скачать книгу бесплатно
Ловец
Анастасия Павловна Медведева
До встречи с ним она словно спала. А он… не планировал "будить" спящую красавицу: у его приезда в Россию была чётко поставленная цель. Однако у судьбы на эту пару были свои планы – и вот события в жизни Стаси и Чон У начинают развиваться словно по сценарию дорамы, в которой найдётся место и для героя в маске, и для любви, и для мести, и для счастливого конца…
Анастасия Медведева
Ловец
Глава 1. О том, как началась эта история
Когда же всё это началось?..
Кажется, это был самый обычный день. Ничто тогда не предвещало появления в моей жизни чего-то подобного. Вот, от слова – совсем.
Кто-то может сказать: судьба! Но лично я предпочитаю слово «рок»…
«Судьба» для меня ассоциируется с чем-то светлым: мол, выглянуло солнышко из-за тучки, светом озарило улицу, и от блика на дверце, проезжавшей мимо, иномарки Она зажмурилась, прикрывая лицо; а когда открыла глаза и опустила руку – увидела Его. В удлиненном пальто (да, в моих фантазиях на молодом человеке именно удлиненное пальто серого цвета), модных синих джинсах (именно «модных»: простые штанишки не подойдут, молодой человек должен следить за трендами, иначе никак) и кожаных ботинках (комплексы из детства; без комментариев). Он подошёл бы к Ней и убрал с лица локон волос… а потом сказал своим приятным голосом что-то вроде: «Я ждал тебя так долго»…
Ууу! Какая милота-а-а! И неважно, почему он сказал именно это, и почему именно её он ждал, – чем она вообще так отличилась?.. – самое главное, что он признаёт тот факт, что теперь они будут неразлучны вопреки всему! Солнце светит, росинки на травке блестят, в сердцах влюбленных появляется надежда, а «долго и счастливо» уже маячит где-то за углом…
Да, так было бы идеально. И я понятия не имею, почему даже в своих фантазиях не ставлю себя на место этой счастливой девушки, а наблюдаю как бы со стороны…
Возможно, всё дело во въевшемся в мозг «реализме»? Я не отношу себя ни к оптимистам, ни к пессимистам: я – именно реалистка. В смысле, пофантазировать-то могу, но не уделяю этому занятию больше десяти минут в день, ибо время – деньги. А мне ещё ипотеку за отца выплачивать, так что…
Но я отвлеклась!
А началось всё это…
– Стася, завтра выйдешь на смену! – Олег вписывает моё имя в график, абсолютно игнорируя недоумение на моём лице.
– Но я же предупреждала, что у меня ночная смена в клубе! – замечаю, ничего не понимая.
Он издевается, что ли? У нас же давняя договоренность!
– Карина заболела, она выйти не сможет, – спокойно отвечает администратор нашего кафе.
– Она не заболела, – также спокойно замечает Рита, которая сегодня вместе со мной стоит на кассе.
Вообще, Рита никогда не принимает ничью сторону, она просто рубит правду-матку, за что я её очень уважаю.
– Мне по телефону было сказано иное. Хочешь вирус от неё подхватить? Так я тебе быстро организую, – равнодушно отзывается Олег, – а твои подработки меня меньше всего интересуют, – бросает он мне и, не дожидаясь наших комментариев по этому поводу, уходит в свой кабинет.
Обвожу кафе усталым взглядом. Народу сегодня много, зал у нас большой, нагрузка двойная – потому что пятница… освобожусь я в десять, а ночью у меня смена в клубе. Обычно после суток на ногах я отсыпаюсь до вечера… но провидение сегодня немилостиво ко мне. Надеюсь, завтра выживу на кофе. А уж ночью… отосплюсь за двое суток, ага.
– Удачи, – пожелание от Риты звучит почти приговором.
Когда смена в кафе подходит к концу, я мчусь домой – переодеваться и приводить себя в порядок. Хорошие чаевые мне очень пригодятся – сегодня днём с этим делом не густо было. Смена за барной стойкой в ночном клубе делает из меня человека-робота: к пяти утра я уже вообще мало что соображаю, но помню, что у меня есть заветные четыре часа на сон, если я решу добираться до дома. И пять часов на сон – если попытаюсь уснуть на диване в подсобке…
Нет, диван меня сегодня добьёт.
Придется пожертвовать одним часом, но уложить своё тело на нормальный матрас. Закрываю кассу, взмахом руки прощаюсь с охраной, выхожу из служебных дверей и иду по узкому переулку.
