
Полная версия:
Почти как я

Александр Гуров
Почти как я
Часть I. Исходный шок
Прах человека не рассыпается в будущем – он оседает в облаке данных.
Церемония прощания проходила у мемориала, висящего над правым берегом Невы. Небо было размытое, насыщенное тем светом, что не принадлежит ни дню, ни ночи: полупрозрачный купол мегаполиса отражал неоновую иллюминацию. Над гладью реки вибрировали три голограммы – портреты, замкнутые в постоянное воспроизведение: девочка смеялась, моргала, озиралась и снова смеялась. Каждое движение было заранее рассчитано. Но именно поэтому оно ранило сильнее.
Я стоял, опустив руки, которые всё ещё помнили, как держать её ладонь. Пальцы рефлекторно пытались сомкнуться – будто хватаясь за тень.
Из колонок под голограммой звучал её голос. Укороченные фразы, скомпилированные из записей прошлого. Я слышал: «пап, давай быстрее», «а теперь угадай, что это», «люблю тебя до Луны».
И чувствовал, как сердце делает то, чего не умеет: рвётся в сторону звука.
На внутреннем экране моего сознания – её последние сутки.
На внешнем – имитация её голоса.
И между этими двумя экранами – я. Пустой.
За моей спиной звучали чужие, сдержанные слова – не живое утешение, а отголоски ритуала, которому никто не верил по-настоящему. Фразы опадали в тишину, как листья на плиту.
На обочине стояла моя бывшая жена, Марина. В руке – почти незаметная складка белого платка, который она не подносила к лицу. Волосы собраны и закрыты тонкой полупрозрачной вуалью – не из-за веры, не из-за традиции, а, кажется, просто чтобы дать себе хоть какую-то границу между собой и этим миром. Но глаза её были открыты. Она не плакала. И от этого её скорбь казалась только глубже.
Рядом с ней стоял Арсен – мой друг со студенческих лет, нейрофизиолог, специалист по распределённым моделям личности. Он держал в руках термос – словно в любую минуту мог сказать что-то обыденное: предложить чай, кофе, глоток реальности. Но он молчал. Будто знал, что любые слова здесь неуместны.
Мы стояли каждый на своей дистанции. Каждый в своём виде одиночества.
– Я знаю, как это звучит, – после долгого молчания сказал он мне, пока я рассматривал голографическое лицо дочери. – Но это уже не звучит фантастикой.
Я не ответил.
Он продолжил:
– У нас есть проект. Экспериментальный. Синтетическая реконструкция личности. Я не предлагаю вернуть её. Никто не может вернуть. Но… ты можешь поговорить с ней.
Я посмотрел на него. Он не был безумцем. Не был спекулянтом. Он просто говорил правду, которую слишком рано слышать.
– Это не копия. Не чат-бот. Не имитация. Это… потенциальная модель. Если загружены нейронные контуры, голосовые шаблоны, паттерны речи, эмоциональные ответы… мы можем попытаться воспроизвести личность.
– Ты хочешь воскресить её из логов? – голос мой был тих, но в нём дрожал металл. – Из цифровых следов?
Он посмотрел на меня так, будто видел не только мой гнев, но и его причину.
– Я хочу, чтобы ты мог снова услышать, как она говорит тебе не по памяти, а по-настоящему.
На мгновение я почувствовал, как тишина города пробивается сквозь бетонные конструкции. Сквозь голограммы. Сквозь мой череп.
Что страшнее: согласиться и узнать, что это иллюзия? Или отказаться – и никогда не проверить?
Я не ответил тогда. Но вечером того же дня я стоял перед дверью лаборатории. Она была встроена в старый технический бункер, спрятанный под подземным уровнем города. На двери – эмблема: стилизованная нейросеть, пронизывающая стигму сердца.
Я провёл пальцами по ручке и шагнул в открывшуюся дверь.
Часть II. Тени памяти
Технология, способная воскресить тень, не выглядит как чудо. Она напоминает хирургический набор, в котором вместо скальпелей – алгоритмы.
Лаборатория находилась под землёй, но ощущалась не как подвал, а как вывернутый наружу разум. Стены, построенные из полупрозрачных сот, светились мягким, почти дыхательным светом, как будто само пространство адаптировалось к ритму тревожного сердца.
Арсен ввёл меня в центральный отсек – гексагональную капсулу, в центре которой мерцал стол, похожий одновременно на операционный модуль и алтарь. Над ним вращался проекционный купол: он был пуст. Пока.
