Терентiй Травнiкъ.

И Музыка, и Цвет… Стихотворения



скачать книгу бесплатно

Иллюстратор Алена Ромадина


© Терентiй Травнiкъ, 2017

© Алена Ромадина, иллюстрации, 2017


ISBN 978-5-4485-0053-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero


…нет ни одного предмета, который был бы непоэтичен, как скоро поэт сумеет

как следует им воспользоваться

Гете

Стих белый

 
Осенние снега пришли,
Легли небрежно, как сумели.
На этой скомканной постели
Остаться осень сможет ли?
 
 
А осень и не остаётся,
И дело здесь совсем не в том,
Что снег не снег, но так ведётся,
Как повелось, таков закон.
 
 
К чему ей, рыжей, предунынья,
Природ стареющих хандра.
Она слаба – разжаты клинья.
Зима… Теперь нужна зима!
 
 
Та, что израненную землю,
Подобно земскому врачу,
Безоговорочно приемлет
Без всяких «нет» и «не хочу».
 
 
Зима, как лучшая сиделка,
Как нянька к вверенной земле
Пришла и переводит стрелки
В стихах, а значит и во мне.
 
 
Лист бел, заснежен лист и вьюжно
В едва проторенной строке.
Стих белый – белый тоже нужен
Тебе, любимая, и мне.
 
28 октября 2012

Непоправимое

 
Кривят озябшие кресты
И выглядит непоправимым
Здесь всё – и цоколь, и цветы,
И проходящий кто-то мимо.
 
 
И сонный шелест тишины,
По наметённостям из листьев,
И дребезжание струны
Уставших от повторов мыслей.
 
 
Непоправимое повсюду:
В оградках крашеных, камнях,
В венковополинялых грудах
И непогашенных свечах,
 
 
И в датах, что легли на камень,
Подобно жиле золотой —
Оно глухими голосами
С отчаяньем зовет порой…
 
28 октября 2012

«За окном слегка, вполсилы…»

 
За окном слегка, вполсилы
Дождь чеканит по отливам.
Капает по капле дождь.
На меня тот дождь похож.
 
 
Как и я, он неспешащий,
Как и я, нетороплив.
Из прошедшенастоящих —
Настоящебудущий.
 
 
По стеклу строкой стекает
Сероглазый дождь-поэт.
Я на вкус воспринимаю
И строка на вкус, как цвет —
 
 
Серо-жёлтый, серо-белый,
Серо-серый этот вкус,
Как изгиб изгиба тела,
Как отбитый ходом туз,
 
 
Как восьмая нота в гамме
Тишины, звучащей для,
Как портрет в оконной раме
Мой, написанный с дождя.
 
29 октября 2012

«Опять сегодня ночью…»

 
Опять сегодня ночью
С той стороны стекла
Бродяженкою тощей
Печаль луны стекла.
 
 
По каплям соскользнула
Уставшего дождя
И нехотя вздохнула,
От взгляда уходя.
 
 
А я стоял и видел,
Как пряталась она,
Как вкручивался винтик,
Печали той до дна.
 
 
Как таяла на бледном
Ещё бледнее тень.
Не оттого ли бедно
Меня встречает день?
 
 
Не оттого ль мне грустно
Бывает по утрам,
Что разделил я чувства
С печалью пополам?
 
30 октября 2012

…И слово

 
Строкою – линией из сердца —
Означен путь. Идёт
Он до неведомого места
По свету жизнь ведёт.
 
 
Не на бумаге оставляя
Следы, а на судьбе,
Пред Словом – словом отвечает,
Рождённый на земле.
 
 
Чтоб буква оставалась в силе,
Несла покой и свет,
В строке его соединились
И музыка, и цвет…
 
31 октября 2012

«Поэт и старость, и любовь…»

 
Поэт и старость, и любовь
Расслышит сквозь помехи.
Чернила? Нет, скажу вам – кровь
Строкой впадает в реки.
 
 
А те текут сквозь времена,
Неся, что было-стало.
И повторяют Имена
Имен ушедших славу.
 
