Ставка на смерть

Алексей Степной

Ставка на смерть

Глава 1 – Плохие карты

Удар был честный, как финальный свисток на матче, где ты ставил не деньги – остатки жизни.Проиграл я не всё. Печень, кажется, осталась. Может, и зря. Из зубов – пара, для равновесия. Передние выбили, когда я предложил букмекеру рассчитаться "натурой". Не моей, чужой. Он не понял шутку.

Меня звали Алексей. Сейчас зову себя иначе – Джокер. Не потому что смешной. Просто лишняя карта в чужой колоде, без масти, без смысла, выпавшая не вовремя и не туда.

Когда жизнь превращается в длинный проигрыш, перестаёшь считать потери. Мать выгнала, друзья – если такие были – растворились. Паспорт пропал где-то между рюмкой и подворотней. Единственное, что осталось со мной – долговая расписка, на ней пятно крови. Может, моё, может, нет. Всё равно.

Я сидел на вокзале, пах как мусорное ведро в августе. Под ногами лёд, в душе – теплая тоска, а в голове – пустота. Ждал. Даже не знал кого. Смерть? Судьбу? Или просто человека с ножом и чувством справедливости.

И вот тогда – пришла идея.

Хуже не будет. На воле – точно.Зона. Не как в страшных сказках. Не как миф, а как последняя возможность. Форумы кишели байками: «Нашёл артефакт – купил квартиру», «Выжил – стал богачом». Я читал и думал: «Ну а чем я хуже?». У меня уже нечего терять.

Нашёл я человека. Проводник, старик с глазами цвета осадков. Звали его Крот. Он смотрел так, будто уже видел мой конец и ему просто было любопытно, как я к нему дойду.

– С решимостью у меня, вроде, перебор.– Денег у меня немного, – сказал я. – Денег здесь никому не нужно, – ответил он. – Нужна решимость.

Он усмехнулся. И всё. Сделка состоялась.

Проигрыш – молчание навсегда.

Ставка – жизнь.

Выигрыш – свобода.

Глава 2 – Вход без возврата

Сырая дорога, ржавый шлагбаум, грязь, запах металла и старой смерти. Всё как и обещали в интернете, только без хэппи-энда.Зона встретила нас без приветствия.

Он посмотрел на меня, потом на Крота.Погранец на блокпосту лениво жевал семечки. Бумаги у меня – левые, лицо – как будто им уже били, рюкзак – жалкий.

– Ну ты и клоун, – фыркнул он. – Проходи. Только назад билетов нет.– Имя? – Джокер, – ответил я.

Мир вроде тот же, но воздух стал гуще. Словно в нём кто-то дышал вместе с тобой, невидимо, изнутри.И вот – шаг через черту.

Крот развёл огонь, достал из сумки тушёнку, будто всё уже было по плану.К вечеру пошёл дождь. Мы нашли хижину – покосившуюся, но с крышей. Внутри – старая печка и запах сырости, будто время тут спит, но с открытым глазом.

– Может, некуда. Может, не отпускает.– Ты давно здесь ходишь? – спросил я. – Давно. И всё никак не выйду, – сказал он спокойно. – Почему?

Я лёг на старый матрас и впервые за долгое время уснул не от водки, а просто потому, что устал быть живым.Снаружи трещал дождь. Зона м