скачать книгу бесплатно
А вместе станут меньше точки
И наконец сотрутся дочиста.
Тогда ликуйте! Встречу празднуйте!
Спешите исполнять желанья!
И не пугайтесь расставанья
С его извечной несуразностью.
Скажу со стопроцентной точностью:
Пути ещё пересекутся,
Ведь нам на память остаются
Те маленькие одиночества.
Ольга Дьякова
Родилась в Москве, член Союза писателей России.
Окончила Тимирязевскую академию и Высшие литературные курсы при Литературном институте им. А. М. Горького. Автор двенадцати книг. Лауреат премий журналов «Москва» и «Литературная учёба», альманаха «Московский Парнас», премии Козьмы Пруткова в жанре сатиры. Дипломант Горьковской литературной премии, лауреат Всероссийских литературных премий им. Н. М. Рубцова и им. А. П. Чехова. Лауреат литературно-общественной премии им. Владимира Маяковского. Награждена Чеховской и Лермонтовской медалями, дипломом им. М. Ю. Лермонтова, дипломом 1-й степени «Золотое перо Московии» и орденом «В. В. Маяковский». Награждена медалью Министерства обороны Российской Федерации «За укрепление боевого содружества».
* * *
Краски бросило утро
На бесцветную дату.
На Потёмкинской пусто,
День знобящий, двадцатый.
Надо мною две силы
Совершают круженье:
В первой – ходят светила,
Во второй – искушенья.
Подавляемый ропот
Не задержит прощанье.
В голове моей Моцарт
Исполняет желанье.
Я шагнула к деревьям,
Простирающим руки.
К бесконечной вселенной
Я прошусь на поруки.
И в туманы ныряю,
Словно в Невские воды.
Всё мне кажется раем
Посреди непогоды.
Три цвета
Три разноцветных свечи я зажгла,
Быстро темнело.
Площадь небесная людом полна,
Нет ей предела.
Белой свечою я мрак отгоню,
Синей – безволье.
С красной – доверюсь живому огню
В холод безмолвья.
Словно три разные жизни горят
В вечер моленья.
Каждый ушедший мне кажется – брат
В час всепрощенья.
* * *
Поэты времён, прошумевших победно,
Порой заменяют отцов нам и дедов,
Пропавших в сраженьях, ушедших на небо.
И некуда в праздник нести ветку вербы.
Свой сок вместо слёз проливают растенья —
Весна начинает поток обновлений.
И поколенье высокого мщения
К нам делает сильный рывок из Вселенной.
* * *
Мне повышает планку
Поэтов гордых рать.
Словесную чеканку
Я стану выбивать.
Стих напрягает тело,
Он изнуряет ум.
И кажется – предела
Не знает сердца шум.
Из самой сердцевины
Я выдавлю раба.
И потайной пружиной
Сработает судьба.
Поэт на пальцах носит
Обломки мёртвых звёзд.
Его вращает осень,
Его пронзает дождь.
* * *
С мужчинами нам трудно состязаться:
Они сильны иным, иное знают,
Механику ломая лет в пятнадцать,
А дальше – армия, друзья, всего без края.
Им довелось по свету поскитаться
На катерах, в товарниках, по шпалам.
В стихах им можно всё, любой – Гораций,
Со всех сторон – как отгранённый камень.
А мы по словарям привычно шарим,
Но стиль мужской – почти неподражаем:
Предельно точен, собран и ударен.
И мы себя им дарим, дарим, дарим.
* * *
Ни звезды не упало,
Ни слезы с тёмных туч.
Где-то в царстве Непала
Бьёт таинственный ключ.
Звук мелодии слышен,
Завершающий день.
На соседнюю крышу
Башня бросила тень.
Чьё-то сердце стремится
Превзойти Эверест.
И значенье страницы
Превращается в крест.
Сквозь летящие звоны