 
И в Книге жизни есть глава —
Подобно содержанью.
В ней не слова, в ней – имена…
И Память – ей названье…
 
17 декабря 2012

Ночные минуты

 
Я дома.
Я не просто дома,
Но в тишине своих вещей.
И эта тишина знакома,
Мила. Что может быть милей
 
 
Минут, решивших задержаться
До выяснения причин
Тех, что позволили остаться
Мне средь любимых книг, картин?
 
 
Кто вы, всесильные минуты,
Мне возвратившие себя!
О, разве можно перепутать
Вас с теми, что в суетах дня
 
 
Зерном немолотым стекают,
Подумать страшно – в никуда!..
Ночным же с трепетом внимаю,
Им, набегающим в года.
 
 
Ночные, тихие минуты,
Не к вам ли, вестникам души,
Я устремлён, когда от смуты
Бегу. Не к вам ли путь лежит,
 
 
Когда лампаду затепляю
С поклоном в келии своей,
Когда невидимых встречаю
Из необъятного гостей?
 
3 февраля 2013

Ночное

 
Ночное – пишется легко.
Ничто ночному не мешает
Всходить из сумрака веков.
Оно само себя решает.
 
 
Ему присутствие поэта
Для выраженья – ни к чему.
Оно собой даёт ответы,
Собою мерит глубину.
 
 
Ночное в выскрепе родится
Пера с оплавленной свечой…
Когда тебе, мой друг не спится —
Ночное говорит с тобой.
 
4 февраля 2013

«Придет весна, за нею лето…»

 
Придет весна, за нею лето,
А следом осень и зима…
И все-таки – какого цвета
Природы мудрой времена?
 
 
В какой тональности слагает
Она своих решений свод,
Тот самый, что напоминает:
Все приходящее – пройдет.
 
 
Не зрима суть ее желаний,
Но каждый раз, берясь за кисть,
Я продолжаю путь исканий…
С рожденья в смерть?..
Не в смерть, а ввысь!
 
20 марта 2013

Звуки тишины

 
К подушке ухо прислоню
И тишины напевы слышу.
Так снег шуршит по январю,
Так капли дождевые с крыши…
 
 
Так ветер гнет траву к земле,
И та покорно отвечает,
Так облака меняют цвет,
Когда закат их привечает.
 
 
Так с летним ласковым лучом,
Схватившись за края травинки,
Вдруг вспыхнет маленькой свечой
Рожденная на свет росинка.
 
 
Так падает осенний лист —
Как многим больше понимает.
Так виртуозный пианист
От клавиш руки отрывает.
 
 
Так вспоминает жизнь душа,
Молитвой губы размыкая,
Так пролагается межа
Меж нашей верою и знаньем.
 
 
Так длится время в ожиданье —
Для одного, как за троих.
Так слово из глубин молчанья
Всплывает к чаяньям людским…
 
20 марта 2013

«Когда она его дыханье…»

 
Когда она его дыханье
Вдыхает, словно жизнь в себя
И с этим отпускает знанья,
Как лето листья сентября.
 
 
Когда ему чужда наука
Без ожидающей в ночи,
Тогда в им отведённых звуках —
Мелодия любви звучит.
 
 
И с этой тайною нетайной
Его душа к душе её
Отныне вовсе не случайно
Приносит знание своё.
 
 
Не ради принятых поверий
И не в угоду мудрецам
Отказ от жизни наслаждений,
Но в дар простившим Небесам.
 
20 марта 2013

«Часы пробили. Мелкий бисер…»

 
Часы пробили. Мелкий бисер
Секунд посыпался на стол.
Взял лист и без кавычек – высек
Грядущим краткое: нашел!
 
 
Я на листе пером скрипучим,
Крошил бумагу, как гранит.
Нашел! – писал, мне ж вторил случай
И совпаденья вслед за ним.
 
 
Нашел, идя путь шаг за шагом
За несговорчивой судьбой.
И камень, ножницы, бумага
Уже не спорили со мной.
 
 
Им было ясно, было – ясно,
Что рубикон я перешел.
Соблазн отстал, и безучастным
Был прежний искус…
Я – нашел!
 
