скачать книгу бесплатно
…раньше ждала я весны, как любви, теперь жду по привычке, но время разрушило беспечность мою, теперь жду только весну…
время – враг человечества
не мы тратим его – это оно пожирает нас, портит, просачиваясь сквозь, и в конце концов убивает…
время, тебе отпущенное – сосчитанное, отмеренное, скрупулезно выверенное и взвешенное кем-то – не течет оно, пропускает оно через себя, меняет, уродует, то пружиной сжимаясь и замирая, то несясь с ускорением под мелькание мимолетного и упущенного, и понимаешь ты, какое прекрасное было время, только потеряв…
время дарует тебе детство – длинное-длинное, тянущееся с мыслями «ну когда же, когда?»…
попадаешь под обаяние юности щедрой и время кажется тебе бесконечностью, а будущее обещает наполненность событиями, конечно, счастливыми…
приходит будущее, на миг становясь настоящим, и тотчас в прошлое мчится, оставив горечь о несбывшемся и потере детских мечт… а потом уже время летит – стремительно, не давая опомниться…
в полете этом мы лишь пассажиры, купившие билет – маршрут известен, пункт назначения тоже, и начинается суетливая борьба со временем – беспомощное, обреченное, осознанное неприятие правды – и невозможность задержаться хоть на чуть, и бесполезно восклицать в неведомое: «остановись, мгновенье, ты прекрасно!..»
Неумолимо время, беспощадно и разрушительно.
Оно терпит, лечит, лишает, наказывает, исчезает из нас и останавливается. С жизнью вместе.
…небо… солнце… юные листочки…
…всё заново… всё вновь…
кроме меня
зеркала не врут
они объявляют приговор
Начало
…раннее утро прохватывает и будит
я включилась и шагаю по жизни
на улице серое небо, унылая тишина, и я говорю себе «ну, вот…»
выхватываю из толпы озабоченные и тусклые лица, заглядываю в глаза бродячим собакам и опять: «ну, вот…»
…жду троллейбуса… есть время подумать о птицах
вижу нахохлившихся воробьев на кусте: раз, два, три… четыре пушистых шарика мерзнут на ветру, терпят…
молчаливый затор у входа в метро… хорошо, что нет дождя – не надо стряхивать капли в вестибюле и всю дорогу до работы жать в ладони мокрый зонт, или бросить его в сумку и, открыв ее потом, с досадой громко сказать «ах ты, чёрт!», потому что намокнут самые нужные бумаги…
моя станция, переход… мрачная толпа-животное упрямо несется в привычном темпе
«ты так быстро ходишь!» – удивляются подруги…
а я хожу в метро-темпе и в толпо-ритме
я – частичка работо-организма…
…хорошо, что нет дождя – уже на другом конце Москвы
еще немного автобусной тряски и… привет, работа! я – первая
темно, душно, тихо…
включаю свет: ни звука, аквариумное пространство…
…открываю форточку – вдох-выдох
как настроение, работник?..
глаза в маленьком зеркальце…
что спрашивают глаза? не могу объяснить
просто началась новая жизнь
вчера ты спросил меня:
«но ты ведь тоже не любишь?..»
и я сказала:
«тоже…»
В любовь
…несколько неуверенных шагов по влажному песку… останавливаюсь у самой кромки – еще есть время… теплая пена ступни лижет и я иду неспешно дальше, дно нащупывая…
…я так давно мечтала об этом, столько лет ждала, а сейчас медлю отчего-то…
…пена шуршащая за собой тянет, торопит, соблазняет – помнит тело и отзывается… решительно в темную воду вхожу, задыхаюсь от объятий ласковых – долгожданной обожгло истомой – волнам отдаюсь и счастлива как несведущий ребенок…
И неважно, что так не будет долго.
Знаю – непогода обязательна и шторм, и не будешь ты ласкать меня пеной нежной, и волны твои безраздельно овладеют мною, слепя брызгами и расплатой грозя за доверие…
Зачем я знаю это?
И буду рыдать я отчаянно, клясться что никогда больше, никогда!..
А потом решу, что это неправильное было море…
…и не море вовсе…
Но теперь уже все равно. Слишком долго я ждала.
Буду жалеть?
Возможно… вероятно… конечно…
Сейчас я подчиняюсь тебе.
Возьми меня, море!..
…стою с закрытыми глазами… так давно я мечтаю о тебе…
Пусть лучше шаг в неизвестность, чем ждать, ждать, ждать…
Я готова сделать его, в надежде, что в теплую пену вступлю, и сольюсь с волнами моей мечты.
И внушаю я себе: «Море, море…»
Она
Она никогда не спрашивает – ждут ли, она сама выбирает к кому…
обнимет ласково и обещает, обещает… и истово верит, что все подвластно…
но легкомысленна, увы, и переменчива, как бриз – взглянет однажды прохладно, освободит от плена, украдкой вздохнув, а потом вспорхнет внезапно, уже выбрав к кому, и не спросит – ждут ли…
Любовь, ослепляя ум, вынуждает нас делать глупости, и, теряясь в безумии страсти, мы восклицаем: «ах, любовь… что же ты творишь!..», а сами втайне мечтаем поглупеть до идиотизма, и безумствовать, безумствовать… без умствовать…
а потом, когда уже надорвана душа, мы бронируем ее рассудком и беремся за ум, вздыхая: «какая глупость эта любовь… только безумец может мечтать о ней… только безумец…»
Когда-нибудь, в седые годы, достанешь ты из далёка своей памяти смятый комок первой любви – наивной и горькой – разгладишь дрожащими руками, прочтешь все, согреваясь, и поймешь, что многое будет впервые потом: страсть, боль, жертвенность, отчаяние, и будет большое чувство, но почему-то заплачешь ты, вспоминая первый сердечный сбой, затылок смешной, волнение и взгляд в сторону от смущения…
Я буду
…я буду врать тебе, неожиданно озвучив немыслимое… раздражаясь от того, что не так ты понял…
буду подбирать слова неправильные, злиться опять, стараться исправить, наговаривать лишнего и снова злиться…
…потом буду расстраиваться, плакать и планировать новую порцию слов, объясняя необъяснимое…
…слова твои – мимо, задев неуклюже – не то, не то… а всё равно больно…
мои слова – ответные, лживые… нет, робко защитные – стенкой от пенальти… но… слаба защита от слов надуманных – вонзаются они тысячами игл, распарывают невидимую пленку, сдувают надежду, как воздух…
Зачем изрыгаем мы словесную шелуху?
истинность не требует определения – не зависит она от нашего понимания… ее впитывают и соглашаются… или отторгают, молча сопротивляясь… болезненно скрючив душу,
запомнив и никак не умея рассказать голосом, насколько это несправедливо…
Не спешу
Спешу к тебе по заснеженному тротуару, не удивляясь нахальству буйного снегопада, который обильными пушистыми хлопьями лезет в глаза, в рот и даже за шиворот, а я смеюсь, отмахиваюсь, выплевываю, промаргиваю, понимая, что небеса в курсе нашей встречи и всего лишь приветствуют нас таким странным образом, я тороплюсь к тебе, улыбаясь заранее твоим заждавшимся глазам, дыхание мое сбивается от волнения встречи через поворот, а может, из-за расшалившейся метели, и уже вижу под козырьком кинотеатра одинокую фигуру, замерзшую в ожидании или от холода, я согреваюсь совершенно от нежности к тебе и твоему дурацкому букету, торчащему из куртки, а ты ведь знаешь, что я не люблю срезанных цветов, ну что с тобой делать?..
