скачать книгу бесплатно
Истории о разном
Эва Баш
В сборник «Истории о разном» включены рассказы, написанные в период с 2013 по 2019 год.Это антология размышлений и экспериментов автора в разных жанрах современной литературы: от классической фантастики и нуарного детектива до постмодернизма и абсурда.Истории о людях, мечтах, иллюзиях и амбициях, показанные во всей откровенности. Реальность и вымысел настолько тесно переплетаются в искусной мозаике слов, что грань между ними становится практически незаметна.
В оформлении обложки использована фотография с бесплатного стока сайта
canva
.
com
, который является бесплатным сервисом для создания обложек.
Фантастика и фэнтези
Нафаня и Пидкасистый
“Стой!” лист вспорхнул и улетел, неуклюже коснувшись крылом подоконника.
“Сука, включи вторую скорость!” пацаны на улице опять ремонтируют свою тачку.
Написали на лобовом “Слабоумие и отвага”. Знают, черти, как сменить у соседей гнев на милость.
Эдик сметает с тротуара опавшие лепестки яблони. В небе каркают вороны.
Зачем-то снесли соседнюю пятиэтажку и теперь Нафане негде жить.
Он сидит на окне, болтая ногами, и смеется, когда солнечный луч щекочет ему нос.
– Принеси мне варенья! – говорит он.
– Ты чё, Карлсон? А я тебе не Малыш. Мне уже двадцать два и у меня завтра ГОСы, а ты вместо того, чтобы помочь, только мешаешь.
– Ты скушная.
– Сам ты скушный, – отмахиваюсь я, перелистывая страницу в учебнике. Пидкасистый[Пидкасистый Павел Иванович – доктор педагогических наук, автор учебников по педагогике.] нихрена не понимает в современной педагогике. – Я думала от домовых больше пользы, а ты только жрёшь и спишь. Барсик и то полезнее, чем ты.
– И какая же от него польза?
– Эстетическая, а ты – чудовище лохматое.
– А так?
Нафаня спрыгивает с подоконника, топот ног и бац! – на моём столе сидит, закинув ногу на ногу, невиданной красоты мужчина. Потревоженные листочки с конспектами медленно кружатся вокруг, опадая на пол.
– А Кларком Гейблом можешь? – спрашиваю я.
– Могу, – подмигивает он и вытягивается поперёк стола, подставив руку под голову. Самодовольные усики и бриолин по всему телу. Спасибо, что бельё хоть оставил.
– А… – откидываюсь назад и покачиваюсь на стуле, глядя в потолок. Колёса домкрата гремят по асфальту. В голову не идёт ничего, кроме Пидкасистого.
– Какие-то дурацкие у тебя сексуальные фантазии, – досадливо протягивает Нафаня и с лёгким хлопком исчезает. Что-то тёплое и пушистое касается моей щеки.
– Какие есть, – отзываюсь я.
Хочу собрать листочки, но по ним уже скачет Барсик, охотясь на муху.
Скрип тормозов, сигнал автомобиля. “Уберите свой хлам с дороги, достали!”
Перебираюсь на кровать и лежу, обнимая Пидкасистого. Похоже, это единственный мужчина, который окажется сегодня в моей постели.
Со скрипом открывается дверца шкафа и оттуда выползает моё фиолетовое шифоновое платье.
– Фу блин, Нафаня! Так ведь можно инфаркт заработать!
– Ничего, ты ж у нас кррремень!
Платье обретает формы, каких у меня отродясь не было, и начинает крутиться перед зеркалом.
– Позвони Рыбакову, – соблазнительным женским голосом выдаёт вдруг платье. – Он же тоже Пашка, тебе какая разница?
Не сразу понимаю его шутку, но, когда доходит, смеюсь в голос. Пидкасистый Павел Иванович. Ну-ну.
Переворачиваюсь на живот.
– Мне нравятся мужчины в возрасте.
– Тогда Петра Аркадьевича позови, – раздаётся у меня прямо в ухе, так что я от испуга едва не подскакиваю до потолка. – Вот тебе и вся проблема с ГОСами, поставит автоматом пятёрку. Ему много не…
Подушка летит в неугомонный серый комок, притулившийся на этот раз на книжной полке, но не достигнув цели, падает посреди комнаты прямо на Барсика.
Дикий вопль, шорох бумаги, и топот кошачьих лап затихает где-то на кухне.
Последним аккордом на кафельный пол приземляется эмалированная кастрюля.
– Слушай, чего ты вообще ко мне привязался? Поселился бы у Альфы Тимофеевны. Сердобольная старушка, обо всех заботится, наверняка нашёл бы о чём с ней поболтать.
– А я, мож, молоденьких люблю, – наглая ладошка ложится на мою ягодицу.
“Дун-гун-дак! Дун-гун-дааак!” надрывается за стеной соседский мальчишка.
– Ну, и дальше что?
