скачать книгу бесплатно
Я снова к маме поднимусь
На холм. На облако.
На парусник межзвездных рек.
Сто минус
Это надо признать,
Но не в пьяной случайной беседе,
Когда суетным ртом
Откровенность не знает границ.
А себе самому.
Только лампа настольная светит
Тусклым жёлтым пятном
На бесстыдство раскрытых страниц
Странной книги.
Написанной будто бы мною,
Но в соавторстве тесном
Моих близких и многих чужих.
Немудрёный сюжет
Отзывается двойственной болью:
Не изменишь, во-первых;
Не вернёшь, во-вторых.
Я листаю её.
Пропускаю целые главы,
Вдруг на слове ином
С комом в горле подолгу сижу.
Как-то всё невпопад:
Там где сила, порой
Быть уместнее слабым;
Там, где холод и лёд, я любил и люблю.
Сколько в книге страниц?
Явно меньше, чем первая сотня.
Сколько их для моих
Ненаписанных авторских строк?
Это надо признать:
Будет меньше, чем до…
До сегодня…
До страницы, где кто-то загнул уголок.
Летний сад в декабре
Зимы скупой надет наряд.
Пустынен, скучен Летний сад.
Вдоль оголённого забора —
Предмета стихнувшего спора —
Аллеи мёрзлые лежат.
Деревьев чёрных нагота.
Метёт небесный мел.
Глухих футляров череда
Скрывает мрамор, новодел
Фонтанных брызг и струй
Подобных струнам лиры.
Руслана нет и нет Людмилы.
Сменили лебеди квартиры
На берегах Карпиева пруда,
Курятник тесный предпочтя
Студёной ключевой воде.
Лишь чайки жмутся к полынье…
Унылый день. Декабрь. Зима.
Пока ещё
Мы уходим… Мы уйдём,
Оставляя мир другим,
Неизведанным путём,
неизбежным и немым.
Мы – случайные сцепленья —
Появились на мгновенье
В бесконечном цикле звёзд.
Мы – пустот метаморфоз —
Превратимся в точку света,
В кучку атомов, в нули.
Для чего же были мы?
Так и не пришли к ответу,
Но пытались, чёрт возьми!
А над речкою рассветы
Просто чудо хороши…
Картина маслом
На картине: злое море,
Волны с ветром в жуткой ссоре.
И летит к мечте красиво
Шхуна-бриг вся в парусах…
Феерично! Впечатляет!
Но художник забывает
Про реальную картину
На подобных кораблях.
Я напомню, что нельзя
В бурю ставить паруса.
Чтоб домой смогла вернуться
Всяк моряцкая душа.
Не стерплю поведать про
Корабельное нутро.
Вот где ясно различимо,
Кем, кому, за что дано.
В трюмах старой бригантины
Бочки тухлой солонины.
Сотня потных тел матросов
Спит под скрипы гамаков,
Под галдёж, кто не на вахте
(Романтично? Ах, оставьте…),
под картёжные разборки
И под смрад из гальюнов.
Месяцами те же рожи,
Сырость, крысы… Только всё же
Есть Мечта. Её не скроют
Нечистоты бытия.
И летит над бурным морем
Мимо бед, не зная горя,
Неподвластная невзгодам…
Прав художник, а не я.
Я спичкой чиркаю
Почти зима. Дня светлый час
Как незаметно потускнел, прошел.
Есть керосина небольшой запас,
И лампа есть, и деревянный стол
На четырёх расшатанных ногах,
Придвинутый вплотную к темноте.
И пятый угол в четырёх стенах.
Я спичкой чиркаю. Огонь на фитиле
Стеклянной колбой накрываю не спеша.
И пальцы грею о копченое стекло.
Надеюсь слабо, что согреется душа,
Что не проникнет мрак через окно.
Смотрю на колыхание теней,
Вдыхаю едкий жженый керосин.
Мне кажется, что я среди друзей…
Почти зима, а я с весны один.
Для них, для нас
Зачем старуха красит губы?
Зачем хромой старик беззубый
С прищуром смотрит на тугую грудь?
Им очень хочется себе вернуть
Беспечные года. Когда бывало
На молодость давно прошедшее взирало
Чужое время. А теперь?
Конечно, можно челюсть вставить,
Помадой дряблость губ закрасить,
И убеждать себя, что возраст «хрень»…
Напрасен труд: для них, для нас
Уже назначен день и час,
Уже последняя открылась дверь.
Я склоняюсь к…
Я был,
А всё равно, что не был.
Вселенной мёртвой пыль.
Набор случайных и бессмысленных молекул
Зачем-то сознающий «быть».
Я есть.
Есть круг перерождений.
И в каждое «сейчас» и «здесь»
Хочу дойти до самой глубины значений,
И счастлив буду повторить.
Взяли и съездили
Отчитаюсь кратко вам,
Не придав вранья словам,
Как мы в близкую субботу
Посетили Валаам.
Встали с Таней ровно в пять,
Чтоб успеть друзей собрать.
И машину к «Метеору»
В Приозерске подогнать.
Я, Татьяна, Надя, Стольник —
Вот такой прямоугольник.
Едем, весело болтаем,
Замолкаем, понимаем:
«Есть потребность в пикнике».
Благо лес во всей красе