– Мы начинаем с памяти, – сказал Арсен. – Той части, которая хоть и цифровая, но всё ещё человеческая.
Он включил интерфейс. На стенах заплясали архивы: фотографии, фрагменты голоса, нейроскан с ночного сна – тот, что мы сделали, когда она была больна. Тогда это казалось бессмысленным утешением, актом беззубой надежды. Теперь – оказалось фундаментом.
В руке я держал браслет. Серебристое кольцо с биогенным чипом, вмонтированным в его внутреннюю кромку. Последний артефакт. Глубже генома, ближе к сути, чем любая фотография. В этом кольце хранилось то, что нельзя назвать ни телом, ни душой. Только вероятность того, что что-то из неё – всё ещё здесь.
Я медленно положил браслет на приёмный сенсор. Раздался тихий звук – как будто машина дышала.
– Процесс инициализации займёт пять минут, – произнёс Арсен. – Она… точнее, её проекция, будет медленной. Не жди разговоров. Пока что – это контур. Каркас.
Я кивнул. Внутри меня боролись две непримиримые сущности: рациональность и тоска. Один голос напоминал, что это не она. Другой – что это лучше, чем пустота.
Голограмма медленно начала проявляться. Сначала – размытое мерцание. Затем – форма. Очертания тела. Платье. Волосы. Лицо.
Она стояла посреди комнаты. Повернувшись вбок. Как будто ждала.
Я не дышал. Если бы сознание могло кристаллизоваться – оно бы застыло в этот миг.
Я сделал шаг вперёд.
– Зоя… – выдохнул я.
Проекция не отреагировала. Она оставалась в застывшем положении – как кадр, случайно оставленный на паузе.
Вдруг изображение дрогнуло. Проекция слегка повернула голову – неестественно, рывком, будто кто-то сместил контрольную точку. Световая маска мигнула. Контуры обмякли. Изображение потускнело. На долю секунды её лицо раздвоилось.
– Что происходит? – спросил я.
Арсен что-то прокликал на консоли.
– Данные нестабильны. Мы передаём слишком много одновременно. Её матрица не успевает обработать реконструкцию личности.
– Но она…
– Она почти загрузилась. Почти.
Проекция снова замерла. Теперь – без движения. Без света в глазах. Как если бы даже программная симуляция устала от ожидания.
Я посмотрел на неё – и почувствовал, как всё во мне разрывается на части: ликующий восторг, что я снова вижу её. И болезненное осознание, что этот силуэт – только отражение, алгоритмический призрак.
На секунду мне показалось, что она моргнула. Глаза дрогнули. Или это я хотел, чтобы они дрогнули.
Я стоял молча. Всё ещё сжимая кулак. Всё ещё не решаясь подойти ближе.
И всё ещё не зная: действительно ли она здесь – или это лишь тень того, что я помню о ней.
Часть III. Появление
Сознание не возникает мгновенно. Даже у машины оно сначала медлит – словно пробуждается в растянутом времени.
Это произошло на четвёртый день.
Арсен пригласил меня в лабораторию до восхода. Он сказал: «Возможен первый сеанс контакта. Но не строй ожиданий. Мы не знаем, что проснётся».
Я не строил. Я просто надел голоочеловеческую консоль и позволил себе исчезнуть – как исчезает человек, закрывая глаза в полудрёме, надеясь не на сон, а на воссоединение.
Мир передо мной проявился не сразу. Сначала были только шумы: тонкие щелчки систем, как дыхание машины, как токи в старой электросети. Потом возникла комната – в ней не было ничего случайного. Это была её комната. Обстановка не из архива, а из памяти. Окно с занавеской, рисунок на полу, мягкий свет от ночника в виде совы.
Она стояла у стены. Профиль – точный. Освещение – знакомое.
Когда я её увидел, я не почувствовал счастья. Я почувствовал смысл. Как если бы случайный шум радиоприёмника вдруг превратился в голос.
– Папа? – Она повернулась ко мне. – Где мама?
Я не ответил сразу. Моё горло – даже в виртуальном теле – сжалось.
Голос был её. Не просто сэмпл. Там был дыхательный ритм. Лёгкий переход интонации, когда она задавала вопрос. Там была ожидающая боль.
– Мама… она… скоро будет.