Смешок. Ладошка движется выше, мягко поглаживая прямо через футболку. Перекатываюсь на спину, рядом никого нет, но чётко ощущаю, как рука касается моего живота, а потом и груди. Закатываю глаза.
– О, да, детка, давай! Ещё, ещё!
– Фу ты, – обиженно отзывается откуда-то издалека Нафаня. – Я к ней со всей душой…
– Ага, ловелас хренов, – вздыхаю и снова берусь за Пидкасистого.
– Злая ты, Юлька. Уйду от тебя.
– Эй, не уходи, иди лучше сюда, будем вместе про социальное пространство воспитательного процесса читать.
– А варенья принесёшь?
– Ну куда тебя девать? Принесу конечно.
Мы сидим почти в обнимку. Тихо шуршат страницы. За окном шумит каштан, переговариваясь о чём-то с липой.
“Ну а чё ты, отвёртку-то возьми да прикрути!”.
Мне двадцать два и у меня есть друг. И он – домовой.
За елкой… на Вудсток
Представьте, что у вас есть машина времени, и вы можете отправиться в любую эпоху, в любой год, в любую точку мира. Представили? И что бы вы выбрали? Я слышу, как вертятся колёсики в вашей голове. Дикий Запад, строительство пирамид или ДнепроГЭС… На самом деле это не важно. Наверняка, вы думаете сейчас о каких-нибудь дальних эпохах и странах, а вот я бы хотел вернуть вчерашний день, а именно двадцать шестое декабря две тысячи пятнадцатого года, часов эдак семь утра. Как раз за минуту до того, как мне позвонит Леха и бодреньким голосом сообщит, что ждёт меня у подъезда. Несколько секунд у меня уйдёт на обдумывание этой информации, а потом я отвечу ему "нет", перевернусь на другой бок и продолжу спать. Как минимум до обеда. Потому что каким сумасшедшим надо быть, чтобы тащиться в семь утра чёрт знает куда за какой-то дурацкой ёлкой. Нам что, десять лет, чтобы радоваться ёлке? Ну серьёзно, мне уже восемнадцать, и я учусь на первом курсе. Вернее, учился.
Ещё вчера я, в общем-то, неплохо представлял себе своё будущее. Закончу универ, буду писать крутые проги. Заработаю кучу денег, буду крут и знаменит как Цукерберг. А что теперь?
Нет, мне вообще-то грех жаловаться. Меня могло занести к динозаврам, или еще хуже, во времена каких-нибудь конкистадоров или монгольского нашествия, а я сижу себе у стойки в придорожной кафешке. Попиваю через трубочку кока-колу, смотрю по сторонам. Бордовые кожаные диваны, на столах красные и жёлтые бутылки с кетчупом и горчицей, хромированные салфетницы, в которых отражаются одни длинноволосые хиппи. Мне нравятся хиппи. Они считают себя свободными. Они говорят "занимайтесь любовью, а не войной", но кто их слышит? Как сказал недавно наш историк, война у людей в крови. Это человеческая природа, если хотите. Он говорит, что только люди убивают друг друга из-за того, что одни считают себя лучше других. Наверное, он прав.
Нас разделяют сорок лет. Вчера разделяли. А сегодня я в Америке.
Давно мечтал побывать в Америке. И вот узнал, что мечты сбываются. Эй, как это работает? Хочу миллион долларов! Прикладываю ладонь к уху и оглядываюсь по сторонам, не посыплются ли с потолка зелёные бумажки. Но нет, ничего такого. Только Боб Марли и солнечный свет, пробивающийся сквозь неплотно закрытые жалюзи.
Сейчас август, и с окрестных полей доносится запах зрелой пшеницы. На самом деле я понятия не имею, как пахнет зрелая пшеница, но мне кажется, что она пахнет именно так.
В общем-то мне несказанно повезло, я мог оказаться зимой восемьсот двенадцатого в России. Перемёрз бы нафиг вместе с французами. Говорят, зимы тогда были не то что сейчас, когда дождь идёт под Новый год. Даже я помню, что когда-то зимой снег хрустел под ногами.
Вообще говорят, раньше было лучше. Трава зеленее, деревья выше, а еда экологичнее. Не знаю, здесь, в шестидесятых, машины чадят, как старая дедова пятёрка. Хотя их меньше, гораздо меньше.
Ко мне подходит девушка. Миленькое личико сердечком, длинные светлые волосы, вязаная разноцветная повязка на голове и короткое платьице с бахромой по подолу.
"Привет!" говорит она и протягивает мне цветочек. Скольжу по ней взглядом. Правда тогда были свободные нравы? Раздумываю над тем, чтобы проверить, но влетает Леха.
– Я договорился! – кричит он почти от входа, привлекая к нам внимание. – Там одни чуваки согласились подкинуть нас до Вудстока[2 - "Вудсток" – знаменитый рок-фестиваль, проходивший в августе 1969 в штате Нью-Йорк.].
