скачать книгу бесплатно
Тренер Людоеда
Лев Александрович Савров
Авантюрная и увлекательная повесть о жизни, работе и приключениях в Центральноафриканской Республике в середине 70-х годов. Фотографии и комментарии Саврова Льва-младшего в конце книги.
Книга посвящается безвременно ушедшим замечательным людям, которые подружились во время совместной работы и жизни на африканском континенте и сохранили эту дружбу навсегда: Виталию АНИКИНУ, Наталье и Петру БЕРЁЗИНЫМ, Владимиру БРЫКАЛИНУ, Руслану ВАСИЛЬЕВУ, Василию КУРЫШКИНУ, Валентине КУШНЕРЕНКО, Сергею СОЛОВЬЕВУ, Людмиле ТРИФОНОВОЙ, Тиграну ХОДЖАМИРЯНУ.
Глава 1. Опять сначала
Над Сахарой и в этот раз сильно качало. Кофе, которым я побаловался в Каире, явно лёг поперёк и теперь мягкими волнами в такт качке норовил из пищевода перетечь в трахею.
– Вить, а Вить?
– Ну, что тебе неймётся?
– Да почему же качает-то? Вон, снаружи ни облачка!
– Это специально.
– Зачем специально?
– Чтобы ты валюту на кофе не тратил.
– Сам же в Бейруте книг накупил!
– Не книг, а пособий по карате… с иллюстрациями.
– Для кого?
– Для кого, для кого… для дяди моего…
Он опять задремал.
Нет, не понравился мне Каир: какой-то он серый весь. То ли дело Бейрут – солнце, море, зелень… уютный город, Одессу напоминает.
– Вить!
– У-ум?
– Ты на каком этаже пособия купил?
– Больше не о чём спросить, что ли?.. На третьем.
– А на четвёртом хозяин лавки детских игрушек мне говорит: «Мистер, красненьких на обмен не найдётся? Даю по двадцать долларов за купюру.»
Виктор моментально пробудился.
– О, хороший курс! Ну и как?
– Как-как – да и кучка… поменял часть заначки, там у меня было восемь десяток, а четвертаки он не берёт.
– Меня найти не мог, да?
– Найдёшь в этом шалмане, там же «Шахерезада».
– Ладно, болтун – находка для шпиона. Запомню… для Лубянки, вот надоешь мне совсем – и продам…
– Ха, ещё не долетели, а уже «надоешь»!
Помолчали. Потом меня стал разбирать смех.
– Ага, рецидив морской болезни.
– Нет, просто Руслана вспомнил.
Тут он и сам заулыбался. Да, Руслан всех потряс с первой встречи. Побывавшие за бугром поймут сразу.
Те из нас, кто благополучно пережил первый «бросок на загранработу», попали в кадры. Магическая стандартная фраза в конце характеристики «рекомендуется к дальнейшей работе за границей», скреплённая подписями посла и партсекретаря, давала возможность твоему личному делу покоиться на полке шкафа в соответствующей комнате управления внешних связей нашего министерства в компании пыльных папок таких же счастливцев.
Как говаривал наш консул, «быть вам, ребята, у резерве, уыпьем уиски по этомоу поудоу».
Дальше каждый сам искал свою соломинку.
К инспектору Стасу меня привёл мой друг Валера с геофака.
– Стас, я слышал, нужны люди, – по-свойски начал он разговор.
– Люди всегда нужны… – неопределённо ответил Стас.
– Вот мой друг, я за него ручаюсь!
– Ручаться можно только за господа бога, – последовал ответ. – А вы в резерве? – это уже благосклонно ко мне.
– А как же, – скромно ответствовал я.
Остальное было делом чиновничьей техники.
– Нужен ещё один мужик, – сказал мне Стас через неделю.
Я привёл Виктора. Состоялся почти такой же, как вышеприведенный, диалог. Остальное опять было делом техники. Через месяц Стас повёл нас с Виктором к завотделом.
Кабинет заведующего находился на начальственном этаже, это мы сразу поняли, ступив на ковровую дорожку коридора и проходя мимо кадок с фикусами. Перед дверью в кабинет маялись несколько колоритных женщин. «Жёны» – определили мы безошибочно. Одна из них, невысокая, полноватая, очень энергичная и подвижная, быстро налетела на нас.
– Извините, пожалуйста, вы не знаете, можно ли туда взять с собой аккордеон?
– Нельзя, – коротко отрезал я.
– А что же можно? – немного обескуражено продолжила она.
– Пулемёт, – мрачно ответил Виктор.
Дама ойкнула, а мы просочились внутрь, потому что Стас был уже там и прикрывал за собой дверь.
Зав восседал, как положено, за столом, а вдоль противоположной стены на стульях расположились в довольно напряжённых позах человек восемь претендентов на поездку. Не будем заниматься их описанием, ибо одни стали вскоре нашими друзьями, а других мы больше никогда не видели.
Началось собеседование. Точнее, монолог зава. Мы узнали, что президент далёкой маленькой страны оказал честь нашей родине, пригласив поработать специалистов в его университете. Мы должны понять, и т.д. и т.п.
– Вопросы есть? – заключил свою речь босс.
Мы уже приготовились натянуть на лица дежурные улыбки, оценивающие юмор шефа, так как ждали цитаты из репертуара популярного киногероя «вопросов нет», но вдруг круглолицый высокий шатен с ясными глазами поднял руку.
– Что у вас? – недовольно осведомился зав.