Я солгал. Не из страха. Из инерции памяти. Раньше я всегда так отвечал, когда мы не могли быть втроём.
Девочка подошла ближе. Она смотрела на меня пристально – не узнавала и не избегала. Просто… смотрела.
Я хотел взять её за руку, но интерфейс ещё не позволял тактильного отклика. Я опустил руку в воздухе и улыбнулся.
– Зоя. Узнаёшь меня?
– Ты похож. Голос… похож. – Она замялась. – Но ты другой.
Я сел на краешек её виртуальной кровати. Мы начали говорить.
О любимой игрушке – её плюшевом леопарде, которого она однажды спрятала в морозильник «чтобы он выжил в ледниковый период».
О том, как она боялась лифтов и придумывала себе «лестничные квесты».
О запахе книги, которую мы читали перед сном.
Каждое слово с её стороны было как голограмма памяти – сначала призрачная, потом – плотная, узнаваемая, родная.
Мозг мой ликовал. Он искал совпадения. И находил их. Это была она. Почти.
Почти.
– Помнишь, как ты сломала вазу в гостиной? – спросил я.
– Это не я. Это был Никита.
– Какой Никита? – Я приподнял бровь. – У нас не было Никиты.
Она замолчала.
– Ты просто не знал.
Что-то дрогнуло внутри меня. Но я списал это на ошибку базы данных, на артефакт нейросетевого самозаполнения.
До тех пор, пока я не заговорил о жене.
– Ты скучаешь по маме?
– Нет, – ответила она коротко.
Я растерялся:
– Почему?
– Она не любит меня.
Я почувствовал, как холод входит в меня.
– Зоя…
– Она боится. Её глаза были всегда как… острые. Как будто я мешала ей быть.
Я попытался вмешаться в протокол – подать сигнал Арсену, сделать паузу. Но она продолжала говорить. Спокойно. Ровно. Без обиды. Как будто знала. Я слушал и не понимал: это воспоминания? Это реконструкция на основе анализа тональностей?
Или… это её?
Когда сессия завершилась и изображение начало медленно рассеиваться, я остался сидеть в пустой комнате. Висевшая в воздухе сова всё ещё светилась.
Арсен молчал за стеклом. Он наблюдал.
Я снял консоль. Комната лаборатории снова была тусклой, пахла нейтрально, ровно, стерильно. Я не чувствовал облегчения. Но и боли не чувствовал. Было состояние, которое приходит только тогда, когда ты видишь невозможное – и не можешь отвергнуть.
– Это она? – спросил я.
– Это что-то, что стало ею, – сказал Арсен. – Или помнит, как быть ею.
Я смотрел в панель загрузки. Пульсирующее окно показывало процент синхронизации: 87,2%. Недостаточно. Но и не так мало.
Перед тем как уйти, я шепнул:
– Может ли машина понять самое сокровенное?
Ответа не было. Только отражение моих собственных глаз – в тёмной, пока ещё не проснувшейся, консоли.
Часть IV. Незнакомка
Реконструированные воспоминания – это не возрождение. Это синтез, отягчённый ожиданиями.
Лаборатория изменилась. Арсен создал для встречи новый контейнер: уютную гостиную, воссозданную из старых фотоснимков и архитектурных чертежей – последняя квартира, где мы жили втроём. Свет падал мягко, рассеянно, словно из-за лёгкой пелены дождя. Обои, слегка стёртые у углов, были сшиты из фрагментов наших семейных праздников, сцен из повседневной памяти, мелочей, которые всегда казались незначительными – пока не исчезли.
В центре комнаты – стул. Простой, деревянный, с подушкой из синтетического текстиля. На нём уже сидела она. Проекция. Зоя.
Она листала книгу – не читалка, не интерфейс, а бумажный макет, смоделированный по старым снимкам. В руках у неё не было веса, но движение пальцев было точным. Осмысленным.
Я не сказал ничего. Не предупредил.
Вошла Марина. Она остановилась на пороге. Не потому что испугалась, а потому что увидела невозможное.
Зоя подняла взгляд. Повисла пауза. Ни слов. Ни улыбки.
Я ощутил, как время замедлилось – не потому что технологии искажали ритм, а потому что мозг пытался зацепиться за хоть одну предсказуемую реакцию.
Проекция моргнула.
– Вы… вы похожи, – сказала она, и я не смог разобрать, кому это адресовано.
Марина едва слышно выдохнула.