22 марта 2013

«Не просто, а сердцем почуял…»

 
Не просто, а сердцем почуял,
Отныне слова не нужны.
Проснулся я от поцелуя,
С утра заглянувшей весны.
 
 
Как будто коснулось губами
Живое, и следом за ним
Мои утомлённые знанья
Сбежали, и тысячи вин,
 
 
И тысячи терпких и пряных
Оттенков легли на меня…
И от поцелуя, став пьяным,
Мой мир безнадежно линял.
 
 
Мой мир, умудрённый зимою,
Вздохнув, заручьёвил и вспять.
А мы целовались с весною
Как школьники, что не разнять.
 
 
Задела меня за живое
Такая живая весна.
Душа рассмеялась: Не строит,
Поэт, твоей лиры струна!
 
 
Весна – обыграла поэта!
Ну что, сластопевец, затих?
Нашёл слово нужного цвета
К весны поцелуям в свой стих?..
 
23 марта 2013

«Твоё время стареет здесь вместе с тобой…»

 
Твоё время стареет здесь вместе с тобой.
Стали тесными улица, двор.
Отослали в архивы эпохи иной
Книги детства. Их юный задор
 
 
Жизнь оставила в прошлом, и день ото дня
Невозможностей больше в тебе.
Да, простит, мой читатель, за правду меня,
Хоть она для него не секрет.
 
 
И подобно опавше-отпавшей листве
Отсуетится время твоё.
И в анналы отправится списанный век,
А чело – время новых – сотрёт.
 
 
Ничего не останется, даже следа,
От тебя, человеческий гость.
Был ли ты?.. И была ли, была ли она?
Вот в чем – первопоследний вопрос.
 
24 марта 2013

Переход

 
Сквозь приоткрытое окно,
Не к месту, оттого – украдкой
Снежинки падали на стол
Со старенькой моей тетрадкой.
 
 
С той самой – общей, что была
С пружинкой, в синем коленкоре.
Что на столе моем жила,
Мечтая, может, о просторе…
 
 
Каком? Ах да, забыл сказать —
Стихи, написанные мною,
Хранила старая тетрадь.
«Простор» – там было и такое.
 
 
Одно из первых. Я писал:
«Простор, куда ни глянь, он всюду.
Какое время для начал!
Какое время! Просто чудо!»
 
 
Сквозь приоткрытое окно,
Теперь уже в ином навете,
Снежинки падали на стол…
По-мартовски, уставший ветер
 
 
Мне продолжения шептал
К строке о тающих снежинках.
А я и без того их знал,
Мне откровенье не в новинку.
 
 
Но повторил за ветром я,
Уж больно жалобным был ветер…
Так снежный март позвал меня
С собою в новое столетье.
 
25 марта 2013

Этой ночью

 
Не спится. Ночь, а мне не спится.
Как можно спать, когда кругом
Сплошное волшебство вершится:
Стал парком двор и замком дом.
 
 
И комната теперь иная —
Повсюду нежный запах роз.
Свеча гречишным мёдом тает,
И словно спелый абрикос
 
 
Тряпичный абажур, качаясь,
Над круглым стареньким столом,
Тем самым, верно, извиняясь,
Впускает чудеса в мой дом.
 
 
Дрожит… Видать, от изумленья —
Реснично-мягкой бахромой…
Отныне нет во мне сомнений.
Завороженный красотой,
 
 
Встречаю муз: курится всюду
Восточной амбры фимиам.
Вверяюсь присланному чуду
Своей мечты и вещим снам.
 
26 марта 2013

«Приостановишься немного…»

 
Приостановишься немного
И бегло взглянешь на весну.
Ах, жизнь, прости нас, ради Бога,
За рукоделья навесу.
 
 
За перебежки, перекусы,
За пожеланья в суете,
За меру притуплённых вкусов
И начерканья на листе.
 
 
Куда бежишь ты, человече?
Куда ты каждый раз спешишь?
Неужто думаешь, что вечность
Догонишь, паче – завершишь?
 
