Какого цвета жизнь? Миниатюры

скачать книгу бесплатно


– Я говорю о своем, а не о чужом. Я говорю свое, а не чужое. Я перестаю называть черное белым, некрасивое красивым, желтое круглым. Я свободен. Я говорю на своем языке. Он странен. В нем своя лексика и даже своя фонетика, а такой грамматики нет больше ни в одном другом языке. Не удивительно, что меня не читают, ибо не понимают. На моем языке говорит всего один человек в истории человечества и это я.

– Поэзия – это состояние влюбленности. То, что требуется ежедневно, ежечасно, а с годами уже ежесекундно. И, что, может быть, особенно замечательно, для этого не обязательно иметь объект влюбленности. Влюбленность ни в кого. Не в себя, понятно, иначе это эгоизм и нарциссизм. Но и ни в кого! В ничто! В никто! В эфир!

– В последние десятилетия вся литература, в том числе, понятно, и поэзия, стремится к упрощению. Огрубляется. Уходит почти полностью синтаксис. Уходит стремление к философичности, образности, афористичности. В массе своей. Отдельные поэты здесь, увы, не в счет.

Растет намеренный примитивизм, даже пошлость. Криминализация языка. Сю-сю-реализм.

Уходит старая эстетика, сложная, с полутонами, нюансами, требованием сопереживания и соразмышления.

В итоге уходит многовековая классическая модель и философия поэзии.

Здесь – иное. Под тем же названием, но абсолютно иное. Вместо европейца (европейской культуры) – иной этнос, которого нет в природе до сих пор.

– Поэзия дает возможность чистоты – она противостоит реальной жизни. Именно в реальной, «настоящей» жизни господствует обман, корысть, злоба, зависть, насилие, ложь, мелочность. Все это и составляет «искусство жить». Все люди его изучают и много есть тех, кто достигает в овладении им высот заоблачных. Средние люди, со средними способностями ко всему, в том числе и к нему, разного рода «неудачники» устают от этой «борьбы за существование». Они ищут выход в «любви», «искусстве» и, конечно же, в поэзии. Есть все же люди, которые живут поэзией, не используют ее в качестве средства, а строят из своих и чужих стихов «крепости» и «замки», в которых скрываются от сквозняков и вирусов человечества.

Поэзия для себя, а не для людей, есть самое лучшее, самое надежное убежище от всех мерзостей этого мира, от его грязи, бессмысленности, примитивности, паскудности. Даже музыка далеко не всегда дает это. И литература тоже. В них люди обращаются к людям. В поэзии человек общается с самим собой, и ему нет никакого дела до того, что его никто не понимает. Только это дает ему утешение в этой жизни и право на спасение в вечности. Только поэзия является единственно верной религией, истинной, честной и чистой.

– Женщины приходят и уходят. От них остаются только стихи. Все остальное постепенно тает в памяти, выветривается из сознания. Даже волосы, пахнущие ветром. Даже звездный блеск глаз. Даже нежность тонких пальцев. И только стихи помнят этих женщин, и все, что с ними оказалось связано, что оказалось из-за них забыто. Откуда-то приходят первые строчки, и ты вспоминаешь все, все переживаешь вновь, и даже сильнее, чем в первый раз.

– Твои стихи – это твои скрижали. На них высечена твоя судьба, твой приговор и твое оправдание, твое прошлое и будущее, твое иное. Через них ты видишь всю Вселенную и бредешь ее тропинками до самого конца вечности.

– Считается, что мир поэта – искусственный, вычурный, выдуманный, придуманный. А он – возрожденный, освобожденный от грязи, первозданно чистый. Эдельвейс уходит в горы. Лилия прячется в глуби пруда. Поэт уходит от «реального» мира и создает свой. Лишь на уровне отдельного человека, а не группы, «коллектива» или толпы, стаи. Чувство – не средство и не цель, а смысл, суть его бытия.

– Поэзия – возвращение домой. Выход из мира как дороги. Не пребывание в гостинице. В мире я все время еду домой и никак не могу приехать. А здесь – дом. Я не «служу» кому-то или где-то, не тружусь «на благо общества», не пишу стихи для «принцев» и «шахов». Я живу. В чистом доме, где порядок, уют, радость, счастье, честь. Я в этом доме один и никого никогда в него не пущу. В доме я говорю сам с собой. Без цели, пользы, выгоды. Как все мы ведем себя дома. Когда и пишу свои неказистые и никому не нужные стихи – я дома. Я снова в своем беззаботном детстве. Я в бомбоубежище. Я защищен от всего и всех. Я свободен. И что мне рай, если он устроен иначе?!

– Поэт – судимый. Многократно. Людьми, в том числе и в погонах. И осужден всегда их непониманием.

– Поэт смотрит на мир из окон своей души. Не ходит по «улице», не «участвует» в этой мышиной «борьбе» за «право», «существование», «правду»… Но он это видит и… не принимает.

– Чтобы попасть в рай, надо это заслужить. Своим следованием разного рода правилам, заповедям, чьей-то «воле». Надо здесь страдать и каяться, исправляться, терпеть, надеяться.