– Это она, – слышу чей-то голос.
И это повезло, что я его слышу: ведь буквально пару секунд назад в моих наушниках играл трек любимой группы, который не давал мне заснуть на ходу… и в тот момент, когда он закончился, я услышала сие немаловажное утверждение.
Нахожу пальцем регулятор громкости на телефоне, не доставая руки из кармана. Не спешу паниковать: на меня не могут напасть. Это просто невозможно…
Не сегодня, в конце концов.
– Эй, ты!
Чёрт.
Останавливаюсь. Бежать вперёд – бессмысленно: догонят. Да и сил на такие атлетические подвиги просто нет. С обеих сторон – стены домов. Позади – неизвестное количество нехороших ребят.
Поворачиваюсь и смотрю на своих преследователей. Их шестеро.
Достаю один наушник, показывая, что готова слушать. Очень надеюсь, что выражение моего лица отпугнёт желающих поразвлечься с моим усталым телом: лично меня оно по утрам в зеркале очень отпугивает. Ещё больше надеюсь, что вышло какое-то недоразумение, и ребята обращались не ко мне, а к кому-то невидимому рядом со мной…
– Это ведь она, да? – переглядываясь со своими дружками, произносит самый низкий из шестёрки.
Блин. Кажется, им нужна именно я.
– Ага, – кивает ему второй, подтверждая, что, мол, да: она – это я.
Молчу. Подтверждать свою личность не тороплюсь. Хочу понять, чего им от меня надо. Ещё больше хочу, чтоб от меня отстали и отпустили спать.
– Не боишься, – замечает коротыш, а затем усмехается, – думаешь, защищена?
Ну, вообще-то да. Я защищена.
Но, если они об этом не знают, то…
Коротыш неожиданно подходит вплотную (а коротыш он только по сравнению со своими дружками) и стягивает бейсболку с моей головы.
– А ты хорошенькая. Это я тебя правильно приметил, – хмыкает он, разглядывая меня, как ценитель – яйцо Фаберже.
Так… «приметить» меня он мог только за стойкой бара, так что, выходит, они ведут меня из клуба.
Но почему они не знают, что…
– Эй, ты – отмороженная, что ли? Реагировать как-то будем? – вопрошает молодой человек, встряхивая меня за плечи.
Морщусь. Чего им от меня надо? Чтобы я завизжала? Или чтобы разревелась с мольбой – не трогать меня?.. Я при всём желании сейчас ни слезинки не выдавлю. В ушах звенит, глаза норовят закрыться, а тело мечтает перестать держать меня в вертикальном положении.
Неужели трудно было «приметить» кого-нибудь другого – менее загруженного по работе?.. Почему именно я и именно сегодня?..
– Реально отмороженная! – усмехается ещё один.
Как бы им пояснить-то…
– Тебе по щекам надавать, чтоб отмерла? – хохотнув, спрашивает коротыш и замахивается правой рукой.
С недоверием слежу за полётом его ладони, как в какой-то замедленной съемке… это же не может быть правдой? Как такое вообще возможно?..
Зажмуриваюсь, ожидая вспышки боли… но ничего не ощущаю. А в следующую секунду моё тело резко утягивает куда-то в сторону, после чего прижимает к чему-то теплому.
Открываю глаза и осознаю, что дышу в чью-то куртку. Пытаюсь поднять голову и утыкаюсь взглядом в черный тканевый респиратор, скрывающий лицо человека, который меня защитил.
Меня защитили?..
Если бы мой мозг работал в нормальном режиме, я бы испугалась или ещё как-то отреагировала, но сейчас, после суток на ногах, единственное, о чём я могла думать, это о том, что я – героиня из корейской дорамы «Городской охотник»… И возможно всё это – мой сон за барной стойкой…
Ущипнув себя за ногу, убеждаюсь, что не сплю. Потом вспоминаю, что в городе началась неделя борьбы за чистое небо, и это акция от молодежи – ходить по улицам в респираторах… Так что никакой это не Ли Мин Хо…
Ладно. Тогда кто это?
Пытаюсь немного отстраниться, чтобы разглядеть лицо, но в этот момент мой защитник передвигает меня за свою спину и принимает на себя несколько ударов от моих преследователей.
Ну, как – принимает? Он их блокирует, а потом атакует нападавших. И делает это со скоростью Брюса Ли, честное слово.