 
А время катится орбитой
Без ускорений и рывков.
Рекою, из покоя сшитой,
Течет мелодия веков.
 
 
И вот весна сменяет зиму,
А дальше лета верный ход.
Давно написана картина:
Ни спешки в ней нет, ни хлопот.
 
 
И только маленькою точкой
На всём величии холста
Наш человечек-одиночка,
Не замечая, что весна,
Подобными себе зажатый,
Пытается урвать у дня.
Нет, время, ты не виновато,
Что не хватает нам тебя.
 
27 марта 2012

«Но знаю, вовсе неспроста…»

 
Но знаю, вовсе неспроста,
Тем паче не для самомненья
Самозабвенного писца —
К стиху добавлено творенье.
 
 
Бог словом создавал миры.
Был назван цвет – и цвет явился.
Был назван ритм и в такт игры
Звук Сфер Небесных опустился.
 
 
И чувства были рождены,
Что цвет и звук любить способны.
Словущий Бог, Твои сыны
И дщери, право, бесподобны!
 
 
О, говорящий человек,
Воспой Отца нетварной лиры!
Отца, чьим словом назван Свет,
Кто дал стихам – творенье мира!
 
28 марта 2013

«Не пропусти минуты счастья…»

 
Не пропусти минуты счастья
В часах безрадостных трудов.
В душевных смутах и в ненастьях —
К принятью счастья будь готов.
 
 
Оно такое – не окликнет,
А встанет тихо за спиной,
Но чаще, веришь, просто вспыхнет
Едва заметною звездой
 
 
В душе твоей на небе жизни —
Счастливой маленькой звездой,
Где между чувствами и мыслью
Царит естественный покой.
 
 
Тот самый, что зовется вечным,
В котором счастью место есть.
Тот, что минутою отмечен —
Счастливою минутой здесь.
 
30 марта 2013

«Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит…»

 
Коль детство не цвело, жизнь – не заплодоносит.
Цветное детство дарит жизни – цвет.
Пусть кто-то из случайных просто спросит:
Откуда слово ты берешь, поэт?
 
 
Отвечу я, что есть такое место,
Есть в каждом, кто рождается на свет.
Какой весною отцветет в нас детство,
Таким и вызреет наш плод в остатках лет.
 
30 марта 2013

«Отцы уходят первыми на небо…»

 
Отцы уходят первыми на небо,
Мужья за ними, следом сыновья.
Знать, из зерна мужицкого засева
Силенки черпает на подвиги Земля.
 
 
А женщина – годами долу гнётся
К земле родимой. Ставит на канун
Свечу… Тут вспомнит и всплакнётся
Ей, верной, от печальных дум.
 
 
Напишет имена своих любимых,
Подаст записочку и поспешит домой,
Вздохнёт во след жизнь ей и с новой силой
Себя продолжит… после запятой.
 
2 апреля 2013

«Меня сегодня осень целовала…»

 
Меня сегодня осень целовала
Пьянящей горечью и терпкостью своей.
Меня сегодня осень обнимала
Печалью хмурых бесконечных дней.
 
 
Шёл долгий дождь, и мне его хватало —
Хватило – на закончить и уйти.
Меня сегодня осень провожала
На все дороги и на все пути.
 
10 апреля 2013

«Апрель… Апрель великопостный…»

 
Апрель… Апрель великопостный.
Ещё не стаяли снега,
Прохладен вечерами воздух,
И в лед оделись берега
 
 
Реки. Живёт своей неспешной
Апрельской думою село.
Ещё немного – станет вешним
Что звали мы «белым-бело».
 
 
Ещё немного – и весенний
В палитре строк проглянет тон.
Проснётся жизнь и с птичьим пеньем
Возьмёт аккорд свой в унисон.
 
10 апреля 2013

«Весна. Всплакнуть бы, да вот только…»

 
Весна. Всплакнуть бы, да вот только
Печаль на этот раз суха.
Дрожит уставшей си-бемолькой
Новоапрельская слеза.
 
 
И на полтона с нею ниже
Всё, что весеннего во мне.
Стих, веришь, друг мой, еле дышит —
Не подготовлен к новизне.
 