Я пробовал. И не раз. У меня не получается.

И нирваны с ее пустотой кипящей я достичь не смог и не смогу.

Чем лучше или хуже «бытие» «небытия», и наоборот?!

А в своих стихах, в своем поэтическом бытии я счастлив, спокоен, радостен, чист.

И что мне искать еще чего-то?!

Эти поиски требуют подвигов духа, оргазма смирения. Да, сами по себе они имеют смысл, но как средства представляются мне лицемерием и бессмысленностью.

А очищение стихами – это не простое ритуальное омовение, это возрождение первозданной, идеальной чистоты.

– Стихи индивидуальны, как отпечатки пальцев. Как души людей. Как Вселенная. Каждое твое стихотворение неповторимо, не похоже даже на остальные твои стихи, а, тем более, на чужие. Отсюда твой комплекс неполноценности, может быть, отсюда и насмешки, и ухмылки со стороны иных поэтов и людей.

– Как много «говорящих рыб», орущих, хохочущих, матерящихся. Мы называем их людьми.

– Судят стихи все. Пишут немногие. Пишут для себя вообще единицы.

– Проза – язык побежденных. Жизнью, обстоятельствами, женщиной…

– Поэтов особенно любят обижать. Они не дают сдачи. Они беззащитны и беспомощны. Обижать таких можно абсолютно безнаказанно. И самое большое удовольствие в том, что их можно обижать словом. Не надо их убивать. Не надо привлекать к суду. Зачем И. Бродского судили?! Достаточно молчать, ухмыляться или строить рожи за их спиной.

– Поэт – зритель. Но сознательный, ибо не хочет ходить строем, в ногу, петь строевые песни или гимны и т. п.

– Я не поэт. Ни образования, ни мастерства, ни желания жить только поэзией. Но я выучил «алфавит» и «фонетику». До «грамматики» вряд ли когда-нибудь доберусь. Не успею. Однако этот «курс для чайников» перевернул душу.

– У меня поэзия визави с наукой. Эти Весы в равновесии только тогда, когда я одинаково много читаю и пишу в науке и литературе.

Это как две ноги. Ноги могут болеть, быть кривыми, но две лучше, чем одна… или ни одной. Без науки и литературы я был бы просто туловищем или даже бревном.

Преподавание для меня – форма общения с людьми. Одна из форм, хотя и ставшая по судьбе главной. На втором месте, а иногда и на первом – одиночество как уединение (и наоборот!), когда я просто читаю и пишу. И это тоже две ноги.

Значит, я – четвероногое животное? Или все же четвероногий человек?!

– В буккросинге быстрее разбирают поэтические сборники. Это как-то утешает.

– Поэзия – любовь.

Желание любить есть всегда, но проявляется в разной степени.

Стихи притягивают, как женщины. Ими так же интересуешься всегда, но желание самому писать, как любить, бывает не всегда. И степень разная. У меня именно.

Для меня нужно все же особое состояние. Может быть, это и есть «вдохновение».

Но я все же не профессиональный поэт и я не всеяден. Не могу и не хочу «любить» всех женщин. Не могу и не хочу писать по любому поводу. Нужен не просто повод или удачная идея, а именно потрясение. Как и «влюбленность».

– Жизнь – это дорога, по которой ты идешь с определенной целью. Рано или поздно это надоедает, от этого устаешь, и тебе хочется отдохнуть. Кто-то заходит в придорожный ресторан, кто-то о чем-то договаривается со своей соседкой, кто-то пересаживается в опережающий толпу «Роллс-Ройс». А я сажусь на ближайшем пригорке и, наблюдая суету людскую, читаю или пишу стихи.

Это единственно возможный для меня отдых, минуты или даже секунды счастья. Я забываю о заботах, проблемах, задачах, целях и переживаниях – я понимаю, что я живу.

– Все философии неубедительны и тщеславны, все религии напыщенны и лицемерны. Они расцветают на деревьях цивилизаций, ярко и заманчиво, но с приходом осени опадают как листья. Они дают лишь надежды и обещания, но не приносят даже элементарной радости. А ее дают лишь природа и стихи, любовь и музыка.

– В уме и памяти мы накапливаем факты и более или менее остроумные мысли, а в душе ушедшие чувства. Научные труды нас не так уже радуют, но стихи, написанные или лишь мелькнувшие в душе, дают счастье. На последнем суде нас будут судить не за накопленные знания, а за испытанные чувства.

– Любое твое стихотворение выше Эвереста, если ты пережил высокое чувство любви.

– Любое стихотворение мелодия и его надо слушать и чувствовать, сопереживать, иначе музыка превращается в набор нот, а стихи в толпу букв.

– Чтобы научиться мыслить, надо читать, но постепенно количество прочитанного должно уменьшаться, а обдуманного увеличиваться. Как отсоединяются ступени ракеты, так и книги должны оставаться только те, которые помогают не взлету, а движению. Надо мало читать и читать только лучшее, а думать много. Не чужие слова, а собственные мысли должны быть топливом для души. Это напрямую относится и к поэзии. Не терять время на плохие и «правильные» стихи и успеть написать свои, хотя бы одно стихотворение, которое бы захотелось читать самому!