В некотором смысле, стою шокированная. Потому что мозг всё ещё отказывается нормально реагировать на происходящее и впрыскивать в кровь адреналин – или что там происходит в подобных случаях?..
Стою пять секунд. Стою десять секунд.
Парни заняты своими мужскими разборками…
Достаю телефон из кармана, проверяю время. Спать остаётся всё меньше и меньше.
Обнимаю себя за плечи, спасаясь от прохладного весеннего ветра.
– Извините пожалуйста, – вежливо обращаюсь к своему защитнику.
Тот оборачивается на меня, перед этим отбив очередной удар.
– Можно я пойду? – с мольбой на челе спрашиваю молодого человека, – Вы же тут и без меня справитесь?..
Про себя отмечаю, что глаза у него миндалевидные… красивые такие. Удивленные.
Молодой человек, кажется, хмурится – под капюшоном не видно, – а затем кивает, отпуская меня на свободу.
Искренне благодарю его и иду домой.
Тело говорит мне о том, что сегодняшний день оно не переживёт. Уговариваю тело быть сильным…
Когда добираюсь до квартиры, падаю на постель в чём есть и вырубаюсь в следующую же секунду.
***
– Ты там закончил? – звучит голос из наушника.
– Да. Ребята хиленькие оказались, – отвечает молодой человек, разглядывая простую черную бейсболку, а затем натягивает на лицо капюшон.
– Зачем вообще на них отвлёкся? Мог бы послушать, чего от неё хотели, – замечает голос в наушнике.
– Ясно, чего хотели, – сухо произносит молодой человек; отходит от лежащих на земле тел и смотрит в ту сторону, куда ушла девушка, – Как-то не тянет она на дочь преуспевающего влиятельного бизнесмена.
– Её отец в тюрьме – это нормально, что она не ходит с высоко задранным подбородком, – фыркает голос.
Молодой человек поправляет наушник, разворачивается в противоположную сторону и идет к припаркованному у обочины внедорожнику.
– Что-то здесь не так. Она проработала всю смену в кафе, а потом ночную смену – в клубе. Не похоже, что она в деньгах купается, – замечает он, открывая дверцу машины.
– Может, прячет наворованные денежки? – лениво протягивает голос.
– Выясним, – коротко отвечает молодой человек, после чего машина трогается с места.
***
Открываю глаза. Закрываю глаза. Мир, пожалуйста, подожди. Дай ещё хоть пять ми…
«I’m on the Hellevator!» – во всеуслышание сообщает мой телефон, заливая комнату мелодией единственной песни, способной меня разбудить.
Группа Stray kids с их «Hellevator» – мои спасители. Остальные треки мой мозг почему-то игнорирует: я из-за этого даже пару раз начало смены проспала, после чего мне влетело от Олега так, что нынче я не имею права даже оспорить его мнение – не говоря уж о том, чтобы прямо «нет» сказать…
В общем, встаю.
Плетусь в душ, просыпаюсь под едва теплой водой. Специально не включаю горячую. Нет, не то, чтобы я экономила… Просто под горячей я не проснусь. Да.
Каждый раз себя в этом убеждаю.
После омовений тела в стиле «Солдата Джейн», иду на кухню и пью воду. Это мой завтрак. Привет, пустой холодильник.
Далее у меня заход в комнату и выбор одежды на работу. В этой кофточке ходила, в этой ходила, остаётся только… натягиваю майку на бретельках, а сверху – пуловер, которому в этом месяце исполнится пять лет; следом – джинсы и носки. Всё, я готова.
Бейсболку на голову и…
Останавливаюсь. Где моя бейсболка? Осматриваю единственную полку, на которой может быть моё спасение от солнца по утрам, от взглядов людей – когда моя голова грязная, и от простуды – когда волосы мокрые. Не нахожу бейсболку.
– Чёрт, – ругаюсь вслух и иду сушить волосы феном.
Где я её потеряла? Напрягаю мозг, тот в ответ выдаёт мне какие-то смутные воспоминания о встрече с шестёркой бандитов и о парне в маске… Эй, это же был мой сон! Зачем путать реальность с игрой воображения?! Зачем вообще тратить энергию на запоминание подробностей из сновидения?!
– Плохой, плохой мозг, – сообщаю части своего организма, рукой подбадривая свои волосенки у корней – гордо встретить новый счастливый день.
Волосы игнорируют моё желание сделать их объемными, и остаются висеть на голове, как приговоренные к смертной казни.
О, они меня добьют сегодня!!!