 
Весна… А помнишь ли, как раньше,
Бывало, с марта налегал
На жизнь я – веничком, как банщик
Заправский, хвори отсекал.
 
 
Дышал всей кожей, да со свистом
И сёк лист рифмой да такой,
Что не сыскать точнее смысла
Тому, что высечен был мной
 
 
И так легко в строку ложился
На сырость мартовских простуд,
Как будто сослепу влюбился
В их хриплый шмыгающий труд.
 
 
Писал чем попадя – и снегом,
И вязкой слякотью дорог.
Чем объяснить? Да просто ведал,
Как жить, а значит просто – мог!
 
11 апреля 2013

«Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье…»

 
Весны, как не было. Снег стаял, ощущенье,
Что осень за окном и осень на дворе.
Весны строка – имеет продолженье,
Но в этот раз не удается мне
 
 
Её продолжить. Ровно не ложится
Мазок на стих – не пишется весна,
Ручьями по оврагам не стремится,
Знать, зимняя одёжка не тесна.
 
 
Весна не выросла, стоит передо мною
Такою щупленькой и бледненькой, но я
С нее пишу и ветреность и волю,
Не пряча слов, и рифму не тая…
 
21 апреля 2013

Три четверти

 
А жизнь спешит. Без всяких сбоев
Вдруг дни рождения начнут
Отсчитывать совсем иное…
Куда теперь года ведут?
 
 
Куда их шаг неумолимый
Ведет с вершины средних лет?
Туда, где все непоправимо,
И где иным вдруг станет свет?
 
 
А жизнь спешит, как франт за модой.
Как гость, что часом знает честь.
Спешит, спешит, а ну-к, попробуй
Уговорить ее присесть!
 
 
А впрочем, даже не пытайся.
С годами жизнь, во вкус войдя,
Непостижимо странным вальсом
Выводит из игры тебя.
 
22 апреля 2013

«Куда уходит час ночной?..»

 
Куда уходит час ночной?
Куда рассветные минуты?
И разве можно с кем-то спутать
Ту, что зовешь ты Тишиной.
 
 
Она, как женщина из древних
Недосягаемых веков,
Твоим путям – молчаньем внемлет,
Безоговорочно приемля,
Лавины всех твоих снегов.
 
 
Раба, позволь встать на колени,
Отныне путь мой завершен.
О Тишина, бесстрашный гений
Твоею верностью сражен.
 
 
Там, где берут свои начала
И жизнь, и смерть, и ход времен,
Ты прорицательницею стала —
Твой мерный шаг в Закон внесен.
 
25 апреля 2013

На параде

 
Победа грезилась, мечталась.
Был дорог жизни каждый миг…
Тут я спросил: Как… воевалось?..
«Обычно, – произнес старик,
 
 
Война ни есть какое дело.
Мир – вот что главное, сынок».
Чтоб миру быть – нужна тут смелость:
Не допустить несчастий срок…
 
9 мая 2013

«Весна и юлиста и статна…»

 
Весна и юлиста и статна.
Быть может потому тетрадь
Стихов неряшлива и в пятнах —
В чернильных пятнах. Не узнать
 
 
По ней вчерашнего поэта.
Что холил каждый лист строкой.
Весна… И это ль не примета,
Что мне не пишется тобой?
 
 
Ну как поэту без оттенков,
Без шепота полутонов?
Ушла из школ природных «сменка» —
Законных утр и вечеров.
 
 
Весна, что сможет называться
Тобою? Будешь ли ты впредь?
Позволишь ли себе рождаться
С ручьями, таять… Зеленеть
 
 
Пугливой нарожденной почкой
И мать-и-мачехским желтком,
Влезать стыдливой новью в строчку
С ленцою юной и зевком…
 
21 мая 2013

«Окрест же ныне молятся…»

 
Окрест же ныне молятся
И ты, друг, примечай:
Пришла Святая Троица
На Русь твою, встречай!
 
 
Все – зелено, все травами,
Душистые церква.
Триангельской оправою
Русь нынче скреплена.
 
