скачать книгу бесплатно
Мыслеформы. Моя терапия поэзией
Александр Портнов
Начав писать из хулиганства, я понял, что поэзия дает мне необходимую терапию. Люди ходят к психологам, я же пишу строчки.
Мыслеформы
Моя терапия поэзией
Александр Портнов
© Александр Портнов, 2024
ISBN 978-5-0062-9484-4
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
Жить
Всё когда-то кончается, уходит, меркнет.
Эпохи с империями приходят к закату.
Пыль истории кружит бесстрастный ветер.
Ему плевать, у ветра есть только ветер.
И мы тоже уходим однажды куда-то.
Быть может летаем потом энергией космоса?
Быть может приходим в мир жуками да травами?
Знать бы, что же нас ожидает после-то?
Да навряд ли… Пей сейчас жизнь досыта!
Покуда не стал душой старым, и…
Пока снится еще цветное,
Пока вообще еще что-то снится.
Пока тело еще живое… больное… дышит…
Живи, не сдавайся…
Слышишь?…
Забегай иногда…
Зима пройдёт, всё наладится.
Ночами ласковыми светить будут звезды.
Видишь? Словно искринки с крыш катятся,
В землю роняя ушедшего слёзы.
Скоро почки набухнут, верь мне!
Гомон птиц разольется по рощам!
Горько лишь, что тебя нет,
Старый дом твой стоит заколочен…
Но всё пройдет, будут новые вёсны,
Дети вырастут, родятся внуки!
Ну а ты приходи, пусть хотя бы сном,
Ведь я так хочу твои чувствовать руки…
Между дел небесных забегай на чай,
Я тебе расскажу как у нас дела.
Добавлю тихо, что я скучал…
Может, ты что расскажешь о интересном…
Черно-белое
В окопах – из земли стены,
Под ногами – месиво грязи,
Блиндажи словно тромбы в венах,
Дыханье на стали рисует вязью
Каплями редкими прямиком в землю
Стекает, превращаясь в кашицу,
Тишина так царапает нервы нам,
Лучше б бой… Там в горячке не страшно.
Перебежками, заняли, контроль сектора,
Лица грязные, прокопченные…
В окопах стены серые,
В городах дымы черные.
На войне лишь души светлые,
В разговорах нет приторно-сладкого,
Полной мерой хлебнув вместе тьмы,
В унисон идут сердца братские.
Маме
Я часто груб с тобою был. Прости…
За то, что не успел сказать «люблю»
Прости мне, мама
Теперь, лишь снежный саван над крестом кружит,
Все так нелепо, странно, рано…
Знаешь, мама,
Я не успел. За то – меня накажет жизнь.
Наотмашь по щекам ударит влагой.
И кажется, что больше ничего не надо,
Лишь только ты б услышала мое «прости».
Надеюсь оно того стоило
Надеюсь, оно того стоило.
Свой прикуп в каждой игре.
Бьются мысли в висках настойчиво,
Наотмашь фактами, осколками
Мелким крошевом жизни
И, словно бы снег
Обжигает, стекая каплями
Меж лопаток и по виску.
Я пытался любить когда-то, но
Теперь лишь пытаюсь унять тоску…
Я скитаюсь средь серых теней,
Существую, но не живу,
Я хотел бы любить, поверь мне,
Стать огнем среди лютых стуж.
И дорожки от слез дыханием
Я тогда осушать бы смог…
Все разрушено, лишь стенания
Остаются мои между строк.
И надеюсь – оно того стоило.
Не высока была цена.
Может быть, ты найдешь достойного,
Может вспомнишь с тоской меня.
Разбитое сердце
Семь лет – словно целая жизнь.
Семь лет – из памяти вырванных с кровью.
Все страсти поблекли, уже не горит,
Давно не пылает любовью.
Усталое сердце всё так же стучит —
Обуглено сверху, застывшее снизу,
Не напоминает, не жжет, не кричит,
Не преподносит сюрпризы!
Ты с ним, а я с ней. Что же – это судьба.
Встречаются, снова расходятся люди,
Не стоит жалеть ни меня ни себя
За то, что мы вместе не будем.
Под пеплом уже зарождается жизнь,
Пора позабыть нам все это.
Вот мост наш последний – к черту, сожги!
Разбитое сердце ведь не конец света?
Приходит время
Ты помнишь ли из детства книжки?
Щенка, бегущего по полю?
Тебя зовущего на улицу мальчишку?
Линейку первую ли помнишь в школе?
Родителей ты помнишь молодыми?
Красивых, энергичных, пышущих здоровьем?
Когда успели стать они седыми?
Когда их спины придавило болью?
Когда у мамы по вискам плеснуло белым?
Быть может когда деда хоронили?
Когда отец стал мрачным, молчаливым, нервным?
Когда не стали они теми кеми были?
Когда ты сам ходить стал припадая влево?
Когда исчезла гибкость, опустились плечи?