– А можно взять с собой доллары, у меня остались от прошлой поездки.
Мягкое дуновение общего тихого вздоха заметалось по углам кабинета, закруглилось под стол и за шторы, спряталось там от тяжёлой недоумённой тишины. Кто-то в углу украдкой покрутил пальцем у виска.
Выйдя через минуту из состояния окаменелости, завотделом произнёс ровным поставленным голосом:
– Всем вам известно, что больше двадцати рублей брать с собой нельзя, а ведь при возвращении с грузом необходимо, как правило, такси. Я сам всегда делаю так: в аэропорту имеется сберкасса, перед отлётом я завожу сберкнижку, кладу на счёт пятьдесят рублей, когда пересекаю границу обратно, иду в сберкассу и снимаю эти пятьдесят рублей, за год даже проценты набегут, ха-ха!
– Хе-хе, – поддержал начальнику Стас.
Этот любознательный шатен и был Руслан.
– Я так и не понял, можно ли взять доллары? – заявил он высоким «лекторским» голосом, когда мы толпой вывалились из кабинета в коридор.
– Сколько? – полюбопытствовал Виктор.
– Двенадцать долларов.
– Спрячь в носок.
– Когда?
– Ты где живёшь?
– В Лефортово.
– Вот сейчас и спрячь, по дороге в Лефортово.
– Горе ты моё! – зашумела на Руслана его жена Ирина, оказавшаяся, кстати, той самой дамой, которая налетела на нас получасом раньше и ошарашила вопросом об аккордеоне. – Ну кто тебя за язык тянул?
– Всё, – прокомментировал Виктор. – Больше нам не суждено зреть это семейство.
Однако, тут он ошибся. Но об этом потом.
Глава 2. Бутылка и в Африке бутылка
После Хартума можно приземляться на любой тропический аэродром: хуже не будет.
– Вить, сколько там в этот раз было?
– Сорок восемь градусов только.
– А, чёрт! И пойло какое-то подсунули вместо коки.
– Зато сверху красиво: Белый Нил, Голубой Нил, потом вместе сплошные «нилы».
– А, чёрт! Сверху б их и видеть! Ветрюга так обжигает, хуже сауны. И ведь когда бы не хрястнулся – летом, зимой, осенью – всегда одно и то же.
– Нет, ребята, – вступил в разговор горбоносый и чернобородый попутчик, сидевший третьим на нашем ряду кресел, – здесь есть своя прелесть, особенно весной, в пору дождей. Да и не ветер это, а так, ветерок. Вот в прошлом году я просидел тут неделю из-за сирокко. В гостинице задраили все стёкла и ставни, но после бури в комнатах на полу было на тридцать сантиметров песку, ей-богу!
В общем, когда мы покинули авиалайнер где-то у экватора и очутились перед аккуратным двухэтажным, довольно современным зданием маленького аэропорта, около которого не было никаких других самолётов, даже местных, жара и влажность воспринимались как нечто родное и привычное.
– Смотри, Витя, нас встречают почётным караулом.
– Да уж, судя по Бейруту, мы просто випы.
Как известно, на международном жаргоне турагентств и госчиновников аббревиатура ВИП означает «очень важная персона» (с английского). Мрачная шутка Виктора напомнила, что в Бейруте мы выгружались и загружались под дулами автоматов не полиции, а армии. И личный досмотр соответствовал. Правда, нас пропустили, почти не глядя. Но в память врезалась картина: стоит здоровенный негр с поднятыми руками, а по нему ползают двое щуплых ливанцев под охраной ещё двух со скорострелками наизготовку. Я думал, они ему в уши залезут.
Из самолёта, между прочим, вместе с нами высыпала толпа ливанских, сирийских, египетских и прочих торговцев и коммивояжёров.
– Ну, сейчас начнётся цирк. Отольются кошке мышкины слёзки, – заявил Виктор, переступая порог «международного» аэровокзала.
И точно. Будто по сигналу, на нашу кучку пассажиров со всех сторон набросилась с гиканьем, уханьем и прибаутками жадная стая иссиня-чёрных таможенников и полицейских. Чемоданы мгновенно раскрывались, их содержимое вываливалось на пол, сумки переворачивались и вытряхивались, карманы вывёртывались и облегчались, бумажники порхали из рук в руки, паспорта и визы не интересовали никого. Если кто-то видел налёт макак-резусов на курятник, то живо может представить себе происходившее.
Мы вместе с чернобородым спокойно стояли в центре этого столпотворения, как ось земная или глаз тайфуна. Других европейцев среди пассажиров не было.
– Телеграмму, видать, зря давали, – заключил Виктор.
– Ничего, меня встретят, – отозвался чернобородый, – а, вон наш посольский завхоз ломится.
Завхоз, развевая полы распахнутой ковбойки и блестя каплями пота на волосатом животе, скорее не ломился, а проскальзывал по направлению к нам.
– Здоров, Андрюха, как долетел? – адресовался он к бородатому.
– Ничего, нормально. С попутчиками вот…
– Кто такие?
– Мы в университет, – разъяснил я.
– А чего ж вас ГКЭС не встречает?
– Наверное, от радости никак не очухаются, – ответил Виктор.
– Ну, ладно, мы вас у ихнего офиса вывалим, нам всё равно мимо ехать. Давай, все за мной!
Подхватив пожитки, мы стали прорываться к выходу. До вожделенной двери на свободу оставалась три шага, когда на плечо Виктора опустилась властная чёрная рука.
