скачать книгу бесплатно
Поваренная книга насекомых. Стихотворения
Эдуард Вениаминович Лимонов
«Стихотворения – это такие сгустки блевотины из жужжащих в более или менее больной голове связных и бессвязных звуков.
Идеальное стихотворение – это, очевидно, “Му-у!”.
Стихотворец же постоянно жмёт на педали: «организация текста», «придание тексту осмысленности», – и потому мы имеем стихотворения, подобные буржуазным пьесам, поставленным Станиславским или Немировичем-Данченко. Такие пьески. Или стихотворения-декларации.
Так, один и тот же Лермонтов написал великолепное “Бородино” и занудно правозащитное “И вы не смоете всей вашей чёрной кровью поэта праведную кровь”, что декларативно, пусто, на злобу дня и совсем не принадлежит к жанру стихотворений. Цели Лермонтов достиг, нарвался, его выслали. Тогда это было легко, цари и сталины умели обижаться. Сейчас хоть писай в глаза – всё божья роса.
Я пишу всё хуже и хуже, потерял остроумие, держусь даже и непонятно на чём, но, думаю, читателю будет любопытно пролистать все мои “Му-у” и “Ох-х”, их он найдёт немало в этом сборнике. Читатель точно не найдёт Немировича-Данченко (одна фамилия как ещё противна!), в этом можете быть уверены.
Я пишу так, как мне гундят свыше».
Э. Л.
Издание содержит нецензурную брань, публикуется в авторской редакции.
Эдуард Лимонов
Поваренная книга насекомых. Стихотворения
© ООО Издательство «Питер», 2019
© Эдуард Лимонов, 2019
© Даниил Дубшин, фото, 2019
* * *
Приснилось.
Мать приготовила яичницу.
От балкона влетели осы.
Ветерок колышет занавески.
Отец дома.
Это не воскресенье. Это вечность.
Лето
Как горячо, полуодето,
Пространство пористого лета
Деревья с круглыми башками
И ёлки с длинными руками
И облака бесформенный тюфяк
Висит над нами кое-как
Идут студентки шумной бандой
Ворона квохчет над верандой
Кефир в мой жаркий рот струится
И липа морщится и злится
Под ветром (штопором во двор
Ввинтился к нам с недавних пор)
Ты было трогательным, лето,
И ты останешься таким
Где император Никодим
Пел с Афанасием дуэтом
И город был непроходим
Своим и мясом и скелетом
Топился в плошках маргарин
И блохи нас одолевали
В калошах я ходил один
В грязи калоши утопали
Был Салтовки немолчен гул
Трамваи на «кольцо» сходились
И ветер беспрерывно дул
И книги беспрерывно злились
Я всё читал, читал, читал
Я всё входил в её подвал
В твой узкий лаз, библиотека!
Звучал бетховенский хорал,
Или там баховский хорал…
О притягательности греха…
И неба синего кусок,
И птичек нежный голосок
Всё радует меня
При зарожденье дня…
Ещё не встал, уже не сплю
В подушку легкую соплю
Как парень молодой
Ты встретишься со мной…
Наступит завтра, ты придёшь
И ножку ножкою потрёшь,
И станешь, словно кошка,
Отставив зад немножко…
О том, что я тебя люблю
И нас с тобой дотла спалю
Ты знаешь? Ты дрожишь?
Но всё ко мне спешишь…
Мосты смывает по реке
И сообщенья нет
Десяток сёл живут в тоске,
Как острова на сквозняке,
Пропал электросвет…
Зато какой от дров угар!
Зато какая тишь!
Стоишь на лодке. Земной шар,
Ты подо мною спишь.
Свечу зажег, и домовой
Пришёл к тебе на чай.
А вот и леший с бородой
Стучится невзначай…
Русалка плещется в саду
Лежит, и брюшко – шёлк
Сидит и воет на луну
Спокойный летний волк
Соседка с пышными грудьми
Пришла, как хорошо!
А то забыли меж людьми,
Как сладок корешок…
Что блюдо сочной саранчи
Есть афродизиак
Кричи, красавица, кричи
Не отпущу никак…
Приморье залито водой
Стоят все поезда,
Ну, наконец, и мы с тобой
Счастливы. Но ведь да…
У тебя отец учёный
