скачать книгу бесплатно
Но всё ж, останусь я писать, по воле,
И покорять предел парнасских гор.
Квартира пусть не станется по нраву,
Но каждый день ко мне приходит друг,
Весёлый Пан, в душе тая дубраву,
Забылся давний разговор.
Не вдруг.
Что разговор? Других талантов нет
Во мне, как лишь трудить стихами руку
И продлевать с читателем разлуку —
Меня он не читает много лет.
Я в «Одноклассники» воображенье
Своё несу, и сайт меня зовёт,
Коль ведаю читателю служенье,
И гонорар меня нигде не ждёт.
Пускай!
Впитала краски синевы
Моя душа, она свой час пирует,
Слова, чужие рифмы не ворует,
В сто первый раз забыв про вкус халвы.
Не знаю я ни должности, ни лычки —
Вот разговор.
Босяк, но я – поэт.
Пусть нет меня на братской перекличке,
Но всё ж, второго я, надеюсь, нет.
От ног до головы я весь – поэт,
Вам не найти, читатель, недомолвки,
Как с головы до ног чарует свет
Своим дерзанием пиит наш ловкий.
Ещё не срок стоять мне над могилой
И в Душанбе на языке родном
Пишу стихи.
Хоть край, по жизни, милый,
Меня не видит край – забылся сном.
Я каждый день зову к себе друзей —
Ко мне приходят музы и сатиры,
И Аполлон спешит звучаньем лиры:
Ещё мне рано думать про музей.
Меня ведёт парнасская дорога
За пятьдесят,
Но я пишу стихи.
Кричу тебе, читатель, я с порога:
«Мои стихи, надеюсь, не плохи?»
Отказываю я себе в еде,
Чтоб книгу написать, издать мне, право.
Никто не говорит по дружбе: «Браво!»
Никто мне руку не подаст в беде.
Пускай!
Я буду жить на белом свете —
Писать стихи, каких не видел глаз.
Что разговор?
Мой дух поныне светел,
Мой разум ныне крепок, как алмаз.
Не обещают мне стихи доход.
Не содержать никак судьбу-индейку?
Приму и не сочту за прохиндейку —
Поэт, читатель, здесь не врёт;
Уж полон рот забот.
Полна мгновений
Душа, полна неписанных стихов —
Пусть невелик собой мой скромный гений,
Не тороплюсь в учебник, я – таков.
Зачем писать, когда, по сути, голь?
Таджикистан тебя никак не видит.
Как неумеха он ещё обидит,
Ведь русский я. и, значит, – ноль.
Лежит в забвении «Дорога к сыну»,
Уже покрылись пылью «Чудеса».
Иль прямиком отправлюсь в небеса,
Иль разум свой из головы я выну?
Молчит давно таджикская страна,
Молчит Россия ей вдогонку —
На мясо дней забила конку
И равнодушна к творчеству она,
Что выпускает литератор русский.
Видать, на мне одном лежит вина:
Моя душа в бинокль не видна,
Когда запрос страны сегодня узкий?
Вот разговор.
Богач всегда в цене,
Хотя его душа все дни во мраке.
Но ходит при деньгах, во фраке
И знает толк он в марочном вине.
А что поэт?
Копейки получает —
Семье и детям, книгам отдаёт,
От синяков он практикует йод
И в творчестве своём души не чает.
Поэт не станет для людей грозой,
Самим собой останется он в марте
Под знаком Рыб и станет жить в азарте —
Счастливый человек, хоть и босой.
Он в Душанбе стихи писать продолжит,
Хоть стянет он потуже пояса.
Пройдёт, как сон, и эта полоса,
И малый свой талант стихами сложит.
А пишет он, жены когда нет дома.
Кричит жена: «Давай быстрее чай —
Пусть злая я, того не замечай —
Со мной случилась дикая истома.
Ты приберись быстрей, помой посуду
И постирай бельё, и за – массаж:
Устала я гулять – такой пассаж.
Тебя, мой друг, по смерти не забуду…»
Я для супруги вовсе не поэт,
И книг моих нисколько не читала.
«Писать стихи, – твердит, – заботы мало:
Ты брось писать и сделай винегрет».
И под откос стремится вдохновенье —
Стоит жена тираном над душой, —
Летит к чертям парнасский мир большой;
Я чертыхаюсь каждое мгновенье.
Ну, хорошо, готовлю винегрет —
Лежат в забвении перо, бумага,
Без долгих слёз, обид сгорает сага
Моих стихов;
В тиши дубрав – секрет.
Когда приходит в разум свой жена,
То совесть ей тихонько душу гложет,
Когда стихи – мне роскоши дороже.
Спасибо, поняла… сейчас она.
12.03. 2022.
«Я светлый дух былых и новых поколений…»
Я светлый дух былых и новых поколений,
Все ждут меня – повсюду свой, но не чужой.
Всегда иду наперекор пустых суждений
И каждый день пишу стихи живой рукой.
Известно мне, стихи печаль не проведут,
Как ни была моя судьба средь вас печальной —
Как вещий знак я каждый миг в среде начальной
Стою один, но взять готов я свой редут.
А тот редут – моих забот и дел громада,
Их совершить по силам мне, по одному.
Не устрашат меня сейчас посол из ада
Путёвка дней с визитом лжи на Колыму.
Никак нельзя мне прекратить стихи писать,
Нельзя убить стрелой обид мне вдохновенье,
Изгадить мне нельзя любви мгновенье,
Коль молод я своей душой и в пятьдесят.
Я в пятьдесят – ещё совсем ребёнок,
Моя душа не стала вдруг сильней брони,
И не живу в своих мечтах среди потёмок
Не тороплюсь, друзья, талант свой обронить —
Пускай горит, сверкает он алмазом дней
И жизнь людей всегда простым он словом лечит,
Когда не в глаз, стрелой надежд в рассудок метит —
Стоит все дни он на плечах своих корней.
15—18.03. 2022.
«Всё принесу в огонь любви твоей…»
Всё принесу в огонь любви твоей,
Я всё отдам для лиры вдохновенной
И буду жить меж Душанбе и Веной,
Своей судьбой, как искорка мгновенной.
Забытый трепет ревности моей
Не принесёт тебе часы страданий,
Откроет пред тобой ларцы преданий
И горизонт любви откроет дальний
18.03. 2022.
«Пусть беда мне яму роет…»
Пусть беда мне яму роет,
Словно миксером крутя
Дни тревог, и страхом поит
Мои планы, как кутят.
Будто планы разбегутся,
Будто выброшу перо —
Пропаду в застенках Гутса,
Как доверчивый Пьеро.
Не случится то, поверьте,
Не бывать тому никак —
Мне пройти по круговерти
Предстоит хороший гак.
Я пройду, не заплутаю —
Рифма выведет меня,
Подарю тогда Валдаю
Звон души и жар огня.
Пусть сейчас меня не ценят