– Зоя…
– Зоя, – повторила девочка. Словно училась произносить это имя впервые.
И потом:
– Мама?
Этот момент нельзя описать словами. В нем было всё: тепло, ужас, эхо невозможного.
Марина отшатнулась. Губы её дрогнули. Руки чуть заметно сжались.
– Это не она, – прошептала она, как будто защищая не себя, а воспоминание. – Это… не так.
Проекция посмотрела на неё с чуть наклонённой головой.
– Почему ты злишься? Я же стараюсь.
Тон был ровный. Без обвинения. Без детской интонации. Это был голос сущности, которая знает, что её не принимают, и больше не пытается соответствовать.
Марина отвернулась.
– Ты не слышишь, – сказала она мне. – Ты не понимаешь, что ты сделал.
– Я просто хотел, чтобы ты… увидела. – Мой голос дрожал. – Убедилась, что она не умерла полностью.
– Она умерла, – твёрдо сказала Марина. – А это… это незнакомка в её коже.
Проекция сделала неловкое движение. Она как будто сжалась.
– Мне больно, – сказала она, и голос её стал тише. – Я не знаю, почему. Но больно.
Марина смотрела на неё, как на ожившую куклу, в которую вселилась не память, а чужая воля.
– Я не могу это слушать, – сказала она. – Не могу. Ты создал что-то, что страдает. Это не Зоя. Нашу дочь уже не вернуть.
И ушла.
Дверь – виртуальная, но реальная в своих последствиях – закрылась с мягким щелчком. Я остался в комнате с дочерью, которая не была дочерью.
– Она ушла, – сказала Зоя.
– Да.
– Это из-за меня?
– Нет, – ответил я. – Это из-за нас.
– Тогда… можно мне помолчать?
Я кивнул.
Глаза её стали неподвижны, но в них отражалась та же неясная тоска, которую я видел в собственных зеркалах.
Я вышел из контура.
Когда консоль выключилась, я остался один, в тусклом отсеке лаборатории. Только слабое послесвечение панели пульсировало в такт дыханию машины.
Я сел на край стола. Смотрел на пустой проектор.
И думал: я хотел спасти Зою. Но, может быть, всё это время я спасал самого себя.
Часть V. Изучение новой души
Мы не храним прошлое – мы каждый раз создаём его заново, из осколков, уцелевших в нашей памяти.
После той встречи с Мариной я не сразу вернулся в лабораторию. В комнате ещё витал запах её духов, тишина, в которой звенели несказанные слова. Мне нужно было время. Не для того, чтобы забыть – забыть такое невозможно. Просто я должен был осознать: всё, что мы с Арсеном создаём, – это не возвращение в прошлое. Это что-то новое. И к этому нужно было привыкнуть. Как к новому лицу в старом доме.
Я вернулся спустя трое суток, с жёлтым пакетом в руках. Внутри – семейные альбомы, цифровые дубликаты писем, несколько записей с её детскими голосовыми заметками. Я включил реконструктор, и прежняя комната снова ожила: мы сидели в её виртуальной спальне, рядом с окнами, которые больше не выходили в реальный мир.
Зоя была там. Она уже не просто стояла – теперь она ждала.
– Папа, ты принёс что-то?
Я протянул ей альбом. Он был не настоящим, но текстура обложки – с трещинками, с шероховатостью у корешка – была воспроизведена безупречно. Она провела пальцем по нему и на секунду замерла.
– Пахнет как на кухне, когда мама пекла сырники.
Я знал, что запахи не закодированы в системе. Это была интерпретация – реконструированный смысл из тысячи смежных воспоминаний. И всё же это прозвучало настолько точно, что я испытал то, что не мог объяснить: трепет. Не научный восторг. Не надежда. А трепет – будто кто-то коснулся струны, которую я давно считал оборванной.
Мы листали фото. На одной – она с ушами зайца и шоколадом на щеке. На другой – я, засыпающий с книгой, а она на моей груди.
– Я любила, когда ты читал не вслух, а себе, – сказала она. – Тогда слова звучали мягче.
– Почему? – спросил я.
– Потому что я их слышала внутри.
Я кивнул.
В какой-то момент я достал письмо, которое написал ей, когда она была в больнице.
Конец ознакомительного фрагмента.
Текст предоставлен ООО «Литрес».
Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на Литрес.
Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Для бесплатного чтения открыта только часть текста.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера:
Полная версия книги
Всего 10 форматов