Вудсток. Конечно, куда ещё податься если ты оказался в Штатах в шестьдесят девятом? Леха не унимается с этой темой с прошлой субботы. Сдаётся мне, только благодаря ему мы оказались именно здесь. Все-таки хорошо, что он не увлёкся крестовыми походами.
– У нас денег нет, – лениво отвечаю я, притягивая к себе девушку. Она смеётся и даже не думает сопротивляться.
– Придумаем что-нибудь, – горит энтузиазмом Леха.
Его совсем не волнует, что мы, наверное, никогда больше не вернёмся домой. И тут я понимаю, что мы чертовски далеко от дома. Не просто за какие-то сотни километров, а за десятки лет. От дома. От маминого пирога с вишней, от папиного "ты здоровый мужик, бить ремнём тебя не солидно", от сноуборда, который мне подарили позавчера на день рождения.
Девушка теребит мои волосы и хихикает в ухо. Задумавшись, я даже не замечаю, что моя рука сползла ниже талии.
– Вечно ты что-нибудь придумываешь, – ворчу я. – То качели лизать в мороз, то за ёлкой ехать к какому-то подозрительному деду Егору…
– Я откуда знал, что он подозрительный, – оправдывается Леха и с завистью смотрит на девушку. – Батяня сказал, что у него ёлки по пятьсот рублей. Два с половиной метра и всего пятьсот рублей. Это же практически задаром.
– Ёлки по пятьсот и машина времени в кладовке…
– А нафига ты к нему в кладовку попёрся? – Леха облокачивается на стойку и нагло тянет руку к моему стакану с колой.
– Туалет искал, – огрызаюсь я. – Вот ты нафига за мной пошёл?
– Не знаю, – бурчит Леха.
– Любишь ты ручонками своими во всякие кнопки тыкать, – бормочу я, но не злюсь. Уже не злюсь. Вчера я едва ему не вмазал, когда мы оказались вдруг посреди парковки какого-то торгового центра, а кругом сплошные ретро-тачки, и когда до нас дошло, что мы не в музее и не на съёмках какого-нибудь фильма, а в самом настоящем прошлом.
Поворачиваюсь к девушке. "Поедешь с нами?" Не понимает по-русски, смеётся. Говорю ей: "Лондон из зе кэпитал оф грейт британ". Смеётся ещё больше, показывая ровные белые зубы. "Вудсток". Кивает. Спрыгиваю с высокого стула и тяну ею за собой к выходу. Она послушно идёт следом.
– Ты че, её с собой взять хочешь? – спрашивает Леха.
– Она не против, – говорю я, не оборачиваясь.
Выходим на улицу. Заходящее солнце отражается в стеклянных окнах придорожной забегаловки, заставляет жмуриться. Какой-то чувак в выцветшей бандане и потрёпанной кожаной куртке машет нам и кричит что-то по-английски. Леха кричит в ответ по-русски. Я понимаю, что банда байкеров, припарковавшаяся за углом, и есть наш сегодняшний транспорт. Напрягаюсь, притягиваю к себе девушку и дёргаю Леху за рукав футболки.
– Ты уверен?
– Ага, – засовывает руки в карманы и идёт прямо в рычащую движками толпу. Замечаю, что на нем старые стоптанные кеды.
– Где твои ботинки? – кричу ему вслед я.
Леха молчит, но я, в общем-то, знаю ответ. Моя куртка оплатила нам сегодня ночлег и завтрак. У нас остаётся совсем небольшой капитал – Лехин пуховик и мои перчатки. На мне кроссовки. Наконец не надо отвечать на вопросы, не холодно ли мне в них зимой.
Обнимаю девушку за плечо, показываю на себя, представляюсь: "Антон", показываю на Леху и говорю по слогам: "Ле-ха". "Жюли", хохочет девушка.
"Жю-ли", повторяю я.
– Купим акции "Эппл", – говорит мне вдруг Леха и мечтательно смотрит куда-то вдаль, – или нет, мы создадим свой персональный компьютер, или напишем первую операционную систему, опередим Джобса!
– Где мы возьмём деньги? – спрашиваю я. – Хиппи купили нам сегодня обед, думаешь, завтра они скинутся нам на виллу на Гавайях?
– Возьмём автограф у Элвиса Пресли, продадим и станем миллионерами. Он ведь жив ещё?
Пожимаю плечом, откуда я знаю?
– Да заработаем! – кричит Леха. – Откроем бюро по прогнозам и предсказаниям.
– Посадят за мошенничество, – бурчу я.
Подходим к байкерам. Блестит хром, пахнет выхлопом и кожей. Обветренные и заросшие щетиной лица в общем выглядят приветливо. Один из них показывает, что девушка сядет с ним, а я поеду с другим чуваком. Крепко держу Жюли и не спешу никуда садиться. Леха уже устроился за тем мужиком в бандане.
– Эй, ты чего завис?