 
Что скажешь, друже, более?
Чем выкажешь любовь?
Как только с доброй волею
Отдашься жизни вновь!
 
23 июня 2013

«Свершилось! Сорок девять лет …»

 
Свершилось! Сорок девять лет —
Я эту дату ждал с рожденья.
В ней строф стихов моих секрет,
Слагаемые вдохновенья.
 
 
В ней цвет невидимых картин,
Что я осваивал с рожденья,
Где каждый чистый лист вершин,
Подстать всем горечам паденья.
 
 
В ней танец надлежащий муз,
Чье благородство несравненно.
Скрепленный жребием союз —
Печать словес, что неразменна.
 
 
Четыре, девять – вот они
Пришли ко мне на суд и славу.
Путь узок, что не говори —
Бессильны опыт здесь и навык.
 
 
Но знаю, как из глубины
Сапфира неба в час полночный
Струятся слезы тишины
К сердечной чаше. В центр точно
 
 
Направлен сей поток и в нем
Постигнутое безвременье
Со всецелительным огнем
Молитвы и благодаренья.
 
23 июня 2013

Свеча народная

 
Повсюду радость примечаю!
Отец, и Сын, и Блаже —
Единым духом исполняют
Тела и души наша!
 
 
Сегодня Русь – на всю страну,
Сегодня – травы стелются.
Бывают чудеса. А ну,
Взгляни – и впрямь метелица!
 
 
Кружит медовый аромат
Цветочный, пьяно-пряный.
Москва не просто город – град
Великого Ивана!
 
 
Хранитель памяти Святой
Со златоглавым пламенем
Стал всероссийскою свечой
С покоем белокаменным!
 
 
Живи и царствуй во благах,
Отечество свободное.
Смиренным пламенем в веках
Горит Свеча народная!
 
23 июня 2013

Молитва к Родине

 
Русь, благомудрие святынь,
Дарохранительнице наша.
Господь, Владыко и Святый!
Припадаем к единой чаше!
 
 
К тебе, Отчизна, облик свой,
К душе твоей расположили.
Ты стала прежде век Святой,
Всех век, Хранящая Россию!
 
 
К тебе страна и дщерь, и сыне,
К тебе с любовью люд спешит.
Храни же всех в Христовой силе,
В надежде, что не посрамит.
 
23 июня 2013

«Случается такое…»

 
Случается такое
В обычной жизни нашей.
Когда однажды двое…
Кто? – спросишь, – а не важно.
 
 
Так вот, те двое станут
Искать друг друга вскоре.
Ведь поздно или рано
На стыке, на изломе
 
 
Душа их занеможет
Без взглядов и касаний.
Душа, она ведь тоже
Ждет иногда признаний.
 
 
Она не семижильна,
Она – обыкновенна,
Как городская пыль на…
На платье у царевны.
 
 
Она заставит этих
Двоих истосковаться.
Двоих на целом свете
Открыться и признаться.
 
 
Она лишит покоя,
Перевернув все мысли.
Случается такое
В душе у каждой жизни!
 
 
И если бы ни эти
Души незрелой требы,
Кто б несмышленым детям
Смог о любви поведать?
 
24 июня 2013

«Смеркается, но вечер светел…»

 
Смеркается, но вечер светел,
И нежен вдумчивый закат.
Что лучше скажет мне о лете,
Чем лип душевный аромат.
 
 
Такой родной, такой знакомый,
Как контур пушкинской строфы.
Присела тишина у дома
И с нею рядом я и ты,
 
 
И липы… Ох уж эти липы! —
Усадеб сладостный напев.
Сегодня я из века выпал,
Едва на лавочку присев.
 
 
Закрыл глаза и окунулся
Душою в мир цветущих грез.
Куда? Откуда он вернулся?
И, подхватив меня, понес
 
 
Сквозь еле различимый вечер
На самый, самый тонкий край.
И только локон, губы, плечи
И тихое твое: прощай…
 
22 июня 2013

«Вечерний август – он особый…»

 
Вечерний август – он особый.
Когда в томленой синеве
Песочной россыпью и много
На небе звёзд. И жалко мне,
 
 
Что я по-прежнему не местный,
Я – городской. Тогда во всем,
Что август позволяет – тесно,
Оно, досадно, не мое.
 