– Поэтический язык – не общеупотребительный, не язык международного общения. Хотя поэтических текстов накопилось уже множество, и они все в той или иной степени доступны, читают их не так уж много людей. А пишут вообще очень небольшое количество. А свободно владеют им считанные единицы.

Этот язык не разговорный. На нем не поговоришь даже с другим поэтом – тот предпочитает свой собственный диалект.

В итоге каждый поэт говорит на своем собственном поэтическом языке. И соответственно свой язык он мнит единственно правильным.

Ситуация, аналогов которой не было и никогда не будет в истории человечества.

И ведь это не мертвый язык! Все буквы и слова на нем общеизвестны и даже общеупотребительны.

Выработались формы и правила стихосложения, им обучают и в школах, и в специальных литературных институтах. Но, если выпускники, скажем, факультета «мосты и тоннели» строят одинаково, поэты начинают жить замкнутой поэтической жизнью. Они собираются вместе, как считается, из любви к поэзии, на самом деле для того, чтобы бороться друг с другом. Кровавые рыцарские турниры ничто по сравнению с этими бескровными убийствами соперников.

Они организуют фестивали, вечера, конкурсы, издают сборники и везде хотя бы одной является цель выстроить иерархию «победителей».

Борьба всех против всех – это суть, а, может, и смысл всего существования поэзии. И иного быть не может! И иного никогда не будет!

Бьют «врага» поэты очень изощренно. Обвиняют в незнании «азов» поэзии. Ловят на нарушении рифм. Упрекают в отсутствии «глубины» и «проникновенности» стихов. Не видят «ярких образов». «Подражательность» или выход за пределы «традиций», «поверхностность» или «заумность», примитивизм, нарушение грамматики, «слабость», «сырость» и т. п. В общем, все не так и все не эдак у этих «рифмоплетов» и «графоманов». Нет ни одного поэта, которого бы приняли без обиняков!

– На самом деле, хорошие стихи в кафе или на скамейке в саду не пишутся. Для них необходимо одиночество, уединение и крепко запертые изнутри двери.

– Есть храмы каменные, дворцы на песке, воздушные замки, а есть скромная комната поэта. Она маленькая, но уютная, светлая и теплая. В ней горит и греет не электричество, а твое собственное сердце.

– Эта книжка стихов станет еще одним камнем, брошенным в пропасть забвения. В пропасть, в пасть забвения. Я никогда не услышу, как этот камень куда-то упадет.

– Стихотворение – это закрытая дверь. Ее можно взломать и ничего за ней не найти, а можно в качестве ключа взять любовь и увидеть за ней огромный лес и бредущего в нем поэта. Решайте сами, что делать.

– Наука и литература для меня похожи, ибо в обеих сферах я открываю то, что не знает еще никто и не знаю я сам.

– Объяснять свои стихи – все равно, что рассказывать о своей любви к женщине. Именно о любви, а не о сексе. Это только мое и никого не касается.

– Когда я пишу стихи, я испытываю то же, что и при взгляде на женщину. Она может быть красивой или не очень, доброй или не очень, умной или не очень. Чем закончится мое общение с той или иной женщиной я изначально не знаю и не могу знать, но я хочу общаться. То же самое я могу сказать и в отношении начатого стихотворения. Главное здесь – желание общаться, а все остальное ничтожно.

– Я слишком молод, чтобы быть старым. Я слишком стар, чтобы быть молодым. Я слишком молод, чтобы перестать быть ученым. Я слишком стар, чтобы перестать быть поэтом.

– Сильное стихотворение – это сильная страсть. Сильная страсть – это мощная энергия, стиснутая в кулаке. Мощная энергия – это вся твоя жизнь, прожитая уже сейчас в одном этом мгновении.

– Жизнь без всего, что не имеет никакой коммерческой ценности, в том числе и поэзии, немыслима, как немыслимо существование без воды или воздуха. Какие-то часы, а, может, и дни просуществовать еще можно, но потом начинаешь задыхаться и умираешь.

– Литература в целом и в особенности поэзия есть одна из форм трансляции культуры во времени и пространстве. Афористичность, обращение одновременно к рассудку и сердцу, к лучшему в человеке, непрестанное вопрошание, побудительное и будоражащее – все это носит вневременной характер. К нерукотворному памятнику поэзии не только не зарастет народная тропа, а потянется множество троп.

– Глубокая искренняя любовь и такая же поэзия – временное безумие. Когда ты находишься в их власти – ты не живешь в этом мире, а это и есть сумасшествие с точки зрения «коллектива», стаи, толпы, «индивида».

– Люди любят вычурные стихи, изощренные в формальном отношении, остроумные, возбуждающие животный интерес, но все же не трогающие душу. Это странно для кого-то, но вполне объяснимо. Любят же люди духи, но часто равнодушны к запахам простых цветов. Одни и те же духи невозможно использовать каждый день и приходится их очень часто менять. Любимые некогда духи со временем начинают даже раздражать. Истинный же ценитель красоты готов каждый день получать удовольствие и вдохновение от неказистого полевого цветка.