скачать книгу бесплатно
Мне кажется…
Я уже умирал,
Возможно, в безлюдной пустыне от зноя…
Или когда Эверест покорял.
А может…
Когда убегал от конвоя.
А может,
За тот страшный миг,
Пугающий грохотом миг,
До новой атаки смертельной
В момент,
Когда тихо молитву читал,
Наверх выползая из ямы траншейной.
А вдруг…
Это я был тогда:
В открытой воде,
В морском том бою,
На плане переднем,
В тот час, когда шхуну пробило ядром,
И именно я…
Оставался последним,
Лежащим на ней с перебитым бедром.
Конечно же, я умирал…
Не раз
И не два —
Над каждой историей,
С каждой строкою.
И вместе с героем моим
Умирала глава
Теперь уже жизни моей,
И тоже…
Придуманной кем-то такою.
Увечье
Воткнул бы кто-то
Под глаз нам спицу…
Еще бы орден воткнуть под грудь бы…
За то, что в людях мы видим лица.
А надо судьбы…
А надо судьбы…
Бог войны
Мне осталась такая малость…
Докурить сигарету и встать.
Распылить ураганами ярость,
Страх и ненависть ветром раздать.
Вскрыть разрывом густые туманы,
Тишину перерезать клинком,
На трусливых расставить капканы
И отважных засыпать песком.
Свежей кровью наполню каналы,
Заглушу перестуки сердец.
Подпалив боевые запалы,
Долгой жизни приближу конец.
Не услышу я крик о пощаде,
Наплевать мне на жалость и боль.
Умирайте, сражаясь в засаде!
Над собою теряя контроль…
Трупным запахом воздух наполню,
Кости павших смешаю с землёй,
Списки мертвых глупцами пополню…
И накрою их труп простыней.
Памяти поэта Бориса Рыжего
А я никуда и не уходил…
Вы, видимо, неважное упустили:
В обратную сторону от перил
Смотрели, пока мы по ним ходили.
Вы жизнью собственной увлеклись,
Но это было всегда у каждого:
Не замечать не своих смертей,
Летящих с дома многоэтажного.
Вам показалось, что я шутил.
Несчастным часто что-либо кажется…
Свободным хочется вдоль перил
На шаг танцующий вдруг отважиться.
Мне было важно, чтоб без оков.
Без слез, без роз и без суеверия.
Я всех любил. Без дураков…
Без фарисейства и лицемерия.
Перерождение
Что-то в капли…
В капли душа моя собирается,
Конденсатом свисая
Под легкими.
Это снова погода во мне меняется,
Скоро снова прольюсь я дождями высокими…
Скоро грома раскаты пробьют тишину,
Станут молнии бить переливами…
Выжигая под сердцем прибитую светом вину,
Оставляя зарубы на нем…
С сине-алого цвета отливами.
В этом действии нет никакой ворожбы,
Сатанинского нет наваждения.
Это так отделяется грех от вины
В результате перерождения…
Это как после душного мертвого сна
Через муки мой разум блаженствует,
И поэта в лиловых чернилах душа
Сквозь страданья себя совершенствует…
Глубина
Из всего, что он нажил,
Нет барахла.
