скачать книгу бесплатно
Заложница миллиардера
Агата Лав
Золушки наших дней
Я не видела его лица, не знаю, какого Он роста и телосложения. Я слышала только металлический щелчок зажигалки и его холодный приказ:
– Девушка останется в доме.
Меня заперли в его богатом доме, но я не понимаю, чего он хочет. И чего хочу я на самом деле? Вырваться на свободу? Или узнать, кто он и почему живет затворником?
Агата Лав
Заложница миллиардера
Агата Лав
* * *
Глава 1
– Эй! Есть кто-нибудь?
Никогда не думала, что буду претендовать на чужую собственность. Но сломанная машина и севший телефон сделали выбор за меня.
– Простите?! – кричу громче и обхватываю ручку калитки, которая тут же противно скрипит. – Я не нашла звонка, а…
Вот с кем я сейчас разговариваю?
Со своей совестью?
Но у меня действительно безвыходное положение. Я застряла в самом неудачном месте, вокруг только вечерняя трасса, много природы и вот этот дом. Я с трудом разглядела его, потому что его ловко вписали в пейзаж и как будто специально спрятали от посторонних глаз.
Дом красивый и современный. Неприлично богатый.
Я все же открываю калитку и шагаю по каменной дорожке навстречу коттеджу с огромными панорамными окнами. Свет горит только над верандой, которая выкрашена в темно-серый мрачноватый цвет. Рядом с ней припаркован массивный внедорожник со стальными порогами. Он выглядит агрессивным и тоже нарочито мужским, как и веранда.
– Это хорошо, – я успокаиваю себя логическими умозаключениями. – Мужики разбираются в машинах, а у меня как раз проблема с моей.
Я захлопываю кремовый пиджак на груди и снова проверяю телефон. Чуда не происходит, он мертв. Я едва не роняю его из рук, когда рядом зажигается фонарь с электрическим щелчком. Автоматика срабатывает по цепочке, и через секунду вся дорожка до дома оказывается освещена.
– Прелестно, – цежу.
Я поднимаюсь по ступенькам веранды и коротко оглядываюсь по сторонам. Джинсовая потертая куртка с нашивкой, похожей на герб байкерского клуба, валяется прямо на полу, рядом брошена забитая окурками пепельница и бильярдный шар с цифрой 6.
Всё по-прежнему прелестно.
Я не нахожу звонок и стучу в деревянную дверь. В ней есть вставки из стекла, но с той стороны на меня смотрит непроглядная тьма. Это нервирует, создавая впечатление, что дома никого нет.
А внедорожник?
Да и калитка открыта.
– Кто ты?
Короткий вопрос вышибает весь воздух из моих легких. Грубый стальной голос почти заставляет меня отступить от двери, я в последний момент ловлю шаг и сжимаю кулаки, справляясь с напряжением. Я по-прежнему никого не вижу, дверь приоткрылась всего на пару сантиметров, и силуэт незнакомца не разглядеть. Но у меня сразу складывается впечатление, что он очень высокий и сильный.
– Я… я… – черт, я начинаю путаться, как школьница. – Простите, что вот так вломилась, но у меня сломалась машина.
Я замолкаю, переводя дыхание. Мужчина молчит, и я вспоминаю, что сказала сотню слов, но не ответила на его вопрос.
– Я Саша… Александра.
Я смелею и заглядываю в щель. Замечаю холодный блеск прямоугольного медальона и, кажется, бородку. И густой аромат мужского одеколона. С кофейными крепкими нотами.
– Жди здесь, – приказывает он.
Раздается непонятный звук, стук чего-то металлического со звонким эхом, после чего дверь захлопывается прямо перед моим носом. У меня немного округляются глаза от уровня гостеприимства, но делать нечего. Я отступаю в сторону и остаюсь ждать на веранде, как велел хозяин.
Он, кстати, не представился.
И он точно огромный дремучий мужик.
