скачать книгу бесплатно
Где прячется «Я» среди этих вещей…
Проектор иллюзии где, чёрт возьми?!
Следы средь людей оставляем верней,
Полезное что-то собрав из плодов.
Сквозь рая врата попадаешь в музей,
Но нет в мёртвом зале незанятых мест,
Не всем суждено занять место творцов.
Всех «Я» воплощений-творений не счесть,
Стирает забвение их имена.
В анналы истории чтобы пролезть,
Трудами своими кирпичиком стань
Для новых творений на все времена.
Сансара
Я – неизвестный персонаж, но для тебя
Шаблон привычной социальной плоской роли.
Узришь когда-нибудь мой след, на холм взойдя,
Поймёшь, путём я этим стёр давно мозоли.
Мой путь у края обрывается во тьме.
Там, где известная тебе граница мира.
Туда шагнёшь однажды ты, поверив мне,
Иначе свалишься во мрак без ориентира.
Разбив свой лоб и разодравши пальцы в кровь,
Приходит вера; только так, парадоксально.
Ты продолжаешь создавать своих богов,
Но мы лишь голос, что звучит в нас изначально.
На фотографиях увидишь облик мой,
Узнаешь в зеркале его, суть уловима.
Наступит очередь тебе пройти тропой,
Подумать, след какой оставишь ты и имя.
Не суждено рулить нам вечностью миров,
Обречено забыться всё в умах живущих.
Ты возродишься, как и я, однажды вновь,
Но власть над будущим, однако, не получишь.
Бог умер!
«Бог умер!» – Ницше возвестил —
Пророк безумный новой эры.
Природа – наш теперь творец,
И мы – венец всей биосферы.
Не ищут люди, как им жить,
Меж строк в Писаниях Священных.
Мы всё загуглим в интернет
Иль спросим у напитков пенных.
У друга можно испросить,
Давно собрал он эти грабли.
Ошибок метод тож хорош…
А может, просто я расслаблюсь?
Бог умер… Не к кому мольбу
Направить. Вверх глаза воздену…
С душой что делать? Мне теперь
На рынке душ озвучить цену.
Был замысел: идти путём,
В Писаниях маршрут намечен.
Но нет Творца, и смысла нет,
И мы одни, и век не вечен.
Ответы нынче в нас самих…
Но пусто там, лишь гомон мыслей.
Случайный биоалгоритм
Всё мечется лишённый смысла.
В последний раз
С нами в жизни постоянно
вдруг случается впервой,
Хорошо ли или плохо,
жизнь – качели с суетой.
Что-то странное, худое
или радостный восторг,
Но всегда тот первый опыт
в нас звенит, как медный гонг.
В первый раз объят любовью,
не закрыться от неё;
В первый раз вошёл ты в двери,
здесь теперь твоё жильё;
В первый раз держал ребёнка
под присмотром женских глаз;
Твоя первая награда
привела тебя в экстаз.
С нами реже происходит
гонга звон, идут года,
И всё чаще наступает
наш последний раз тогда.
Но никто не замечает —
в нашей жизни эпизод,
Что последний раз случился,
больше не произойдёт.
Мы глядим без сожалений
на прошедший скучный день,
В череде не замечаем
хрупкость жизни, вечный тлен.
Не считаем и не ценим,
впереди ведь куча лет.
Рок достатком усыпляет,
в кулаке зажат стилет.
Как-то в пробке встретил друга:
пока он не ускользнул,
сквозь окно автомобиля
ему радостно махнул.
«Лучше всех…» – ответил друже,
обменялись парой фраз.
И не понял, что общался
с ним живым в последний раз…
История старых вещей
