скачать книгу бесплатно
И покрывается корой,
Он заживает.
Месяц, пару – и будет шрамик небольшой.
Когда хирурга шов неровный
Срастется, тоже будет шрам.
Удар! ещё! – два перелома:
Вас ждёт палата сильных травм.
Когда трындят «на сердце рана»,
Я удивляюсь и молчу.
Все раны через время – шрамы,
Они болят, но ни о чём.
Терпимо, ровно, монотонно
Болят на дождь и снегопад.
Ты замираешь на секунду —
И отвечаешь невпопад…
Порой фантомных болей вспышки
Хотят твой шрам раскровенить.
И ты решаешь, силой мысли,
Вопрос про быть или не быть.
И есть трофическая язва.
Она не может заживать.
Диагностируется смертью —
Не нужно всуе поминать…
* * *
След на песке стирает новая волна,
И я смотрю на это символично.
Всегда приходит новая весна,
С собой приносит шёпот неприличный…
Горячий душ смывает этот день.
Писал поэт, он знал наверняка:
Что каждая минута, как ступень,
И каждый час, как новая строка.
Счастливые часов не наблюдают,
Все сказано за нас давным-давно.
И если на щеках снежинки тают,
То это наверху предрешено.
И, кстати, если мир принять как есть,
Он гармоничен. Абсолютно весь.
* * *
Нас восхищают горы, водопады,
И мы летим в немыслимую даль.
Частенько пропускаем что-то рядом,
Растим и культивируем печаль.
Мы пропускаем ласку и заботу,
Не ценим миг, который не вернуть.
Мы целый год работаем работу,
Чтоб круто в горы дальние рвануть…
И две недели насладившись счастьем,
Мы снова возвращаемся домой.
И горы с морем
Станут днём вчерашним,
И море горя,
Если дом пустой…
* * *
Как медики не любят белый цвет,
Как чёрный цвет не жалуют шахтеры,
Я не люблю нытьё про «денег нет»,
И о чужих карманах разговоры.
Как юморист, уставший от веселья,
Как педагог, оглохший от звонков,
Я не люблю про бедность и каменья,
И про богатых чьих-то мужиков.
Как продавец, измученный народом,
Как космонавт, тоскующий по дому,
Я не люблю, про слово «нищеброды»,
Еще сильней, когда о деньгах стонут.
Застыли в пробках наши города,
Ведём себя везде как господа…
Шкафы зеркальные забиты до отказа,
И «что поесть» – заезженная фраза.
Айфон – не бедность,
Бедность – не айфон,
Чужой карман
Не трогайте преступно.
Вы всё забыли.
Сделайте дозвон
Себе на совесть.
Вдруг она доступна…
* * *
Ты говоришь про внутренний разлад,
Сомнения, невроз и обнимашки —
Я вспоминаю страшный вид палат
И приговор на маленькой бумажке…
Ей было двадцать пять. Она смеялась.
Ходила в зал и делала татушки.
Бумажка в тонких пальцах быстро смялась,
Ну, вот и всё. Закончились игрушки.
Ты говоришь, что силы на исходе,
Что надо в отпуск, подлечить нервишки.
Что снова неприятности в погоде,
Которая всё шепчет о винишке…
Ей было двадцать пять.
«Вы опоздали, – прогноз плохой, —
И мы не чародеи»…
А вы в своей депрессии видали,
Как волосы за пять минут седели?
* * *
А знаешь, Питер, это не случайно,
Мы встретились дорогою другой,
Ты мне принёс чудесные метания,
Себе оставив дождик проливной.
Ты в дом вошёл талантами и словом,
Фонтаны оставляя позади…
Похоже, я к тебе приеду снова,
Пусть даже нарушая, чёрт возьми…
А слышишь, Питер, я тебя не знала,
И то, что «Питер дело говорит»,
Удачной фразой автора считала,
Как про Неву, Аврору и гранит.
А на экране твоего величия,
Наполнив рифмой ленту новостей,
Бежит строка моя, и что-то очень личное
Цепляет новых питерских друзей.
Я вижу, Питер, это не случайно,
Но тайну мне твою не разгадать.
Короче, в сентябре и на «Сапсане»…
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