Байкерская куртка, дизельный внедорожник, сигареты и бильярд. Весь набор стереотипов собрал и деньги не забыл. Я раньше такие дома только в журналах и сериалах видела. Странно, что здесь нет охраны и прислуги в униформе.
– Александра? – меня окликает женский голос, что раздается справа. – Я Марина, я помогу вам.
А вот и прислуга.
Женщина, которой на вид около пятидесяти, подходит ко мне и воспитанно улыбается. На ней простое черное платье, которому отчаянно не хватает бейджика с именем и должностью.
– Мне сказали, что у вас сломалась машина. Где-то здесь рядом?
– Прямо на повороте. Я могу показать.
– Лучше завтра утром, сейчас уже темно. Я вызову механиков, и они посмотрят, что там да как.
– Эм… А сейчас нельзя? Мне страшно оставлять машину без присмотра…
– Я уже позвонила, они ее дотащат до гаража.
Она указывает рукой направление, и я понимаю, что меня приглашают в дом. Правда, не в ту дверь, через которую я немного поболтала с угрюмым хозяином, а в другую.
– Там у нас кухня, – подсказывает она. – Может, выпьем чая, пока парни будут разбираться с машиной? Они позвонят мне, если им понадобятся ключи или еще что.
– А можно мне зарядить телефон?
– Да, конечно. Пойдемте.
Кухня оказывается огромной столовой. Она сделана с ресторанным размахом, тут и техника на все случаи гастрономического безумия, и зеркальные поверхности, и стильная мебель. Мне даже становится жалко Марину, как представлю, сколько сил надо, чтобы держать всё богатство в чистоте. И в блеске.
– Что вы пьете? – спрашивает она, как официант.
– Если можно, черный чай. Без сахара.
Марина кивает и проходит к столешнице, где стоит термопот. Я же осматриваюсь, как в музее. На ум приходит, что это нормальная часть дома, где как раз принимают гостей. Здесь нет пепельниц и не пахнет табаком, да и вся атмосфера легкая и светская, трудно тут представить хозяина, который начинает знакомство с фразы: “Кто ты?”
– Розетки справа, – подсказывает Марина, вспомнив о моей просьбе. – У вас яблоко?
– Да, – киваю.
Старенький, но любимый.
– Я сейчас найду зарядку. – Она бросает взгляд на мой телефон, чтобы проверить модель, и отлучается.
Она задерживается, и я сама разливаю чай по чашкам. Приятный терпкий аромат успокаивает, и внутренняя пружинка чуть разжимается. Я впервые попадаю в столь неприятную ситуацию, я была уверена, что мой седан справится с переездом в другой город, но он решил сломаться четко между островками цивилизации.
– Вот, – Марина возвращается с зарядкой, – должна подойти.
– Спасибо большое. Я вам тоже налила, сахар не бросала.
Я включаю зарядку и медитирую над телефоном, отсчитывая секунды. Хочется побыстрее включить и позвонить брату. Или хоть кому-то, просто поставить в известность и рассказать, что со мной случилось.
– Вы здесь живете? – Я оборачиваюсь к Марине, пока телефон оживает. – Место нелюдимое, мне повезло, что я заметила забор…
– Я здесь работаю, но можно сказать, что и живу.
– А тот мужчина?
– Я не разговариваю о нем, – отрезает она, впервые выпуская строгие нотки.
Эм.
Это правило такое?
О нем нельзя говорить?
– А имя у него есть?
– Хозяин, – отвечает Марина.
Глава 2
Хозяин.
Я пытаюсь скрыть удивление, а следом и нервную улыбку из разряда: “Вы шутите?” Марина говорит серьезно, по ее строгому лицу и уверенному взгляду становится ясно, что на эти темы она шутить не привыкла.
Впрочем, какая мне разница? Хозяин и хозяин. Его дом – его порядки, мне главное – устранить проблему с машиной и поехать дальше. Я включаю телефон, решив, что небольшого заряда уже должно хватить, и нетерпеливо постукиваю по голубому чехлу.
