Стихи южного побережья

Стихи южного побережья

Александр Масленников

© Александр Масленников, 2026

ISBN 978-5-0069-4759-7

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Письмо к дочери (вместо предисловия)

Здравствуй, Сага!

Мне хотелось бы, конечно, самому прочитать эти стихи тебе или прочитать их вместе с тобой, я надеюсь, что это и будет именно так, но…, но уж как получится.

Я не знаю понравятся ли они тебе или нет, – во-первых, и литературные предпочтения индивидуальны, и, во-вторых, литературные тексты просто стареют.

Стареют хотя бы потому, что меняется сам язык, пусть медленно, но меняется, а ведь некоторым стихам в этом сборнике ко времени, когда ты их будешь читать, лет так через десять, – им будет уже полвека. Они написаны в совершенно другую эпоху и подсвечены совершенно неизвестным тебе светом. Поэтому не огорчайся, если мои стихи не затронут твою душу. Но всё-таки попробуй их прочитать.

Да, и ещё: изрядное количество текстов в этом сборнике – они построены или на прямых цитатах (из книг разных авторов или даже из народных поговорок…), или на их парафразах (скрытых или не очень).

И в этом тоже есть некоторая сложность, но не навязывать же тебе «список обязательных к прочтению книг», мы не в школе, чай. А вообще хороших книг не так уж и много, – глядишь, вдруг мы и пересечёмся с тобой на страницах некоторых из них. Декарта вот всё-таки попробуй на досуге почитывать: его философия пережила века, а его «Всё подвергай сомнению» – вообще бессмертно.

Мне не хотелось бы остаться размытым силуэтом на задворках твоей памяти, а эти стихи – они хоть дадут тебе представление о моих мыслях, чувствах: о том, что я находил красивым или вечным, что тревожило меня и заставляло учащённо биться моё сердце. Пусть они добавят ещё один штрих к твоей памяти обо мне, сделают её более объёмной.

И да – я люблю тебя, доченька.

«Где не слышно себя…»

Где не слышно себя.И другим о тебе невдомёк,за три шага и зги не увидишь,не то что колумбовых индий;по ночам, может, мользалетит на дымной камелёк,да в морозы спросонокосыпется иней.

«С безмолвием в бирюльки поиграть?..»

С безмолвием в бирюльки поиграть?– вей монолог, витийствуя в исподнем.Всю тьму кротовью втискивай в тетрадь,всю полночь местную с Луной глубоководной.Пей чёрный сок, остылый на ветвях,скользи прищуром по морозным весями затеряйся путником в стволах,оставшихся от срубленного леса.Дли тень свою, о, пасынок светил,о, бледный сын словесной ностальгии —певучий сор косноязычных сил,распахнутой над полночью стихии.

«Отеческих снегов…»

Отеческих снеговпокров сегодня пухом.Оставя вечер для стихов,мы шепчем глухо.Мы шелестим в ночлежной мглеослепшим ветром,так искры теплятся в золеи сыпят пеплом.Так побеждает тишинанадменный голос,так искупается вина,так зреет колос.Так блеск и тлен веков былыхтаят монеты.Так в мутной влаге рек земныхесть капля Леты.

«Смех взнуздать…»

Смех взнуздать,и пуститься по тяжким местам…Или ветхий челнок в Час Быкарастворить в азиатском разгуле…Всё одно.Видно, впрямь не управится намперелить на орала всё то,что отковано в Туле.

«Начни, мой друг, начни, …»

Александру Паку с дружбой

Начни, мой друг, начни, —настало время.Зажги опальные огни,рассыпь каменья.На вираже не занесёт —спасёт кривая.Портвейна розоватый мёдплеснём до края.Клубится полночь, и тонкакрамола света,до озаренья – полглоткаи сигарета.Мерцают окна. Не беда —такая вьюга.Под утро схлынем без следа,перекрестив друг друга.

«Стило – дорожный посох слов…»

Стило – дорожный посох слов,и домотканны поиска одежды,пыльца культур – мы всюду между,и оттого наш норов хмур.Истории железное забрало,наречия родного забытьё…Таких, как мы, – извечно – мало,и вне устава наше бытиё.И чернь на нас давно готовит жало.

«Нас историки расставят по местам…»

Нас историки расставят по местам,многоточием надуманным раздвинув,повыхватывав цитаты здесь и там:им вольно, им – вечно – ветер в спину.Нам – не то. Тернистый путь да гать —выбор не велик, но как литературен.Будь безумен, коли век горбат,брат мой во письме, болтливый внук культуры.