 
Оно б душе моей сгодилось,
Ах, август, что ни говори,
Не раз мне это чудо снилось!
Но выстлан городским внутри.
 
 
А я хочу грести в туманах,
Травой дышать из кулака,
Без объяснений и обманов
Стать августовским на века.
 
 
И непременно – деревенским,
Простецким, захолустным стать,
Чтоб август больше не был тесным,
Чтоб смог душе своей сказать:
 
 
Вечерний август – он особый,
Без вездесущей суеты.
Смотри, душа, как счастья много!
Теперь остаться сможешь ты.
 
25 июня 2013

«Сирень была рассветна и густа…»

 
Сирень была рассветна и густа.
Весь май, казалось, вырядился ею.
И сел, обмякнув, – видимо, устал —
Под невообразимою сиренью.
 
 
Неслось по улицам гудение шмелей,
И щебет птиц протискивался в парки.
Весна рядила всех под королей
И горностайно ляпала помарки.
 
 
И пыль крутилась, как ключи на пальце,
И город шепеляво шелестел
От маяты, растянутой на пяльцах
Бокастых площадей. И, словно мел,
 
 
В руке крошился тонкокостно юной —
К доске прижатого вопросом – школяра.
Сорила вишнею и яблоней безумно
Такая же безумная весна.
 
 
А мне, поэту, было все в палитру,
Все перецветье вкладывалось в лист.
Так, словно выпили привычную поллитру
Художник и беспечный пианист.
 
 
А было это… было этим годом,
Искал пять звездочек в сиренях и нашел!
Пишу весну красиво и свободно —
Так забивают с углового гол!
 
25 июня 2013

«Душа твоя стихам открыта…»

 
Душа твоя стихам открыта,
Я видел все, когда тебе
Читал, что было мной изрыто
На изблокнотовом листе.
 
 
Читал весь бисер запятошный,
Все кружево кривлястых букв,
С усердием читал, дотошно, —
Из первых уст, из первых рук.
 
 
Ты молча слушала… На палец,
Мотала локон-серпантин…
Мой поэтический скиталец,
Ценитель всех моих чужбин.
 
25 июня 2013

«В любви, пусть самой скромной и земной…»

 
В любви, пусть самой скромной и земной,
Всегда таится глубь любви Небесной.
Свободно в ней для жертвенности место
И для благого выстрадан покой.
 
 
В любви земной, такой обыкновенной,
Такой тишайше тихой и простой
Найдется то, что мерой неразменно,
Что не исчезнет в ней за суетой.
 
26 июня 2013

Ночью

 
Июньским у ночи был цвет —
Цвет лунно-василькой тени.
Истертым абрисом монет
Кривились на крыльце ступени.
 
 
Шепталась сонная трава,
Ель лапами в ответ вздыхала.
Их темно-синие слова
Душа стихом воспринимала…
 
 
Воспринимала, как напев
Баюнный, сказ июньской ночи.
Вздыхало небо. Нараспев,
Слезами звездных многоточий
 
 
Слагались строфы в этот час.
Был странен контур откровений
И трав, и старой ели глас,
И скрип рассохшихся ступеней…
 
26 июня 2013

Ночной сеанс

 
Июня оказалось много.
С какой-то сельской прямотой
Сползал к вечернему порогу
Полуденной истомы зной.
 
 
И так до полночи до самой,
До всех обещанных прохлад,
Был в этот раз июнь упрямым,
Как перебравший браги сват.
 
 
Он молча подходил, садился
На край кровати, и над ним
Топленый лунный свет ютился,
Как от сырых поленцев дым.
 
 
Июнь, зевая, безразлично
Смотрел устало на окно,
Как на экран, где так привычно
Крутили летнее кино.
 
30 июня 2013


скачать книгу бесплатно

страницы: 1 2

Поделиться ссылкой на выделенное