– У нас тут бывают перебои с сетью, – отзывается Марина. – Вы правильно сказали, место нелюдимое.
– Странный выбор, если честно. Хотя если ваш Хозяин отшельник или затворник, то всё логично.
Марина никак не реагирует, показывая профессиональную выдержку: она не говорит о Хозяине, и точка. Она берет наши чашки и переносит их на большой овальный стол в центре комнаты. Я же проверяю экран сотового, антенка оператора вскоре появляется и показывает две полоски из четырех. Уже что-то.
– Я сообщу брату, а то он начнет беспокоиться. Я обещала ему звонить почаще, пока буду в дороге.
– Хорошо, когда есть кому беспокоиться. – Женщина кивает с вежливой улыбкой.
– Вы не подскажете адрес дома? Я плохо понимаю, как объяснить брату, где застряла.
– Тут нет улицы как таковой, но я сейчас найду…
В этот момент раздается мелодия сотового. Марина достает телефон из кармашка фартука и показывает мне ладонью, что ей придется отвлечься. Я же только сейчас замечаю детали ее внешности. Темные волосы, собранные в высокий пучок, черный фартук, который практически сливается с платьем, аккуратный французский маникюр и правильные черты лица.
Ей бы модельным агентством управлять, а не частным домом.
Я набираю сообщение брату, который, если честно, не особо за меня беспокоится. Ему только исполнилось двадцать, и я, как слишком правильная старшая сестра, в списке его интересов сильно проигрываю тусовкам и покатушкам на мотоциклах. Я быстро обрисовываю ситуацию в сообщении и отправляю ему свои координаты.
Пока Марина кого-то напряженно слушает по телефону, я подхожу к окну и тут же издаю пораженный выдох.
– Это моя машина?
Глупый вопрос.
Я же вижу собственными глазами, как мой старенький седан тащат на буксире. Его затаскивают во двор и поворачивают в сторону – туда, где виднеется дорожка к гаражу из темно-коричневого кирпича.
Как это вообще возможно? Я каких-то двадцать минут назад проклинала всё на свете и почти смирилась, что помощи мне ждать долго.
– Давайте я отнесу механикам ключи от вашей машины? – Марина протягивает ладонь, отвлекая меня от окна.
Мне неловко от стиля ее общения. Будто я принцесса голубых кровей, которую нужно задушить комфортом. Женщина, видно, привыкла быть в доме в одной роли – прислуги, а меня даже слишком старательные официанты в ресторанах напрягают.
– Марина, я простая девушка, не нужно за мной ухаживать. Я могу сама отнести, мне несложно…
Звонкий хлопок двери заставляет нас синхронно посмотреть на улицу.
Оу.
Механики обошлись без ключей. Высокий мужчина, который больше напоминает бойца элитного военного подразделения, чем механика, распахивает дверь моего седана настежь и дергает ручку, чтобы открыть капот.
– Наверное, не захотели ждать, – Марина пытается сгладить неловкость, замечая мое удивление. – Но вы не волнуйтесь, они разбираются в этих делах и ничего не тронут в салоне.
Я молча киваю, но хочу все-таки пойти проконтролировать. Поправляю наплечную сумочку, выуживаю бесполезные ключи от машины и иду к двери. Замечаю, что кроме ступенек есть покатый спуск. Даже поручень имеется, правда, он наполовину отломан и выглядит так, будто кто-то не знал, куда деть злость, и обрушился на несчастную металлическую трубу. Вырвал с мясом… с болтами то есть.
Странный дом, конечно.
Когда рядом нет Марины с ее любезной улыбкой и мягким голосом, я не могу отмахнуться от мрачноватой атмосферы роскошного особняка. Как в сказке с красавицей и чудовищем, которую я очень любила в детстве.
Я аккуратно переступаю через помятый поручень. Замечаю, что к нему прикатился тот бильярдный шар с цифрой 6, и подбираю его с пола. Кручу в руках, будто жду, что он сейчас оживет и запоет красивую песню из мультика.
