скачать книгу бесплатно
Камни у горы, море волнами…
Побудят идти, плыть ли в оный шторм,
Пить кагор иль ром полный стонами.
Мавром коль служить – нужно всех любить,
А затем убить без зазрения…
Выкормить и жить – это ли та нить
В пищевой цепи, где рвёт звения?
Мнений может пуд вынести на суд,
Но клеймо мертво – в тело вросшее.
В сумраке и днём светит глянцем руд
Незабытый труд костей брошенных.
Свечи по краям, в середине трон —
Мавру нелегко слово Божие.
Чтобы стать тавром на плече твоём —
С Господом должны мы быть схожие.
О, Муза, ты решилась стать моя
О, Муза, ты спустилась и прониклась
Ко мне своей заботою дрожащей
И прикоснулась ощупью щемящей,
К душе прильнув, и чутко притулилась.
А может быть, приснилась, да и только —
Лишь взбудоражив все мои виденья…
И вот крадутся подлые сомненья
Вслед за тобой – безжалостно и бойко.
Ох, эта долька – ну же, ещё сколько?
Так продолжаться больше нет терпений —
Испытывать благих и падких трений,
Лишив меня участья своевольно.
И растоптав покорность непристойно,
Засунув робость в дальность измерений —
Ты, Муза, симбиоз плодишь растений,
Что прижились внутри вполне достойно.
Вот им раздолье там, у Лукоморья —
То мой графин, обласканный вином.
Он плещет, как Гоморра и Содом,
И гулко бьётся от бесчинств застолья.
А было ведь такое, и давно ли?
В чём сомневаюсь снова – тот ли я
Без искры, в доме, полном воронья,
Вновь пребываю в загнанном безмолвии.
Но скоро зацветут опять магнолии
Под изголовьем радужного дня —
О, Муза, ты решилась стать моя
В своём непредсказуемом подобии.
Что есть Поэзия?
Что есть Поэзия – как гамма чувств,
Восхлынувшая подсознаньем детским,
Когда ребёнком, мявшим книжек бюст,
В картинках линовал живые фрески
И любовал затейные гротески
Под шелест мускуса и пряный вкус.
Поэзия – то матерь всех искусств,
Блаженная в своём очаровании —
И ждут её с желанием присутств,
И жаждут видеть в каждом начертании,
И умоляют в набожном старании
Пролить свет чудодейственных напутств.
Поэзия – пусть колыбелью уст
Колышется земною усыпальницей —
Волны ли стон или бурана хруст
Крутнёт, плеснёт и окунёт купальницей,
Направит в путь изысканной скитальницей,
Устлав прозреньем тенету безумств.
Что есть Поэзия? Не руна ль наизусть,
В которой кроются глубокие значения,
Где по одной в период муз, как пульс —
То учащённей, то в такт завершения
Плодятся в сонмах уз стихотворения,
Из слов заквасив благодатный мусс.
Мало быть поэтом
Мало быть поэтом,
Надо стать раздетым —
Оголённым нервом,
Оголтелым ведом,
Ветром ошалелым —
Битым, питым, петым,
Бедным и нелепым
Мимом без привета.
И не в этом только
Смысл поэта стойкий,
А в глубоком толке —
Мышь когда на полке
В холодильном морге
Будит голод зоркий,
Мяв желудок тонкий.
Мало быть поэтом
Нищим, дрищим, клятым,
Что почти скелетом —
Как без света летом,
Как зимой без снега,
Пусть совсем без даты,
Но душой богатым.
Иду по жизни вверенной
Который раз не сверено,
Ветрами пусто веяно,
К тому же густо мелено
В языцах краснобаснь,
Где я живу лелеяно —
Прошло уж много времени,
Всё мхом давно застелено,
Чтоб больно не упасть.
И нет тех страхов деянных
В расстройствах преднамеренных,
Где столько было велено
Так чувства испытать —
Иду по жизни вверенной
Уже совсем уверено —
Неужто мне намеряно
Тем проходимцем стать…
Что не внимает горести,
Не принимает почести,
Несёт свои пророчества,
Не клянча мзду назад,
Питает муки совести,
Вникает в ваши повести…
И может дальше повести
Лет эдак через две-ести —
В цветущий райский сад.
В копилке времени
В копилке времени
богатств земных немало —
Да что тут, руку если
к сердцу приложить…
Там столько прелестей,
сокровищ небывалых,
Красот природных и
даров несметных самых —
В таком раю мечтает
каждый смертный жить.
В тех кладовых
чего уж только не найдётся —
Всего объять за
вечность вечную нельзя.
И бесконечность та —
историей зовётся…
Она всё множится, растёт
и дальше вьётся,
И неизвестно, где
закончится стезя.
Ценней, пожалуй,
закромов великолепья —
Судьбы кусочек, что
в мгновенье пролетит,
Опережая свет,
рождая междометья —
Среди, казалось бы,
короткого столетья…
Но как же дорог
будет этот миг!
Что не ждём мы никогда
Никогда не говорите,
Что – «не будет никогда»…
И не мните, и не лгите —
Вечна даже пустота.
Мы безжалостно безлики
В отношении всего…
Не услышат наши крики
В том безмерном – ничего.
Где оно настолько живо —
Размножаясь, в мир грядёт…
Может, думаете, мимо?
Нет. Как раз наоборот —
Всех сожрёт…
Пусть мы не верим
Среди полной суеты.
Хоть скоты, хоть человеки,
А со мною канешь ты…
В ту кавЕрну без возврата
И, конечно, навсегда —
Коль придёт оно когда-то,
Что не ждём мы никогда.
