреат Всероссийского конкурса «Растим патриотов России».
Член Союза журналистов и Союза писателей России, член Академии российской литературы.
Член правления Российского общества дружбы с Кубой (РОДК). Заместитель председателя правления Межрегиональной общественной организации ветеранов воинов-интернационалистов «кубинцев» (МООВВИК, Москва), Председатель правления регионального отделения МООВВИК в г. Пензе.
Член правления Пензенской общественной организации «Российский Союз ветеранов». Член секции по патриотическому воспитанию областного совета ветеранов.
Бывало лихо трудное —
(стихи о войне, о ветеранах и детях войны)
Село
Вы, пожалуй, немало
Таких повстречаете в наших краях,
Но именно здесь родила меня мама,
Вскормила, горбушку на крохи деля.
Река как река, и просторы степные,
Земля как земля – на руках, на губах.
Здесь мазанки были литые, лепные,
Над каждою крышей ведёрко – труба.
Здесь также дороги протяжны и долги,
Как песни казахские жизни полны.
Я здесь научился работе и долгу.
Я здесь полюбил и чабрец, и полынь.
Хлеба как хлеба, только чуть низкорослы.
И солнце как солнце, чуть жжёт горячей.
Но именно здесь в те целинные вёсны
Я духом окреп, стал не рослым, а взрослым,
Без лишней шумихи, без громких речей.
Воспоминание о хлебе
Я помню время горьких лет,
Поля, поросшие бурьяном,
Босой ноги нечёткий след
В пшеничном поле спозаранок.
Да, были руки не крепки,
Но крепкою была усталость,
Но отступали сорняки,
И хлебушку вольней дышалось.
Я рос как в поле тополёк…
А хлеб пошёл большой лавиной,
Степной захлёбывался ток:
ЗИС-5, «полуторки» – машины…
Казалось, что там – на быках?!
Но подвозили вороха,
Ссыпали в горы золотые.
Туч раскрывались ворота,
И шли дожди натужно злые…
Хлеб отдавал сопревшим жаром,
Хлеб прорастал за два-три дня,
«Горел» без дыма и огня,
«горел» невидимым пожаром.
Но, как в бою боезапас,
Ценилась каждая горбушка
В стране. И сердцу дан приказ:
«Убрать. Успеть!» И было нужно
Войной загубленные руки
Нам заменить…
…простая кроха Хлеба
Хлеб по меню ушёл на задний план,
На первом нынче модные закуски.
А хлеб-кормилец, чудо-великан
Сам по себе был сладким, ситным, вкусным.
Да и сейчас нужна ль ему хвала?
Кто избалован, развращен обжорством,
Покажется тому и сдоба чёрствой.
Кого от голода спасла халва?
Живём в достатке, что и говорить,
Но помню крохи на ладони бурой…
Я говорю не с целью укорить,
Скорей – для выяснения натуры.
Был этот дед мне вовсе незнаком:
В столовой общепита на вокзале
Встречал его – лучи под козырьком.
Всей пятернею хлеб всегда держал он
И перед стопкою, борщом и кашей
Раздумчиво-светло на хлеб смотрел.
Он уважительно и коротко покашливал
И первым в рот брал хлеб.
О, как он ел!
Он брал его неспешно, не торопко,
Торжественно его он водружал,
Как слово, на язык – на место тронное:
Он Дело, Хлеб и Слово уважал.
…И взгляд, и жест я помню у отца:
