Авточтец

скачать книгу бесплатно


Я кидаюсь к планшету и вызываю повторную трансляцию новостей. Где же? Циклон Изольда, выставка старинных часов, реставрация усадьбы, северное сияние…

Вот, нашла:

«…потерпевший попал в реанимацию с 20-процентным ожогом задней поверхности бедра и поясницы. По словам очевидцев, электросамокат начал искрить в районе переднего колеса, через пару секунд произошёл взрыв…»

Событие из топа городских происшествий, досужие журналисты указали фамилию мужчины и даже раздобыли его фотографию. Полная чертовщина – у пострадавшего внешность, имя-фамилия в точности, как у моего героя Германа Зимина.

Откуда знаю про внешность? Недавно на сайте Авточтеца появился забавный сервис: по словесному описанию можно сгенерировать внешний облик персонажа и имя. Так я узнала, как нейросеть видит Таню Мельник, Сергея Курицына и других. Результаты эксперимента мне понравились, читателям тоже. Картинки я разместила на своей страничке в соцсети. И вот теперь герои выбирались из цифрового мира, разгуливали по улицам моего города-миллионика и вели себя совершенно не по-книжному.

Техподдержка Авточтеца по-прежнему молчит. Удаление текстовых файлов, загруженных на озвучку, невозможно. Система их заглотила и тщательно переваривала.

Домофон бебекает, гостей я не жду, да и нечасто гости у меня бывают. Звук повторяется: ух, как кому-то не терпится ворваться в подъезд.

– День добрый! Доставочка в тринадцатую! – из домофонной трубки вылетает жизнерадостный голос.

– Ошиблись, – отвечаю я и разъединяюсь. И чтобы не доставали, переключаю аппарат на беззвучный режим.

Через пять минут дверной звонок заходится в протяжной трели.

– Открывайте! Девушка, вам доставка! – раздаётся с лестничной площадки всё тот же бодрый голос. Прорвался-таки.

В мою дверь стучат. Пока я раздумываю, что мне делать, проныра переполошил всех соседей. Даже глуховатая Мария Гавриловна и та оторвалась от телевизора:

– Молодой человек, что же вы буяните? Ох, какой роскошный букет! И кому же? Нашей Виточке? Вита, открывай скорей! У тебя тут поклонник объявился. Симпатичный!

– Не, мне только передать. Я курьер, – весело говорит парень.

– Кто-кто? – переспрашивает дотошная бабулька.

– Курьер, – повторяет доставщик, и в ответ щёлкают замки на дверях остальных любопытных соседок.

– Что тут у вас? – Я втаскиваю балабола в свою квартиру.

В нос шибает приторный запах белых лилий. Фу, ну и вонища!

– Букет! – лучезарно улыбается он и протягивает мне папку с ручкой. – Распишитесь!

– Вы ошиблись, ничего я не заказывала… – осекаюсь я, проверяя данные. Всё верно: и адрес, и имя. – От кого доставка?

– Анонимный заказ, – подмигивает он на прощанье. – Как бабуська вон говорит, от поклонника.

Букет гигантский, приходится удерживать его обеими руками. Из клумбы выпадает картонный прямоугольник тошнотворного розового цвета.

«Для любви требуется двое», читаю. На потолке опять что-то громыхает, вот, значит, как. Ну ладно. И я, переобувшись в кроссовки, несусь во весь опор вверх по лестнице с веником наперевес.

Звонок никто не удосужился починить, кто бы сомневался. Стучу.

– Открыто, – раздаётся изнутри.

Ещё и замок сломал пещерный человек! Дверь не в ту сторону вынес. Из-за букетища, обёрнутого в шуршащий целлофан, мне никак не удаётся повернуть ручку. Поэтому колочу в дверное полотно ботинком до победного конца.

– А, привет! – Его физиономия, наполовину покрытая густой пеной, наполовину гладко выбритая, так и светится радостью.

– Вот! – я пихаю в его грудь охапку цветов.

– Лилии не очень люблю. – Витер мотает головой, и пенный ошмёток с его щеки шлёпается на мою белоснежную кроссовку.

– Я тоже, – шиплю я. – Просто ненавижу. Забирайте!

Он уставился на меня:

– А мне зачем?

– Хватит дурацких подкатов!

Я привстаю на цыпочки и сую ему под нос открытку из букета.

– Для любви требуется двое, – читает он (слава богу, грамоту разумеет). – Ну?

– Что «Ну»?! – закипаю я, нельзя быть таким придурком.

– Дальше что? Он, она, любовь. Что не так-то? – хлопает он глазами.

– Для любви! А не того, что вы там себе вообразили!

– И что я вообразил? – изумляется толстокожий Витер.

– А! – безнадёжно машу я рукой. – Короче, вот этого всего, – я тыкаю пальцем в букет, который перекочевал в его руки, – не надо!

Подумав, добавляю:

– Потому что вот этого, – я тру указательными пальцами друг о друга, – не будет. Перепиха не будет. Я доступно изъясняюсь?

– Вполне. – Он облокотился о косяк, и только сейчас я замечаю в его руке бритву.

– Кстати, эта цитата из Франсуазы СагАн. Откуда знаете, что она моя любимая писательница? – настороженно спрашиваю я.

– Так я и не знал, – обалдело смотрит на меня сосед.

Нашла о чём спросить! «Откуда знаете?» «Франсуаза Саган»! Что этот бабуин может знать? – ругаю я себя на чём свет стоит, пока спускаюсь на свой этаж.

На кухне жду, пока мультиварка сбацает для меня кашу, и лениво просматриваю рекомендации поисковика. Все статьи как на подбор: «10 способов, как ему понравиться», «5 романтичных образов для свидания», «Как привлечь внимание парня» – и прочая бесполезность в том же роде.

Глава 8

Уже тридцать минут как я сижу за столиком кафе в торговом центре, второй кусок Наполеона доедаю. Как же можно так беспардонно опаздывать? Человек, конечно, занятой, но предупредить-то можно? Накануне мне в мессенджер пришло приглашение от редактора одного крупного издательства. И вот я на месте. Полчаса слушаю воркования парочки слева и нытьё пятилетнего вредины справа, плюсом его мамаша ведёт воспитательную работу на повышенных тонах. На это место меня усадил услужливый официант: «Прошу, ваш столик. Как вы и просили – напротив эскалатора».

Конечно же, ни о чём подобном я не просила. Видимо, пожелание запоздавшего редактора. Место как место, не хуже и не лучше других.

Лёгкий скрежет, металлический лязг. Мужчина на вершине механической лестницы нелепо взмахивает руками, делает акробатический трюк и катится кубарем вниз. По канонам циркового искусства, скатившись, гимнаст должен тут же подпрыгнуть мячиком, издать торжествующий вопль и показать насмерть перепуганному зрителю, что всё распрекрасно: вон какой я ловкач, только полюбуйтесь! С моего первого ряда в партере прекрасно просматривается подвижная сцена.

Через мгновение огромная тряпичная кукла замирает неподалёку от моих ног. Неестественно вывернутая шея, застывший взгляд, из приоткрытого рта вытекает последнее дыхание. Верещит мамаша несносного ребенка, матерятся подбегающие охранники. И я как-то сразу понимаю, что никто на встречу ко мне сегодня не придёт.

Меня мелко потрясывает, я знаю этого человека. Личность в городе известная, товарищ активно выступал против всяких гаджетов.

«Телефоны и планшеты крадут наше время, которые мы могли бы посвятить семье и друзьям! Крадут нашу работу! Провод от мышки – это современная удавка, невидимый поводок!» – с пеной у рта доказывал он свою правоту на личном интернет-канале (в самом деле, не на бересте же писать в информационном веке).

Этого блогера я использовала в качестве прототипа для своего героя третьестепенной важности. Мне позарез нужен был антагонист для девушки, увлечённой компьютерами. Так в книге пару раз возник её отец, бесцветный Пётр Венедиктович (внешность и имя я позаимствовала у оригинала, озадачивать нейросеть не стала). Бывают такие люди: взглянешь, отведёшь взгляд, а через минуту и не вспомнишь лицо, такое оно невзрачное. Индивидуальность Петра Венедиктовича с лихвой восполнялась его пламенными речами.

На лацкане мужского пиджака желтеет овальный значок – логотип канала «Мир без гаджетов». Никаких сомнений у меня не остаётся, пострадавший – тот самый блогер.

Разница заключается в том, что книжный Пётр Венедиктович жив-здоров, «пилит себе видосики» и докучает дочурке-программистке своими проповедями. А вот прототип не в лучшем состоянии лежит у подножия эскалатора, железные ступеньки которого снова плавно сменяют друг друга. Или не жив-здоров? Тревога сжимает моё сердце, я подключаю наушники и открываю Авточтеца.

– Добрый день, Вита! Пятая глава озвучена и размещена на сайте в разделе «Мои книги». Запустить запись? – вопрошает электронная девушка.

Самые худшие опасения подтвердились. Ничего не жив-здоров книжный Пётр Венедиктович, а скоропостижно ушёл в мир иной с переломом позвоночника.

Со всем этим кошмаром нужно срочно что-то делать. Придуманные мною герои оживали для того, чтобы погибнуть в реальном мире. Не все, конечно. Дочка Петра Венедиктовича устремилась вверх по карьерной лестнице, написав какой-то особый программный код…